初春的江南，本该是细雨如酥，烟柳画桥的时节。今年的倒春寒却来得格外凌厉，铅灰色的云层沉沉地压着整座金陵城，仿佛一块浸透了水的脏抹布，随时要将这座六朝金粉地彻底捂死。凛冽的北风如同淬了冰的钝刀，一下下刮过鳞次栉比的屋脊，卷起枯叶和尘土，打着旋儿扑向行人。
城西，菜市口。
浓重的血腥味，即便是在这样凛冽的风里，也固执地弥漫着，挥之不去，渗进每一寸铺地的青石板缝隙里。空气仿佛凝固成了粘稠的、带着铁锈味的浆糊，每一次呼吸都带着沉重的窒息感。
余尘，或者说，曾经名动京城的“玉面修罗”余尘，此刻正被死死按在冰冷、湿滑、早已被暗红色血浆浸透的刑台上。粗粝的麻绳深陷进他的皮肉，手腕脚踝处传来骨头几乎要被勒碎的剧痛。他被迫以一种极其屈辱的姿势跪伏着，额头抵着那层黏腻湿冷的血污，视线被散乱黏结、沾着血块的黑发遮挡，只能看到眼前一小片污浊的地面。每一次吸入的空气，都带着浓得化不开的腥甜。
“时辰到——！”监斩官尖利的声音像生锈的铁片刮过骨头，刺得人耳膜生疼。
余尘猛地抬起头，试图穿透眼前模糊的血色和散乱的发丝。就在这电光火石、生死一线的瞬间，他的目光，如同被无形的线牵引，死死钉在了监斩台右侧那个身影上。
那人穿着一身再寻常不过的玄青色武官常服，身姿挺拔如松，在肃杀的人群中显得格外沉静。他没有像其他人一样伸长了脖子，带着或麻木或兴奋的表情盯着即将被处决的自己，只是微微侧着身，目光落在远处灰蒙蒙的天际线，似乎眼前这场残酷的处决与他毫无干系。一个极其微小的动作——他的右手，正无意识地、缓慢地摩挲着悬在腰侧佩刀的鲨鱼皮刀柄，指节分明，透着一种掌控一切的从容。
林晏。
这个名字像烧红的烙铁，狠狠烫在余尘濒死的魂魄上。
是他！那个在最后关头，用一道冰冷的、不容置疑的军令，彻底封死了自己所有生路的人！那个站在权力阴影里，一手将自己推向这万劫不复深渊的幕后推手！滔天的恨意瞬间冲垮了所有的理智和痛楚，如同滚沸的岩浆在濒临枯竭的血管里奔涌、咆哮，几乎要将他从内而外烧成灰烬！
“行刑——！”
鬼头大刀反射着天光，带着令人牙酸的破空厉啸，猛然斩落！
剧痛尚未完全传递到神经，无边的黑暗已如冰冷的潮水般汹涌而至，瞬间吞噬了他最后一点意识。只有林晏那玄青色的、冷漠疏离的侧影，如同最深的烙印，灼烧在灵魂深处，成为意识沉沦前唯一清晰的画面。
……
黑暗。粘稠、厚重、无边无际的黑暗，仿佛置身于宇宙初开前的混沌。
时间失去了意义。也许是一瞬，也许是万年。
一丝微弱的光感，如同投入死水潭的石子，在意识的深渊里漾开微弱的涟漪。
紧接着，是声音。最初是模糊的、遥远的嗡鸣，像隔着厚厚的棉絮。渐渐地，那嗡鸣开始有了轮廓，是风穿过竹林的呜咽，是屋檐下雨水滴落在青石上的单调嘀嗒，偶尔夹杂着一两声清脆的鸟鸣。
然后是触觉。冰冷，坚硬，硌得骨头生疼。身下是某种粗粝的、带着凉意的平面。不再是刑台那令人作呕的黏腻血浆。
最后是嗅觉。一股极其清冽、微带苦涩的草木气息，混杂着泥土被雨水打湿后特有的腥气，还有……一丝若有若无、极其淡雅的墨香？这气息陌生又熟悉，霸道地驱散了记忆里那浓得化不开的血腥。
余尘猛地吸了一口气！动作牵动了颈项，那里仿佛还残留着被利刃斩断的幻痛，让他喉头一紧，剧烈地呛咳起来，整个胸腔都跟着震动，火辣辣地疼。
“咳！咳咳咳……”他蜷缩起身体，每一次咳嗽都像要把肺腑震碎。紧闭的眼睑下，眼球在痛苦地转动。他奋力地、一点一点地撑开了沉重的眼皮。
光线有些刺目。他眯起眼，适应了好一会儿。
映入眼帘的，是低矮、粗陋的屋顶。几根歪歪扭扭、未经仔细打磨的梁木裸露着，上面覆盖着厚厚的、略显陈旧的茅草。几缕天光从茅草缝隙里顽强地挤进来，在昏暗的室内投下几道细细的光柱，光柱里尘埃飞舞。
他躺在地上。身下是冰冷、坚硬、铺得并不平整的泥土地面。环顾四周，这屋子极小，不过丈许见方，墙壁是用黄泥混着稻草夯筑而成，粗糙得硌手。靠墙放着一张摇摇欲坠的矮桌和一张缺了腿、用石块垫着的木凳。角落里堆着些农具和柴禾，散发着一股潮湿的霉味和淡淡的柴草气息。
这是一个极其穷困的农家小屋。
余尘挣扎着坐起身，动作迟缓而僵硬，仿佛这具身体不是他自己的。他低头，摊开自己的双手。
这是一双少年人的手。指节略显纤细，掌心虽有薄茧，却远不如前世那双因常年握刀而布满厚厚硬茧的手。指甲修剪得很短，指缝里干干净净，没有一丝血污。
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