春祭的百日之期，恰逢清明。
洛阳城内褪去了节庆的喧嚣，换上了一片肃杀的白色。
薄雾如纱，缠绕着街巷屋檐，将整座都城笼罩在一种近乎凝滞的静谧之中。
晨光微明，洒在青石板路上泛起冷白的光泽，仿佛大地尚未苏醒，只余亡魂低语于风中。
远处传来更夫收班时敲击铜锣的最后一声，余音短促而空旷，在巷口回荡片刻便消散无形。
脚底踩过湿滑的石板，寒气顺着鞋底渗入足心，像是旧日冤屈仍潜伏于地脉深处。
曹髦下诏，于太极殿前广场举行“清明追思礼”，以悼念自嘉平六年宫变以来，所有在权力倾轧中逝去的亡魂。
百官身着素服，依序立于广场之上，衣袂轻动时发出细微的窸窣声，如同枯叶坠地；袖角相擦间带起一阵阵布帛摩擦的轻响，像无数细小的叹息汇成一片压抑的潮音。
春日晨光虽明媚，却驱不散空气中弥漫的寒意与困惑——那寒意不仅来自料峭春风，更源于人心深处无法言说的战栗。
鼻尖掠过一丝清苦的檀香，混着露水浸润泥土的气息，令人胸腔发紧。
钟鸣九响，声音浑厚悠远，在宫墙间回荡不绝，像是敲击在每个人的心坎上。
最后一声余韵未歇，天边云层裂开一线，透出淡金光芒，映得祭鼎上的铜兽纹饰微微发亮。
身披玄色冕服的曹髦步上高台，面容沉静如古井无波。
他并未如众人所料那般痛斥国贼，也未歌颂忠良。
他亲手点燃三炷清香，插入祭鼎。
火光一闪即灭，升起三缕青烟，袅袅盘旋而上，带着松脂与檀木混合的苦香，缓缓融入初春的薄雾。
香气清冽而沉重，似能穿透皮肉，直抵肺腑，吸入时喉头微涩，仿若饮下一段不可回避的历史。
“朕今日立于此，非为一人，非为一党。”天子的声音透过晨雾，清晰地传遍广场，“朕所悼者，是所有逝于这场纷争的生命。”
满场皆惊。
内侍展开一卷由曹髦亲撰的祭文，却并未诵读。
曹髦的目光扫过阶下百官，淡淡道：“此文，朕已无力去念。宣，军制参议曹英，登台代朕宣读。”
曹英！
这两个字如同一道惊雷，在百官心中炸开。
在无数道或惊愕、或鄙夷、或同情的目光中，一名身着素白布袍的男子缓步而出。
他的脚步极轻，踏在石阶上几乎无声，唯有风吹动宽袖时发出轻微的布帛摩擦声，像一页旧纸被缓缓掀开。
他身形清瘦，面颊微凹，唇色淡得近乎苍白，曾经的骄横与悍勇荡然无存，只余下一片洗尽铅华的沉寂。
指尖微凉，触碰到祭文卷轴时，竟有一瞬几不可察的颤抖——那羊皮卷轴边缘略显粗糙，摩擦过指腹，带来一阵细微刺痒，如同记忆的倒刺扎进血肉。
观礼的人群边缘，一名身材魁梧的壮汉死死攥紧了拳头，骨节因用力而发白，指缝间渗出细密汗珠，掌心已被指甲掐出道道红痕。
他正是被贬谪在家的赵破虏，今日特许前来观礼。
当曹英念到“那几名奉命行刺天子、最终被斩于剑下的刺客”时，赵破虏瞳孔猛地一缩——其中一人，是他亲手砍下的头颅。
那人临死前只说了一句：“我不过是个卒子。”此刻，那句话仿佛穿越三年光阴，再度在他耳边响起，带着血沫喷溅时的温热气息和喉管断裂的咯咯声。
他还记得刀锋切入颈骨的阻力，那一瞬间脖颈抽搐带来的震动，至今仍残留在右臂肌肉的记忆里。
他死死攥着的拳头开始微微颤抖，不是因为怒火，而是因为……羞愧。
风掠过广场，吹起他额前乱发，也吹散了心头最后一丝执念。
终于，他的手指一根根松开，掌心留下四道深深的指甲痕，渗出血丝，混着冷汗滑落，在青石板上留下几点暗红印记，转瞬又被晨露稀释。
曹英展开祭文，他那曾号令千军的嗓音，此刻平稳得没有一丝波澜。
“……悼故大将军司马师，权倾一时，终归尘土；悼故中书令李丰，谋国未成，身死族灭；悼故光禄大夫张缉，外戚之尊，难逃刀斧；悼故掖庭令冯????，忠奸难辨，血溅宫闱……”每念出一个名字，台下便是一阵压抑的骚动。
有人低头垂首，有人悄然交换眼神，更多人只是僵立原地，听着自己的心跳与远处幡旗猎猎作响交织成一片。
风拂过耳际，带来布帛翻飞的噼啪声，也送来人群呼吸之间起伏的浊气，沉重如铁锈味弥漫空中。
当他念及那些在兵变中死去的无名宿卫，念及被牵连的家眷，甚至念及了那几名奉命行刺天子、最终被斩于剑下的刺客时，全场死寂，只剩下他平静的诵读声，像一把钝刀，缓慢割开历史结痂的伤口。
当祭文接近尾声，曹英抬起头，目光第一次扫过台下那一张张神情各异的脸。
他顿了顿，用自己的话语，为这篇惊世骇俗的祭文作结。
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