人死如灯灭，万事皆成灰。
可我没死。
我只是把自己关进了一口叫做“厢房”的棺材里。
这棺材比地下的宽敞，有窗有门，只是都被我锁死了。
不用在那黄土陇中受虫蚁噬咬之苦，却要在这四方天地里受心魔日夜鞭笞。
我坐在窗下的矮榻上，姿势大概已经维持了三天，或者更久。
我不记得了。
自从那日把满心满眼的苏世安锁进木匣子，推入床底积灰之后，我对时辰这种东西，就失去了兴致。
日升月落，与我何干？
我是个活死人，死人是不需要看黄历的。
送饭的小师妹换了好几波。
起初是清雨，那个爱哭包。
她在门口哭着喊师姐，喊得嗓子都哑了，像是要把这清心观的瓦片都震碎。
我听着烦。
后来大概是师父怕她扰我清静，便换了清云师姐。
清云师姐话少，只会在门口轻叩三声，说一句“师妹，用饭了”，便放下托盘离去。
那托盘放在门槛外，风吹久了，上面的盖子会被掀开一角。
饭菜的香气会顺着门缝钻进来。
若是以前，哪怕是隔着三座大殿，只要清云师姐做了她拿手的素烧鹅，我的鼻子比狗都灵，早就循着味儿翻墙过去了。
可现在，那香气却让我觉得恶心。
胃里像是装了一块千斤重的生铁，沉甸甸的，坠得我五脏六腑都移了位。
我不想吃。
这具皮囊已经够脏了，何必再浪费粮食去填补它。
我低头看了看自己的手。
放在膝盖上的这双手，曾经能挽剑花，能爬高树，能在那大雪天里为了给苏世安温那一壶酒，在寒风里搓得通红。
现在，它瘦得像是一截枯树枝。
皮肤松松垮垮地挂在骨头上，血管呈现出一种病态的青紫色，像是几条狰狞的蚯蚓爬在手背上。
道袍穿在身上，以前觉得紧窄束缚，现在却空荡荡的。
风一吹，袖管里能跑马。
我摸了摸脸颊。
那里的肉早就在这一个个无眠的长夜里被削去了。
眼窝深陷，像是两个黑漆漆的窟窿。
我没照镜子，但我知道，我现在这副尊容，若是晚上出去，定能把那南屏镇最胆大的屠夫吓得尿裤子。
挺好。
以前苏世安总夸我灵动，夸我眼中有星辰。
如今星辰陨落，只剩两个死坑。
这才是我该有的样子。
一个被遗弃的、没心没肺的孤魂野鬼的样子。
清心观的冬天，冷得刺骨。
哪怕屋里烧着地龙，那寒气还是像无数根细针，顺着毛孔往骨髓里扎。
我就这么坐着。
看着窗纸上光影的变化。
从惨白，到昏黄，再到漆黑一片。
周而复始。
像是一个永远醒不过来的噩梦。
有时候我会产生幻觉。
我会听见窗外有折扇敲击手心的声音。
那是苏世安的习惯动作。
每当他思考或者调侃我的时候，就会那样做。
“微儿，这道法虽枯燥，却也是修身养性的好东西。”
“微儿，别闹了，快下来，摔着了又要哭鼻子。”
他的声音那么近，近得像是贴着我的耳根。
我猛地转头，想要捕捉那抹白色的身影。
可是屋里空荡荡的，只有那盏燃尽的油灯，冒着最后的一缕青烟。
没有苏世安。
也没有那个满眼爱意的翩翩公子。
只有我。
只有这个为了一个男人把自己折腾得人不像人、鬼不像鬼的蠢货。
我不想哭。
眼泪早在那个大雪纷飞的夜里流干了。
我现在只是觉得累。
一种从灵魂深处泛上来的疲惫，像是被人抽去了脊梁骨，只能像一摊烂泥一样瘫在这里。
那是深冬的一个午后。
天阴沉沉的，像是要塌下来。
门外传来了脚步声。
沉稳，缓慢，每一步都像是踩在我的心尖上。
是静仪师太。
我收养在清心观的这些年，从未见过师父这般沉重的脚步。
她停在门外。
没有敲门，也没有叫我。
我们就这样隔着一扇薄薄的门板，沉默对峙。
我知道她在那里。
她也知道我醒着。
良久。
门外传来了一声叹息。
那叹息声里，藏着太多的失望和无奈，像是一把钝刀子，在割我的肉。
“老君曰：大道无形，生育天地；大道无情，运行日月；大道无名，长养万物……”
师父的声音响了起来。
不是训斥，不是说教。
她在诵经。
是《清静经》。
这是我自小就要背诵的功课，那时候我嫌它拗口，嫌它无趣，背得磕磕绊绊，没少挨师父的戒尺。
可今日，师父的声音却显得格外苍凉。
每一个字，都像是裹挟着风雪，穿透门板，砸在我的天灵盖上。
“夫人神好清，而心扰之；人心好静，而欲牵之。”
“常能遣其欲，而心自静，澄其心，而神自清。”
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