挂断电话后，他走向人群外的李思远，两人相视一笑，点头示意。
一切尽在不言中。
夜色渐浓，林默与苏晚走在江边，城市的灯光倒映在水面，像星星一样闪烁。
江风拂面，微凉中裹挟着水汽，吹起她的发丝，轻轻扫过他的手臂，带来一丝细微的痒意。
“你还觉得历史离我们很远吗？”苏晚轻声问，声音融进流水的节奏里，柔和得如同呢喃。
林默望着江面，嘴角浮现出一抹淡淡的微笑。
波光粼粼中，他仿佛看见无数信纸随水流漂荡，每一页都写着不同的名字，每一行都浸透思念。
“不，它就在这里。”江水在夜色中缓缓流淌，城市的灯火倒映其中，恍若星河奔涌。
几天后，市博物馆的展厅中央，一座崭新的展柜刚刚布置完成。
那晚之后，许多话并未说完，却已在行动中延续。
林默亲自将怀表小心地放进展示台，金属外壳在聚光灯下泛着哑光，弹孔边缘仍留有岁月侵蚀的痕迹。
旁边是王铁柱的铜牌、李长顺未寄出的家书复制品，以及一段录音的文字稿——那是陈德昌在纪录片拍摄时低声说出的：“我想他们了。”
展柜上方，标题庄重而深情：《1950：一封家书的记忆投影》，副标题注明——“我的投影仪连着1950”。
林默后退一步，凝视着这一切，心中有一种难以言喻的满足。
这不是一场展览，而是一种传承。
展馆门口，第一批观众正陆续走进。
学生们踮脚张望，老人们拄杖缓行，年轻情侣牵着手低声交谈，每个人的脸上都写满了期待与敬意。
阳光从高窗斜射进来，洒落在展柜上，玻璃表面泛起一圈圈暖金色的光晕，也照进了每个人的眼睛里。
林默站在人群之后，静静地看着这一幕。他知道，这只是开始。
忽然，余光扫过角落的一张桌案。
桌上堆着一些还未整理完毕的资料，最上面，有一封泛黄的信纸，边缘卷曲，墨迹深浅不一，像是在匆忙中写就。
他走过去，俯身细看。指尖尚未触及纸页，心头猛地一颤。
不是因为格式陌生，也不是字体特别——而是那种语气，那种藏在字里行间的焦急与牵挂，竟与王铁柱那封家书如此相似。
仿佛同一双手，在不同夜晚，写下两段通往故乡的独白。
他缓缓伸出手，即将触碰到信纸。
而这一刻，口袋里的怀表依旧安静，冰冷如常。
可他知道，有些记忆，一旦被唤醒，就不会再沉睡。
新的故事，或许正等着被讲述。
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