出发那天清晨，林默在客厅摊开地图。
王桂花带来一篮高粱饼，李秀兰抱着旧围巾，韩梅调试着摄像机：“这次直播，我想让孩子们看见真正的英雄。”
“走吧，”林默收起怀表，“去把他们的名字，重新念一遍。”
越野车碾过最后一段结冰的山路时，林默哈出的白气在挡风玻璃上结了层薄霜——那雾气在玻璃内侧凝成细密水珠，又迅速冻结成微小的冰晶，在晨光中闪着银灰色的碎芒。
他伸手抹开一片，指尖触到玻璃的刺骨寒意，望见车窗外的雪原正泛着冷冽的光：无垠的雪毯覆盖山峦，像被月光漂洗过的麻布，静谧而肃杀——这里就是长津湖，爷爷林建国在日记里写过无数次的。
后座传来塑料袋窸窣声，王桂花把装着高粱饼的玻璃盒往怀里拢了拢，仿佛护着火种：铁柱哥说过，这儿的雪能冻透骨头缝。她的棉手套磨得发毛，指节处沾着去年给学生改作业时蹭的红墨水，那颜色已干涸成褐斑，像凝固的血点；她说话时呼出的白气在口罩边缘结了一圈细霜，声音闷在布料里，却仍带着山东乡音的温软，我带了他最爱吃的高粱饼，要是能找着他当年蹲过的战壕......
到了。司机老周踩下刹车，轮胎碾过坚冰发出沉闷的咯吱声。
林默推开车门，冷风立刻灌进领口，像无数根细针扎进皮肤，激得他肩胛一缩。
空气清冽得近乎锋利，每一次呼吸都像吞下碎冰，肺叶微微发疼。
他望着远处起伏的山梁，忽然想起爷爷临终前攥着怀表的手——那双手背布满老年斑，却在摸到表壳时突然有力，像要抓住什么飘走的云。
此刻怀表在他羽绒服内层口袋里发烫，烫得心脏发疼，仿佛有团火在胸腔深处缓慢燃烧。
李秀兰扶着车门下来，围巾被风卷得猎猎作响，像一面不肯降下的旗帜。
她鬓角的白发沾着细雪，却笑得眼睛发亮：大海要是知道，能和这么多亲人一起回这儿......话没说完就被韩梅轻轻搀住胳膊——志愿者小韩举着摄像机，镜头上蒙了层防雾膜，镜片边缘还挂着几粒未融的雪沫，李老师您慢点儿，林先生说那战壕在东边山坳里。
四人踩着齐膝深的雪往前走，脚踩下去时积雪发出“咯吱——咯吱——”的呻吟，每一步都陷进冰冷的柔软里，又艰难拔出。
脚印很快被斜刮的风填上，仿佛大地不愿留下任何痕迹。
林默数着步点，怀表的温度随着接近目标点逐渐升高，像一颗活物在贴近心跳的位置搏动。
当他看见那截半埋在雪里的朽木时，呼吸突然顿住——和爷爷日记里画的用松枝搭的伪装棚，分毫不差。
木头已被岁月啃噬成灰黑色，表面覆着一层冰壳，摸上去粗糙如砂纸，又冷得刺骨。
就是这儿。他蹲下，指尖拂过战壕边缘的冻土。
冰碴子扎得手背生疼，指尖瞬间麻木，却比不过心跳的震动——那是一种从骨骼深处传来的共鸣，像钟声在体内回荡。
怀表在掌心轻响，声音极轻，却像一道雷劈进寂静。
林默抬头，看见王桂花的围巾穗子突然静止——风停了。
世界陷入一种诡异的安宁，连雪落的声音都清晰可辨。
金色的光从表壳里涌出来，像把温柔的刀划开时空。
雪粒子在光束里悬浮，旋转，逐渐凝成人形：二十岁的林建国，军大衣上结着冰甲，肩头积着薄雪，睫毛挂着霜花，正蹲在战壕角落，用冻得发红的手指往小本上写字。
他呼出的白气在冷空气中凝成雾团，一圈圈扩散，又被寒风撕碎。
1950年11月27日，黎明之前。年轻战士的声音带着山东腔，低沉而克制，今天我们守住了阵地，但二排的老张、三排的小刘......他们再也回不来了。他停住笔，指腹轻轻蹭过日记本上的弹孔——那破洞边缘焦黑，像是被灼烧过，娘说我要是回不去，就让妹妹把坟头朝东。
可我怕啊，怕他们的名字像雪粒儿，落进土里就化了，再也没人知道......
爷爷......林默的喉头发紧，像被冻住，每一个字都带着颤音。
他想伸手触碰那道虚影，指尖刚伸出去，却只触到刺骨的冷风——那风钻进袖口，像蛇一样游走，让他整条手臂都起了鸡皮疙瘩。
旁边传来压抑的抽噎——王桂花捂住嘴，眼泪砸在高粱饼的玻璃盒上，溅起细小的冰珠，叮咚一声轻响；李秀兰扶着战壕边缘缓缓蹲下，雪水浸透了裤脚也浑然不觉，手指深深抠进冻土，指缝里全是冰泥；韩梅的摄像机在发抖，金属机身因低温而更显沉重，但她始终稳稳举着，镜头对准那道年轻的身影，像在完成一场庄严的仪式。
他们不是雪粒儿。林默对着虚影轻声说，声音不大，却穿透了风雪，我在找，大家都在找。
年轻的林建国似乎听见了什么，抬头望向虚空。
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