张卫国把药包轻轻放在炕柜上,对徐若琴使了个眼色。
徐若琴会意,拉着娜塔莎去外间盛汤。
屋里只剩下兄弟俩。
油灯昏黄的光晕在墙上跳动,映着张铁山紧绷的侧脸。
张卫国倒了碗热水推过去,声音压得低低。
“哥,大夫的话,甭往死胡同里钻。有毛病就治!咱老张家的汉子,没有过不去的坎儿。药,按时吃,缺啥稀罕药材,我想法子淘换。”
张铁山握着粗瓷碗,碗壁的热度烫着手心,却暖不进心里。
他猛地灌了一大口,热水呛进气管,咳得撕心裂肺,眼泪都迸了出来。
他狼狈地用袖子抹了把脸,再抬头时,眼里的红血丝像蛛网:
“卫国……哥这心里……堵得慌啊!”
他拳头砸在自己厚实的胸膛上,发出“咚”的一声闷响。
“打仗流血我都从来没含糊过!咋就在……在这事儿上……成孬种了?”
张卫国没说话,只是伸过手,重重按在张铁山剧烈起伏的肩膀上。
那手掌宽厚、粗糙,带着常年握枪磨出的茧子,传递着无声的力量。
夜里,张家西屋早早熄了灯。
张铁山直挺挺躺在炕上,瞪着黢黑的房梁,耳边是娜塔莎均匀轻浅的呼吸。
他翻来覆去,身下的炕席烙得慌。
终于,他摸黑坐起身,窸窸窣窣地披上棉袄,蹑手蹑脚地溜出了门。
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