就在这时，他听见了点声音。
很轻，像是……画笔划过纸面的沙沙声？
顾临渊抬起头，看向声音来的方向。通道前方有个拐角，声音就是从那儿传来的，断断续续，很有节奏。
他站起来，慢慢走过去。
拐角那边，有个人坐在地上。
是个年轻男人，背对着这边，正低头在什么东西上画着。他穿着件洗得发白的灰色夹克，牛仔裤膝盖处磨得泛白。头发有点长，在脑后扎了个小揪，但有几缕散下来，垂在脸侧。
顾临渊停下脚步。
那人似乎感觉到了什么，手里的笔停了。他慢慢转过头。
顾临渊看见了一张清瘦的脸。下巴上有胡茬，眼窝有点深，看着很疲惫。但那双眼睛——顾临渊心里动了一下——那双眼睛太亮了，像暗夜里突然点起的灯，清澈得能照见人影。
“刚出来？”那人先开口，声音有点哑，但很稳。
顾临渊点点头：“嗯。”
那人把手里东西合上——是个巴掌大的速写本。他撑着墙站起来，动作有点慢，像是身上哪儿不太得劲。站起来后，顾临渊发现他个子挺高，比自己还高一点，但背有点驼，像常年低着头。
“哪个副本？”那人问。
“完美受害者。”顾临渊说。
那人眉毛轻轻挑了一下，像是明白了什么。“舆论场。”他说，语气不是疑问，是陈述。
“你也去过？”
“没。”那人摇头，“但我能想象。”他顿了顿，看着顾临渊，“那地方……不好受吧？”
顾临渊没说话。
那人也没追问，只是靠在墙上，从兜里摸出个小铁盒，打开，里面是几支炭笔。他抽出一支，在手指间转着。
两人就这么沉默了几秒。
通道里安静得能听见呼吸声。
“你在画什么？”顾临渊忽然问。
那人愣了一下，低头看了看手里的速写本。“没什么。”他说，“就是……记录。”
“记录什么？”
“情绪。”那人说，“副本里的情绪。那些人的，还有我自己的。”
顾临渊皱眉：“情绪怎么记录？”
“用线条。”那人把速写本翻过来，递给他看。
顾临渊接过来。本子上是一幅很潦草的画，全是凌乱的线条，黑色，灰色，深深浅浅。线条纠缠在一起，有的地方很重，像是用力摁过，有的地方很轻，几乎看不见。整张画没有具体的形状，但看着就让人心里发闷。
“这是‘失语镇’。”那人说，“我在那儿刚出来。”
顾临渊盯着那团线条，看了很久。慢慢地，他好像真的“看”出点什么——那些纠缠的线像是有声音的，在尖叫，但发不出声。那些重的笔触，像是被什么东西压着，喘不过气。
他把本子递回去。
“你看懂了。”那人接过本子，语气很肯定。
“你怎么知道？”
“你刚才的眼神。”那人说，“不是看画的，是看……别的东西。”
顾临渊没接话。他确实看懂了。或者说，不是用眼睛看懂，是用脑子里那个新能力“感觉”到的——这幅画里有情绪，很浓，很重，憋着，出不来。
“我叫沈墨言。”那人说。
“顾临渊。”
沈墨言点点头，把速写本收起来。“你是第一次在通道里遇到人？”
“第二次。”顾临渊说，“但上次只看见个背影。”
沈墨言笑了笑，笑容很淡，转瞬即逝。“通道里人不多。大部分时间都是一个人走。”他说，“我遇到过三个，你是第四个。”
“他们都怎么样了？”
“不知道。”沈墨言说，“聊几句就散了，各走各的。回廊里，谁也不知道下次还能不能碰见。”
顾临渊看着他：“你不怕我是坏人？”
“怕。”沈墨言很坦诚，“但我更怕一直一个人。”他顿了顿，“而且……你身上没有那种味儿。”
“什么味儿？”
“杀过人的味儿。”沈墨言说，“我在‘失语镇’里遇到过一个人，他身上有。很淡，但我能闻出来。”
顾临渊心里一紧。“你能闻出来？”
“不是真的闻。”沈墨言指了指自己的眼睛，“是感觉。我以前……做过一些需要观察人的工作。看多了，就能感觉出来。”
“什么工作？”
沈墨言沉默了几秒。“侧写师。”他说，“给警方做犯罪心理侧写。”
顾临渊愣了。这跟他想的不一样——看沈墨言这副样子，他还以为是搞艺术的。
“后来不干了？”顾临渊问。
“干不下去了。”沈墨言说，声音低了下去，“太累了。”
他没说为什么累，但顾临渊能感觉到——不是身体累，是心里累。那种看太多黑暗，扛不住了的累。
两人又聊了一会儿。沈墨言说他只比顾临渊多进一个副本，是“失语镇”，刚出来。他说那个副本里不能说真话，说了就会出事。规则是“言语即枷锁”，每个人都被迫说谎，说违心的话，时间长了，有些人就忘了真话怎么说了。
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