顶峰终于到来。裂睫猛地往上一翻，井心那只灰眼全面露出，一缕真正的光刺出，像刀，直劈城心素板、问桥旧脸与井边丑帘的交点。那一刀若落下，祖阙所有的“活门”会被一并钉死。江枝不退，她把丝拢成一股，直直迎上，丝细如发，架在那一刀之下。萧砚把“或门”全开，把“或”的尾勾拉成一条弧，弧尽头对准素板背面“空”字那滩不齐的血花。二人影交，四方齐按，百姓同时做出一个看似可笑的动作——**先欠身，再哈欠，再笑一下，才坐下。**这一连四式在千万身躯里错峰落地，铺成一张粗陋的活网。
刀下来的一瞬，网被切出无数破口，却因每一个破口后面都有锅盖的油渍、门槛的裂纹、凳脚的半指、丑疤的嫌、暖沿的痒、旧脸的“可否”、空板的血花、砂漏的散沙、影子的皱——它切不开齐整柔顺的布，而陷入了参差扎人的草。刀锋“喀”的一声，卡在“或门”的小脊上，碎出一缕光末，光末散成一雨灰屑，落在全城的肩窝。
没声的哭，先回来了。不是号，而是眼角一滴热盐，悄无声息。接着是笑，也不是朗，而是嘴角忍不住歪一歪——笑得很丑。再后，是叹息，被“随影”的眨眼掐成断续的波。百姓的胸膛没有马上放开，但齐拍已被打成七八个不同的驳段，像被拆散的鼓面，各自发出自己的闷哑。裂睫被这片“活门之毯”擦得发痒，它本能一闭，灰眼缩回半指——不是败退，是记下了这一套“活”的脾性，暂缓一口气。
四方没有欢呼。碑心老徒弟坐在地上，掌心的茧开裂，他把手按在素板“空”字上，像按在一个孩子的后背；老狱长把“随息”的两笔又抠粗了一点，笑自己像个写不好的蒙童；错命老祭官躺在丑帘后头喘粗气，伸手把那七粒破扣又拨乱了顺序；灰老抱着一只被油渍浸透的旧帚，像抱着最初的祭器。他们谁也不说赢，只把那些看似羞耻的“丑招”“笨法”小心收好，放回各家门前。
江枝把丝从掌骨里慢慢扯出来，血把丝染得发硬，她抬眼，嗓音低得像刚学走路的孩子：“还要更丑、更慢、更空。”萧砚点头，指腹在“或门”上一按，又在旧脸鼻梁“可否”旁刻下一竖，竖与“或”的尾勾并不相连，留着半掌宽的空：“或，不必回答；可，不必现在。”
云背的更大一环静默翻身，像记了一篇极长的笔记：祖阙的盐、汗、油渍、砂漏、裂口、半指、嫌笑、眨眼、活门。井心的灰眼在水皮下缓缓旋转，睫毛根部起了细小的疙瘩，似被“痒”困住。它不会放弃，它只是在等更整齐的一刻。祖阙也不会休。夜风再起，三道桥槽“呜”的低音里，混着人家里最不起眼的动静：窗纸被风拱起一指，锅盖轻轻颤一下，猫在梁上打了个喷嚏，小孩学大人欠了一欠，老人摸鼻梁“可否”后含糊应了一声“哎”——不是齐，却是活。
这活，是用最笨的手法从哭笑俱灭里撕出来的一寸。下一回，也许是“初啼”，也许是“整齐”的更狠一压。但祖阙已经把对抗写进门框与指腹，把“参差礼”刻进睫毛与舌根。只要有人还会嫌丑、还会打哈欠、还会在坐下之前先莫名其妙笑一笑，那一口齐，就永远合不拢。
夜幕之后，祖阙城的气息像被撕开又强行缝合，哭与笑的极致爆裂虽暂时被压住，但空气里仍弥漫着一股黏稠的窒息。裂睫的光退入井心，灰眼似乎闭合，但百姓胸膛里的起伏还未恢复自然——像是一口气卡在半道，上不去，下不来。街巷静极，一根落针都能听见，却又在静里暗暗回荡一种奇怪的低吟，像风吹过骨缝，像水渗进石裂，不是哭，不是笑，却让人心口发痒。
碑派弟子们把素板重新竖立，血迹尚未干透，风一吹，腥气和木香混在一起，散进全城。狱律的柱子已经抠得伤痕累累，“随”的笔画模糊成团，老狱长坐在石阶上，手指还在不停抠，像一个执拗到近乎癫狂的孩子。错命的破扣散落在帘下，几个小孩还在拨弄，那些“噗咯嗒咔”的声音不再吓人，反倒像是他们唯一敢笑的玩意。灰派的油帚横在巷口，黑渍顺着木茎滴下，和地砖上的灰屑黏在一起，成了新的印痕。
江枝和萧砚都站在广场中央，谁也没说话。她手腕的丝染成殷红，已经断了几缕，仍执意在风里拉开；他指腹的“或门”还留着血痕，那道刚刻下的竖笔在月光下映出一道模糊的影，像是在提醒，又像在质问。二人都知道，今天不是胜利，只是逼迫裂睫退去半步。下一次，它必然会更狠。
百姓的反应最明显。有人在门槛上呆坐，眼神涣散；有人在井边的石凳上来回摩挲，像要磨平什么又始终磨不掉；还有人干脆躺在街心，盯着天空发傻。他们的哭笑像被剥走了，只剩下机械的“眨眼”“欠身”“呼吸”，就连叹息也不完整，断断续续。祖阙从未如此死寂，却也从未如此“活”过——每一个参差的小动作，成了抵抗裂睫齐势的唯一证据。
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