刘斌的左臂在流血，伤口又黑又深，像是被烧红的铁烫过。血一滴一滴掉在地上，砸出小坑。他没管。不是不想，是顾不上。他已经感觉不到疼，只觉得整条手臂很重，像不是自己的。他用右手撑地，慢慢站起来。手掌压在碎石上，石头扎进肉里，血顺着手指流下来，混着泥变成暗红色。很疼，但他咬牙坚持。他知道，只要松手，就再也站不起来了。
这里是祭坛，以前是诗殿。
他小时候在这里背第一首诗，也在这里听师父讲“字有魂，言成律”。那时的诗殿很漂亮，屋顶画着星星，柱子上刻满诗句，每一道笔画都会发光。风吹过来，屋檐下的铃铛会响，声音和文字一起震动，能引动天地的力量。那是诗人最神圣的地方。
现在全毁了。
柱子倒了，断口很乱，像是被人硬掰断的。墙裂开大缝，里面冒出黑雾，慢慢爬出来，吞掉了剩下的字。那些曾经发光的诗句，现在只剩下一排排凹痕，像被什么东西吃光了。空气里有股怪味，像纸烧完的味道，又像肉烤焦了。地上全是碎石头和残片，踩上去咯吱响，每一步都很难走。
黑袍人站在中间的圆石上。
他很高，穿着黑袍，帽子遮住脸，只能看到一点下巴。胸口有个蓝色符文，一闪一闪，像心跳。每次亮起，地面就抖一下，连远处没倒的墙也在晃。刚才那一刀，刘斌没躲开，左臂被擦到，整条手臂立刻麻了，心也跟着抽了一下。他知道打不过——对方根本没想杀他，就是在耍他。
就像猫玩老鼠。
那一刀可以砍头，却只划破皮。那一掌可以穿胸，却只把他震退几步。这不是打架，是羞辱。是对“诗人”的践踏。
刘斌闭眼喘气。鼻子里都是血腥味，还有一点腐烂的气味，像是从地下冒出来的。他往身体里看，想找剩下的力量。那点诗魂快没了，像快灭的火苗，风一吹就会熄。但他不能停。一旦停下，所有人都得死。
他还记得师父的话：“诗人不怕死，怕的是认输。”
这句话，是他最后的支撑。
他睁眼，盯着黑袍人胸口的符文。那光三秒闪一次，很有规律。每次亮之前，会暗半秒——就在那一瞬，蓝光几乎消失，符文变黑。这个空档，是唯一的机会。
可怎么上？
他看了看队友。
林三趴在地上，右腿弯得奇怪，肯定是断了。他的脸贴着地，额头出汗，嘴唇紧闭，牙咬得响。但他的手还在动，五指抓着一块尖石，手指已经磨破，血流到石头上，他也不放。他在等命令，哪怕只剩一口气，也要完成最后一击。
赵七靠墙坐着，双手焦黑，五指蜷着像枯枝，皮肤裂开，露出下面的红纹，一直延伸到肩膀。他用了禁术《引阳诀》，把地底的热气炸出来伤敌。那是拼命的招，代价是经脉烧毁，以后再也用不了诗魂。现在他的手废了，可眼神还是凶，像被困的野兽，还想扑上去咬人。
陈默跪在地上，十指带血，在地上画线。那是阵法，《静音结界·三重叠》，能挡住声音攻击。可地面裂了，节点不对，试了三次，三次都失败。最后一次，他咳出血，手指划断线，阵法彻底崩了。他低头看着手，忽然笑了，笑得很苦。他知道，自己帮不了更多了。
沈九耳朵在流血，耳廓破了，血顺着脸滑下，滴在肩上。他已经听不见了。可他坐在离黑袍人最近的位置，嘴一张一合，在数。刘斌看不懂，但知道他在数符文闪了几次。七次之后，第八次要停一下——这是他们的约定。他们没有说话，只靠眼神、动作、节奏配合。他们是诗人，也是战士，更是兄弟。
苏兰拄着断刀站着，肩上有伤，毒素正在扩散。她脸色白得像纸，额头青筋跳动，身子摇晃，却没有倒。刀插进地里，撑着她。她一直盯着黑袍人，眼皮都不眨。她不能闭眼，因为她一倒，没人能牵制黑袍人的视线。
没人能打了。
只能他上。
刘斌抬起右手，掌心朝上，指尖发抖。他把最后一点诗魂压进指尖，从身体里挤力气。那感觉像在榨干内脏，肌肉疼，骨头像要断。诗魂本来是暖的，像清晨的阳光，现在却干得像沙子，又冷又粗。他的手指开始麻，然后出血——那是诗魂和血混在一起，说明他快不行了。当诗魂和血一起流，意味着生命快没了，再进一步，就是魂飞魄散。
他不写诗。
他要写一段乱的、错的、不成句的东西。
一段不是诗的“假诗”。
诗要有韵，有情，有结构。他不要这些。他要的是搅乱。因为黑袍人的力量来自“语言秩序”——他说的每个字都能杀人，听到的诗会被自动破解反击。他的世界建立在严格的语言规则上：声调要准，语法要对，意思要清楚。任何错误都会让系统出问题。
但如果听到的是胡话呢？
如果是一段没逻辑、断断续续、甚至自相矛盾的“伪诗”呢？
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