“练枪…”
他又念了一遍，嘴角极其轻微地向下撇了一下，像是在笑，又像是在嘲弄。
他慢慢站起身，那件破棉袄在他身上晃荡，显得空落落的。
他朝张卫国勾了勾枯柴似的手指头，声音平淡得像在说“把那块石头递过来”。
“枪，拿来。”
张卫国心头一紧，下意识地把五六半递了过去。
老杆子接过枪，那杆比他胳膊长不少的半自动在他枯瘦的手里掂了掂，动作流畅得如同呼吸般自然。
可张卫国却敏锐地察觉到，老杆子握住枪托的手指，似乎在微微发力，骨节泛着白。
老杆子没看他，端着枪，枪口垂向地面，一步步走到张卫国刚才打松塔的那棵椴树下。
他抬头扫了一眼树干上那几个新鲜的弹坑和那个仅存的、摇摇欲坠的松塔。
然后，他的目光落在雪地上散落的弹壳和黄白的木屑上。
他伸出脚，用破毡疙瘩的鞋尖，扒拉了一下脚边一枚冒着热气的弹壳，发出叮当一声脆响。
他弯腰，用两根手指拈起那枚弹壳，凑到眼前看了看滚烫的弹底，又放到鼻子下嗅了嗅残留的火药味。
“呵。”
一声短促的、从喉咙深处挤出来的气音。
老杆子直起身，把弹壳随手丢在雪地里，像丢开一块无用的土坷垃。
他转过身，那双鹰眼再次锁定了张卫国，里面没有一丝温度。
“这火药味儿可都是新鲜的！”
“枪法…退步了？”
他嘶哑地问，语气平淡得像在问“吃过饭了没”。
可那眼神，却像冰冷的钢针，狠狠扎在张卫国脸上。
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