盒子埋进土里的那天，天没下雨。
后来有人在南荒的坡地上挖出过一本用油纸包好的册子，纸页已经发黄，边角卷起。翻开第一页，是歪歪扭扭的字迹：“从前有三个地方的人，他们本来不认识。”底下画着三座山，中间连着一座桥。那孩子蹲在旁边看了很久，把册子抱回了村。
夜里，村中长老点起灯，照着那些字一句句念给围坐的孩子听。声音不大，却传到了屋外。一个背着药篓的年轻人停住脚，靠在墙边听完最后一句：“只要还有人愿意牵别人的手，世界就不会散。”他没说话，第二天一早，沿着山路往北走，怀里揣着抄下的几页纸。
几年后，在北荒魔域的溪边，一群少年围坐在火堆旁。有人拨了拨柴火，开口唱：“他来自云上，她生于瘴林，一人失忆，一人守魂。”调子简单，重复了几遍，大家都跟着哼起来。一个穿灰袍的小姑娘问：“这歌说的是真的吗？”年长些的少年说：“我阿娘讲过，那两人曾站在花海里，谁也没松手。”
昆仑虚的藏书阁深处，一名弟子抽出一部尘封的典籍。书脊上的字迹模糊，只依稀能辨“大乱纪”三字。他翻到末尾，看见一行墨笔新添的小字：“非一人之力挽天倾，乃众心渐醒。然启明者二，一曰司音，一曰烬羽。彼以身为炬，照见彼此，亦照见众生。”他合上书，将这句话默记在心。
再后来，每逢春深时节，山谷中的紫鸢花开得漫山遍野。老屋还在，门框有些歪斜，屋顶的瓦片少了两三片，但门前的路总被人扫干净。有时会看到一只陶碗放在桌上，里面盛着清水，边上压着一张纸条，写着“谢谢你们”。
没人知道是谁留下的。来的人也不问，只是放下带来的花，或是换一碗新的水，便静静离开。
有个少女从西岭过来，听说这里是传说中那人住过的地方。她走到溪边石桥，看见夕阳落在水面上，映出两道影子。她眨了眨眼，再看时，影子还在，像是两个人并肩站着。她往前走了几步，影子没有消失，也没有靠近，只是静静地立在那里。她听见风里传来一句话：“只要还有人记得，我们就还在。”她没再动，站在原地直到天黑。
第二天清晨，她把自己的名字刻在了屋后的石头上，很小，不仔细看几乎看不见。然后她转身下山，再没回头。
很多年后，一位年轻的史官奉命修撰《三界通志》。他在各地收集残卷、口述与碑文，拼凑出一段被时间冲淡的故事。写到最后，他停下笔，望着窗外的夜空。星子明亮，其中两颗靠得很近，始终不曾分开。
他提笔写下最后一段话：“三界之变，始于战火，终于静默。和平并非无事发生，而是无数人选择了不再举起刀剑。而最初迈出那一步的，是一对曾被世人反对的男女。他们的名字，成了后来者心中的一盏灯。”
合上书稿时，他发现案头多了一本薄册，封面没有字。翻开，是稚嫩的笔迹，一页页记录着三族如何从敌对到共处，最后写着：“我不想让他们忘了。”
他把这本册子夹进了正史的附录里。
又过了许多年，一个孩子指着夜空问：“娘，那两颗星星是不是他们？”女人正在缝衣，抬头看了一眼，轻轻说：“不是星星像他们，是我们心里有了光，才看得见那样的星。”
孩子不说话，盯着那两颗星看了很久。
后来他在学堂里写文章，题目是“何为和平”。他写道：“和平不是没有人打架，是打过架之后，还有人愿意伸出手。”先生看了，没改一个字，只在旁边批了一句：“你懂了。”
再后来，南荒建起了一座小亭子，就在当年那片花海的入口处。亭中立着一块石碑，上面没有刻功绩，也没有写名字，只有一句话：“他们曾在这里，站了很久。”
每年春天，都有人带着孩子来这里。大人不讲战斗，不说牺牲，只指着花海说：“你看，他们喜欢的地方，现在开满了花。”
有个老人常来打扫亭子。他不说自己是谁，也不多话，只是每月初一换一次石桌上的清水。有人说他是当年翼族的旧部，也有人说他曾见过那场婚礼。但他从没承认过。
有一次，一个小男孩问他：“爷爷，他们真的存在过吗？”
老人停下手中的布巾，看了看远处的山道。
风吹过花丛，掀起一阵轻浪。
他说：“你看见的每一朵花，都是答案。”
孩子跑进花海，蹲下身子摸了摸花瓣，又站起来转了个圈，笑出声来。
老人看着他的背影，慢慢弯腰，把水碗重新摆正。
太阳偏西时，一对年轻夫妇带着婴儿来到亭前。女人把一朵紫鸢花放进碗里，男人低声说：“我们想给孩子取个名字。”女人点头：“叫‘念’好不好？”男人没立刻答，望着花海出神。片刻后他说：“好。就让她记住，有人曾经这样活过。”
他们离开后，风把那朵花吹进了水里，浮在中央，没沉下去。
深夜，山谷安静。
月光照在老屋的门槛上，门虚掩着，像是等人回来。
屋内桌上，积了薄灰，但有两个位置明显干净些，像是常有人坐。墙角的陶罐里插着几枝干枯的花，茎秆发脆，却一直没倒。
窗外，风铃响了一下。
很轻，像一声叹息。
远处山坡上，泥土微微松动。
一根细枝破土而出，带着嫩绿的新芽，慢慢向上伸展。
它长得不快，但一直没停。
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