梦痕并未退场，它只是换了规则。黄昏前，影脉在高处合成一张淡淡的“账面”：城的呼吸，人的步点，井的闷声，灯的轻响，都落在上面，一列一列，像要对到某个更大的账。萧砚把刀背轻轻放在账面之下，江枝把乱线搭在账面之上，两头各按了一指。那一刻，第三笔锋上那粒冷亮竟微微暗了一瞬，第四字像被人从身后轻推了半寸，第五声则在远处打了一个并不耐烦的拍子，随即又把自己散回各条影脉里。
夜来之前，外城的脚步真的到了。先是南线的一串“请坐”，声音极正；再是西面的砖响，一块块落在门“□”旁；北面有人背着伪字树的枯枝，走到祖阙边，乖乖把枝叉插进灰里，不再招摇；最后是东门最轻的一记叩，叩完便坐，连一句话也不多。多城同声的回响顺着影脉漫入祖阙，像把这张网从里到外又托了一层。
萧砚道：“局势不是止，是转。”
江枝偏头：“往哪转？”
萧砚望向天幕：“从‘吞城’转向‘织城’。它要我们自己把网织密，再来落笔。”
“那更好。”江枝笑，笑里不再只有锋，“密，才有缝。缝，才有手。”
风从问桥下穿过，缺门像一枚尚未磨圆的月牙，提着一线淡光。有人在远处轻声喊了声乳名，守名点因此亮了一下；有人把凳往里挪了半寸，影脉轻轻拢了一拢；有人把“欠条”叠好塞进怀里，像揣着一方极土的护符。
祖阙没有赢，祖阙还在裂。可裂得像布，像能缝回去的那种。天上第三笔仍悬，第四字仍俯，第五声仍在影脉间敲盘沿——只是它每敲三下，就会被某一处“请坐”的极轻一声挡住一拍。那被挡住的一拍，恰好够人把碗端稳、把门关上、把孩子从梦里叫回名来。
新局就这样在不声不响里起了头：人间先织，天字再写。写不完，先坐着活。下一拍会更狠，众人心知肚明；可在这一拍与下一拍的缝隙里，火正好，粥将熟，影脉像被温手捋顺了几缕。江枝把乱线往腕上再勒紧一圈，萧砚把刀背的“可”字又擦亮一指。他们都没有回头。因为风里，已经隐约掠过了比第五声更深的一丝胎息——不似声，不似字，像一根家里旧线，拴在远处某口井的提梁上，轻轻一带。
祖阙的天并未真正放晴。
那片挂在半空的“第三笔”依旧悬着，像一枚未决的判词，锋端滴着冷光，时刻提醒着：所有缓和都只是“未完”，而非“了结”。而“第四字”的阴影，正悄悄渗入每一条影脉，把昨夜的余痕层层拓开。
百姓最先感受到的，是脚下路的陌生。
清晨去集市的妇人，按着旧日习惯穿过三条横巷，却发现第三条巷子忽然多了一层斜坡。坡上积着一泓浅水，映出她梦里才见过的影子：父亲提灯而归，唤她乳名。她呆立片刻，手里的篮子“咚”地落进水里，激起的涟漪竟没溅湿裙角，而是直接晕开一圈圈墨色，迅速爬上墙面，爬进对面铺子关着的门板。
那门“吱”一声开了。掌柜面色惨白，从门缝里探出身子，嘴里低声重复着一句——“你欠的，不是钱。”
旁人见状，纷纷停下脚步，不敢再走。可梦痕不会因人的退缩而收束，它像旧账簿一样，一页页从巷口铺开，谁的脚踏上去，就会被勾出一段未完的记忆：或是失落的亲人，或是未竟的承诺。那些影像仿佛都来自昨夜的“梦井”，却又更锋利，能在清醒时割痛人心。
祖阙的空气因此变得诡谲。街上有孩子哭着喊娘，却喊出的并不是眼前娘的名字；有老人忽然抬头，直直盯住天上的第三笔，喃喃自语“落下吧，落下我就安”；还有年轻人，在井沿旁写下自己的名字，却在最后一笔顿住，迟迟不肯收尾，像是害怕一旦写完，梦痕就会把自己拖走。
碑、狱、错、灰四方，不得不再度聚首。
碑心带来的，是更细碎的“守名点”。他们在每一条影脉的交错处，压下一粒火烬般的小亮。每亮一粒，梦痕的扩散便会被稍稍迟缓。但这种“迟缓”远不足以阻止，只是勉强为百姓争取呼吸的间隙。碑心的长老低声道：“这是织，不是封。若硬要封，只会逼那笔立刻落下。”
狱律的人则愈发谨慎。他们把昨夜烧出的“慢火孔”扩大，在地底埋下长铁链，每一链都刻着“缓”字。他们试图用这股“缓”去抵挡梦痕的迅猛渗透。狱律首座冷声说：“梦不是敌，急才是敌。若所有人都被急迫的‘完’逼到绝境，城必毁。”
错命却显得焦躁。他们收集满城被梦痕勾出的“伪字”，一一摊在广场上。每一枚伪字都带着人心的裂缝，像是被生生剥开的伤口。错命的祭官双手沾满墨灰，高喊：“必须立刻修正！把伪字抹掉，把名字补全，否则梦痕会借这些错口彻底破城！”他们的呼声，让不少百姓跟着躁动，渴望“快点完”。
灰的态度则截然不同。他们摊开的仍是那本“懒簿”，在最显眼的一页写下四个字：“先坐下来。”
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