北四川路的“文渊书局”，线装书的油墨香混着松烟墨的气息漫出雕花木窗，把街角的风都染得沉静。可今儿这墨香却被枪声搅了——穿黄皮靴的汉子正把书架往街上推，《四库全书》的散页飘在风里，被马蹄踩进泥里，像无数只被折断的翅膀。
杜月笙站在对面的钟表铺柜台后，指尖捏着块砚台，砚池里的残墨还凝着黑。这是书局老板顾先生送的，当年他在上海滩办报被查，是顾先生把禁书藏在《论语》夹页里送给他，说“字能载道，也能藏锋”，现在却只能看着顾先生被按在活字印刷版上，手指被铁钳夹得发紫，血珠滴在“天下大同”的字模上，把木痕染成了暗红。
“带头的是‘刀疤刘’，”阿笙往怀表机芯里吹了口灰，齿轮转得发涩，“原是书局的排字工，当年为了偷印黄色小说，撬了顾先生的书箱，被打断了肋骨赶出去。现在靠着日本宪兵队的小林队长，带着人回来占书局，说要改成‘皇军宣传处’，只准印亲日读物，还说‘中国人不配读圣贤书’。”
刀疤刘的脸上横着道紫疤，正用马靴踩着顾先生的镇纸，镇纸是块老紫檀，被踩出道裂纹。“顾老头，别给脸不要脸，”他用刺刀挑着本《呐喊》往火盆里送，“小林队长说了，三天之内不交出书版，就把你这堆破书全烧了，你那宝贝闺女，正好送去给皇军当打字员！”
他身后的宪兵们哄笑起来，有人把顾先生珍藏的宋刻本《史记》撕了卷烟，有人用枪托砸着“开卷有益”的匾额，最缺德的是个歪嘴翻译，竟把顾先生闺女书砚的描红本扔进尿桶，本子上“还我河山”四个字泡得发胀，像在淌泪。
书砚躲在书柜暗格里，怀里抱着块活字版，是她娘留下的——她娘原是校对员，去年校印抗日传单时被抓，至今没消息，爹说“娘的字刻在版上，就不算真的走了”。现在爹被折磨，书局被砸，她攥着活字版的边角，木刺扎进掌心，血珠渗在“国”字的笔画里，像点在正中间的朱砂。
“刀疤刘最想要地窖里的‘禁书库’，”阿笙往书局后院瞥了眼，“里面藏着上万册反日书籍，有鲁迅的杂文，有邹容的《革命军》，是顾先生三代人攒下的心血。他想挖出来献给日本人领赏，还说要伪造顾先生的笔迹，印‘亲日宣言’。”
书局的雕版作坊被刀疤刘的人拆了，百年的梨木版劈成柴火，扔进火盆里，火苗舔着“民族魂”三个字的残片，发出噼啪的脆响。有个老学者来赎预定的《资治通鉴》，被刀疤刘的人拦在门口，说“现在只卖皇军审定的书”，老学者气得发抖，说“你们这是要断了文脉”，却被歪嘴翻译一棍打在胸口，疼得直咳嗽，怀里的购书单飘进火盆，瞬间烧成灰烬。
杜月笙的砚台在掌心转得发烫，墨渍染黑了指缝。他记得十二年前，自己在上海滩被人诬陷，是顾先生在报纸上写文章为他辩白，说“公道自在人心，笔墨可昭日月”；记得上个月，顾先生把禁书抄成小字本，让学生们偷偷传看，说“字能燎原，星星之火可烧尽豺狼”。
“刀疤刘以为有宪兵队撑腰，就能把字变成刀？”杜月笙把砚台往柜台一磕，裂出道缝，“他忘了书局的字，能刻进木头，能融进血里，只要有人读，再狠的火也烧不灭。”
他抬脚走进书局，青布长衫扫过满地的书页。刀疤刘的人举着枪拦他，被阿笙亮出的请柬镇住——那是小林队长亲笔写的“读书会邀请函”，见柬如见队长，宪兵们的枪栓都卡了壳。
“你要的宣传册，我替皇军印一千份。”杜月笙走到刀疤刘面前，指尖点了点他脚下的紫檀镇纸，“但这书局的书，还得按顾先生的规矩卖。”
刀疤刘往地上啐了口带血的唾沫，唾沫落在火盆边，烫成白烟：“杜先生是来给这老东西当靠山？我告诉你，小林是我干爹，你动我试试？前天我刚把偷运禁书的学生，绑在电线杆上活活打死！”
“小林昨晚在我那儿喝茶，”杜月笙淡淡道，“说你把他要的《四库全书》珍本换成了假的，还私吞了印书的三万大洋经费，让我问问你，什么时候把真本交出来。”他从怀里掏出本线装书，往刀疤刘面前一扔，“这就是你给皇军的‘珍本’，纸是去年的新料，蒙谁呢？”
书页里夹着张现代造纸厂的商标，刀疤刘的脸瞬间白了，抓书的手抖得像秋风里的残叶——他知道小林最恨被欺骗，这事要是捅穿，非被关进宪兵队的水牢不可。
“你……你想怎么样？”他的声音发紧，黄皮靴在地上磨出刺耳的响。
“放了顾先生，”杜月笙弯腰扶起顾先生，用袖口擦他指缝的血，“把禁书库还回来，再把书砚的描红本从尿桶里捞出来。至于这书局，”他看了眼书砚藏身的书柜，“该印什么字，该卖什么书，还得听掌柜的。”
刀疤刘咬着牙，腮帮子鼓得像塞了两坨墨锭。他身后的歪嘴翻译还想动手，被刀疤刘一脚踹飞——他知道，杜月笙敢拿出假书，手里肯定攥着能让他万劫不复的证据。
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