顾云舒的手开始发抖。她想起梦里的那个姑娘——圆脸，大眼睛，黝黑的皮肤，手腕上的疤。
“她等我做什么？”
老太太没有回答。她转过身，拄着拐杖，慢吞吞地走了。走到门口的时候，她停下来，头也不回地说了一句：“三月了，花快开了。你自己问她。”
顾云舒站在院子里，看着那棵光秃秃的木棉树。三月的风从山上吹下来，带着潮湿的泥土气息。树枝上开始冒出小小的花苞，米粒大小，密密麻麻，像无数只闭着的眼睛。
三月中旬，木棉花开了。
开得很突然。头天晚上还是满枝的花苞，第二天早上起来，满树火红，像烧着了似的。顾云舒站在树下，仰着头看那些花。每一朵都有巴掌大，五片厚重的花瓣，金红色的花蕊，沉甸甸地挂在枝头。风一吹，整棵树都在晃，花瓣互相碰撞，发出沙沙的声音，像很多人在小声说话。
她伸出手，接住一朵刚落下来的花。花瓣厚实光滑，带着体温。她凑近闻了闻，甜腻腻的，像腐烂的蜜。和梦里的味道一模一样。
那天晚上，她又做了那个梦。还是那棵树，还是满树的花，还是那个叫阿蕨的姑娘。可这一次，阿蕨没有背对着她。她站在树下，面朝着她，笑了。
“你来了。”
顾云舒张了张嘴，发现自己在梦里能说话了。“你是谁？”
“我叫阿蕨。我在这棵树下等了六十年。”
“等我？”
阿蕨点点头。
“等我做什么？”
阿蕨没有回答。她转过身，指了指树上那些花。花瓣开始飘落，一片一片，密密麻麻，落在地上，渗进泥土里。泥土下面又传来那个声音——不是叹气，是哭声。很多人在哭，压抑的、低沉的、像是被什么东西捂住嘴的哭声。
“你听见了吗？”
顾云舒点头。
“她们在哭。哭了几百年了。刻在这棵树上的姑娘，每一个都在哭。她们回不去了，走不了，困在这棵树里，困在这些花里。每年三月开一次花，开完了，又回去了。一年又一年，几百年了。”
顾云舒站在那里，看着那些飘落的花瓣，听着那些哭声，心里涌起一阵说不出的酸楚。
“我怎么帮你们？”
阿蕨转过身，看着她。那双眼睛很亮，很年轻，可里面有一种很老的、很疲惫的东西。
“你帮不了我们。只有一个人能帮。”
“谁？”
“你外婆。”
顾云舒愣住了。“我外婆？她已经死了。”
阿蕨点点头。“她死了，可她欠我们的，还没还。她答应了要帮我们走，可她没做到。她走了，把这个债留给了你。”
顾云舒站在那里，脑子一片空白。“她欠你们什么？”
阿蕨低下头，沉默了很久。
“她欠我们一条命。”
顾云舒醒了。天已经亮了，阳光从窗户照进来，照得满屋明亮。她躺在床上，浑身冷汗。她坐起来，走到院子里。木棉树还在开花，火红火红的，和梦里一样。她站在树下，看着那些花，看了很久。然后她回到屋里，开始翻外婆的遗物。
外婆留下的东西不多，几件旧衣服，一摞发黄的账本，一个铁皮盒子。她打开铁皮盒子，里面是一沓信。信纸已经发脆了，字迹歪歪扭扭，是外婆的笔迹。她一封一封看下去。
信是写给一个人的，没有署名，只有日期。最早的一封是1963年。
“阿蕨，对不起。我今天又去了树下，你还在。我知道你在等我，可我做不到。我害怕。”
“阿蕨，我结婚了。他不让我去树下。他说那是迷信，说我不正常。我偷偷去了，你还在。你还是那个样子，一点都没变。我老了。”
“阿蕨，我生了个女儿。她很健康，哭声很大。我给她起名叫小棉。你以前说过，最喜欢木棉花。你说那花像火，像血，像姑娘们的心。”
“阿蕨，小棉长大了，她不喜欢我。她嫌我土，嫌我没文化，嫌我总是一个人发呆。她不理解我，就像所有人都不理解我。只有你理解我。可你已经在树里了。”
“阿蕨，我老了，走不动了。今天是我最后一次去树下。我知道你还在等我，可我做不到了。我答应过你的事，这辈子做不到了。对不起。下辈子，我来还。”
最后一封信，没有日期，只有一行字：“阿蕨，我把钥匙留在我孙女身上了。她会去找你的。她会替你开那扇门。”
顾云舒握着那封信，手在发抖。钥匙——她低头看自己身上，什么都没带。她翻遍了口袋、背包、行李箱，什么钥匙都没有。她站在屋里，想了很久。然后她低头看自己的手。手腕上有一道淡淡的疤痕，很浅，像是很多年前留下的。她不记得什么时候受过伤。她摸了摸那道疤，是温热的。
她跑回院子里，站在木棉树下。阿蕨站在树下，不是在梦里，是醒着，在阳光下，清清楚楚地站在她面前。穿着蓝布褂子，扎着两条辫子，圆脸，大眼睛，黝黑的皮肤，手腕上的疤。
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