黄沙卷地，日色昏黄。玄武门校场像被一只巨手从长安城剜出，独独抛进塞北的风里。旗旛半卷，鼓角无声，唯有风声裹着沙粒，磨得人脸生疼。李承乾立在靶前，十四岁的身形已抽成一株瘦高的青竹，却因右腿微跛，左脚不得不略略后撑，像竹节被暗虫蛀空，风一吹便摇晃。他着玄绡箭衣，袖口以金线锁边，此刻却溅了泥与汗，金线便如困兽，在尘土里挣不出光芒。
弓弦乍响，箭去如流星，却“咄”地一声，钉在红心左侧三寸。靶边侍卫齐刷刷垂首，呼吸都小心翼翼。李承乾盯着自己的手，指节因用力而泛白。他忽然笑了，笑声短促，像刀背磕在石上。下一瞬，鞭梢破空，抽在近旁马童脊背。那孩子不过十二三岁，后背单衣瞬即裂出一道血痕，人却连哭也不敢，扑通跪进沙里，只把身子蜷成更小的一团。
“废物！”少年嗓音嘶哑，“连匹马都驯不好，留你何用？”第二鞭未落，忽听校场门口有人道：“臣女崔昭，参见太子殿下。”声音不高，却清凌凌穿过风沙，像一泓冰水浇在火炭上。
李承乾回头。逆光里，少女屈膝，双手高举过顶，掌心托着一副新制桑木弓弦。她穿月白短襦，外罩缃色半臂，袖口一圈银线暗纹——清河流波，崔氏家徽。风掠过，银线闪成一条微光，像水纹里跃出的鳞。李承乾眯起眼，戾气未散，嗤笑出声：“崔氏？来讨好孤？”
他话音未落，校场偏门“吱呀”一声，一道瘦小身影仓皇掠过。胡服窄袖，腰间银铃碎响，像谁不小心撒了一把星子。称心——李承乾眼底骤起惊涛，反手拔刀。刀是突厥贡物，刃薄如蝉翼，此刻却带着风声抵在少女喉前。日光下，刀背一线寒芒，映得崔昭睫毛根根分明。
“看见了吗？”他声音压得极低，像沙里滚过的砾石。
崔昭抬眸。那双眼黑白分明，不见惧色，倒像一口深井，把少年的怒与痛都吞进去。她轻声答：“看见了，也听见殿下的心跳——比鼓声还乱。”
刀锋微微一颤。她伸出两指，并拢如剪，轻轻推开刀背。指尖碰到李承乾的指骨，凉而硬，像摸到一柄藏在鞘中的剑。她说：“臣女有办法让殿下今夜睡个好觉。条件只有一个：东宫藏书阁，任我出入。”
刀刃垂下，沙地上落下一粒血珠——不知何时，她指腹被划破，殷红一点，像雪里绽出早梅。李承乾盯着那滴血，忽然笑了，笑意未达眼底：“成交。”他转身，跛足在沙上拖出一道深深浅浅的沟，像有人用钝刀在地图上划疆界。
当夜，东宫灯火疏疏。藏书阁三层，高窗半阖，月光斜照，尘埃在光柱里浮游。崔昭踩着楠木楼梯，一步步像踩进时间的回廊。阁中藏书十万卷，自汉魏至隋唐三朝秘本，皆按经史子集列架。她寻到医部，指尖掠过《千金》《外台》，停在一册蓝布包角的《西域药谱》上。书脊残破，显是屡经翻阅。
她倚窗坐下，翻开泛黄纸页。墨字间，有人以朱笔圈出“曼陀罗花”四字，旁注小楷：“镇痛，致幻，慎用。”墨迹尚新，笔迹清瘦，像一枝临水自照的白梅。崔昭阖目，仿佛看见少年深夜伏案，灯火将他的影子钉在墙上，孤而长。窗外，太子寝殿方向传来低低的闷哼，像受伤的兽，把声音压在喉咙深处。
她合上书，听见自己心跳。一下，一下，与远处更鼓相和。她轻声道：“李承乾，我们来日方长。”
更鼓三声，阁门轻响。崔昭回头，见一名内侍捧着鎏金小炉悄声而入，炉上药罐咕嘟，散出苦涩。她认得那是太医署的安神汤，曼陀罗为辅，佐以酸枣、远志。她示意内侍退下，亲自端起药罐，沿回廊往寝殿去。
寝殿外，宫灯半明，侍卫见她来，欲拦又止。崔昭抬眼，眸色沉静：“殿下允我出入。”侍卫迟疑退开。她推门，一股药与血混合的腥气扑面而来。李承乾半伏榻边，玄色寝衣被汗浸透，贴在脊背，显出嶙峋骨线。案上铜盆血水微漾，绷带散落，像被撕碎的月光。
她放下药罐，蹲身检视他伤处——右膝旧创崩裂，红肿发烫。她取银刀，以火酒灼过，轻刮腐肉。李承乾浑身一颤，却咬紧牙关，齿间溢出低哑喘息。崔昭动作极稳，仿佛剥的不是人肉，而是书页。待腐肉尽去，她以药汁清洗，敷上捣碎的曼陀罗膏，再以素绢包扎。
疼痛稍缓，李承乾睁开眼。烛光下，他眸色深得像两潭井水，照不见底。他开口，声音沙哑：“你为何不躲？”
崔昭知他问的是校场那一刀。她答：“躲了，便没机会与殿下谈条件。”
少年笑了，笑意却像冰面上裂开的缝：“你不怕孤杀你？”
她抬眼，眸中映出他的影子：“殿下若杀我，便没人知道殿下真正想要什么。”
李承乾沉默。良久，他侧过身，从枕下摸出一物，抛给她。那是一块鹰形玉佩，墨玉为底，鹰眼嵌以黑曜石，羽纹与崔昭怀中那枚如出一辙，却更旧，更沉。玉佩落在她掌心，带着少年的体温。
“父皇赐我，说是辽东战场所得。”他声音低下去，“如今给你。若有一日……你替孤收着。”
崔昭握紧玉佩，指尖触到羽纹下一道细裂，像一道未愈的伤。她忽然明白，少年赠她的不是玉，是枷锁，也是钥匙。她俯身，以额触地：“臣女，遵旨。”
烛火跳了跳，窗外更鼓又起。曼陀罗的香气在殿内缓缓弥散，像一场无声的雾。李承乾呼吸渐匀，眉头却仍紧蹙。崔昭坐在榻边，以手支颐，看他睡颜。少年睫毛湿而黑，像两片折翼的鸦羽。她想起史书所载：贞观十七年，太子谋反，废为庶人，卒于黔州。如今是贞观十年，距离那场风暴还有七年。
七年，足够她做很多事。也足够她救一个人，或者，杀一个人。
她起身，轻手轻脚退出寝殿。回廊尽头，月色如水，照出她影子细长，像一柄未出鞘的剑。崔昭抬手，以指尖蘸了蘸自己尚未干涸的血，在阑干上画下一道极短的线——
那是她与史书之间的，第一道裂痕。
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