“想！”众人齐声道。
贾玉振看了苏婉清一眼。
苏婉清红着脸，轻轻点头。
于是，贾玉振清了清嗓子，真的又唱了一遍。
这一次，他唱得更从容些。
那质朴温柔的调子，顺着江风飘散开去，飘过菜畦，飘过瓦檐，飘进左邻右舍的窗子里。
渐渐有人推开窗，有人走出门，静静听着。
等贾玉振唱完，院里院外，竟响起一片掌声。
何三姐抹了抹眼角：“真好……真好啊……这日子，就该这样过。”
一个老妇人叹道：“这世道再难，听着这样的歌，心里也觉得暖。”
苏婉清靠在贾玉振肩头，看着楼下那一张张朴实的、带着笑的脸，心里那块最柔软的地方，被彻底填满了。
她知道，这幸福是真实的。
是硝烟与烽火也夺不走的。
是乱世里，他们亲手点燃的、小小的光。
傍晚时分，客人散去。
两人简单吃过晚饭，又并肩坐在窗边。
夕阳将长江染成一条金色的绸带。
“玉振。”苏婉清轻声开口。
“嗯？”
“谢谢你。”
“谢我什么？”
“谢谢你……让我知道，活着可以这样好。”苏婉清转过头，看着他，“遇见你之前，我只想着记录苦难，记录破碎。
遇见你之后，我才开始相信，我们可以创造美好，哪怕是在废墟上。”
贾玉振握住她的手。
“该说谢谢的是我。”他看着她，目光深沉如夜，“是你让我知道，我写的那些‘未来’，不是空中楼阁。
它们是可以被看见、被触摸、被相信的。因为你在，那些蓝图里，才有了温度。”
苏婉清笑起来。
笑容在夕阳里，美得惊心动魄。
“那我们约定。”她伸出小指，“以后每年今日，你都要为我写一首诗。我都要为你画一首歌。”
贾玉振勾住她的小指，郑重道：“一言为定。”
“拉钩上吊，一百年不许变。”
两人像孩子似的，拉了钩，盖了章。
然后相视而笑。
笑着笑着，苏婉清忽然想起什么：“对了，你那首《青衫》，我想给它配幅画。”
“哦？怎么画？”
“就画你。”苏婉清眼睛亮晶晶的，“画你穿着青衫，站在风雨亭里，看江山万里。”
贾玉振心头一暖：“好。那你画，我题诗。”
“嗯！”
夜幕终于降临。
江上亮起零星的渔火。
小楼里点起了油灯。
苏婉清铺开新的画纸，贾玉振为她研墨。
灯火将两人的影子投在墙上，亲密地依偎在一起。
窗外，是乱世的风雨。
窗内，是他们的诗，他们的歌，他们用真心构筑的、小小的、坚不可摧的城池。
夜深了。
画还未完。
苏婉清有些困了，眼皮开始打架。
贾玉振轻声道：“去睡吧，明日再画。”
“嗯……”苏婉清迷迷糊糊应着，却还握着笔。
贾玉振失笑，索性将她拦腰抱起。
苏婉清惊呼一声，随即软软地靠在他怀里。
他将她抱到床边，轻轻放下，为她盖好薄被。
然后吹熄了灯。
在黑暗里，他躺到她身边，将她拥入怀中。
“玉振。”她在他怀里呢喃。
“我在。”
“我今天……幸福得快要死掉了。”
贾玉振手臂收紧：“不许说‘死’。我们要好好活着，活到‘亮堂夜’真的来的那一天。”
“嗯……”苏婉清含糊应着，渐渐沉入梦乡。
贾玉振却没有立刻睡着。
他睁着眼，在黑暗里，听着她均匀的呼吸声，听着远处江涛的低鸣。
脑海里，却反复回响着她写的那些句子：
“为你写诗，为你固执，
为你做不可能的事。”
他想，是啊。
在这不可能的时代，他们正在做着不可能的事。
用一支笔，一幅画，一首歌。
一点一点，把不可能，变成可能。
而这，大概就是爱。
是乱世里，最奢侈，也最强大的武器。
他低头，在她额间印下一个轻吻。
然后闭上眼睛，与她一同沉入黑甜的梦境。
梦里，没有硝烟，没有烽火。
只有诗，只有歌，只有她穿着淡青色的旗袍，站在一片灿烂的阳光下，朝他微笑。
而在楼下的巷口。
那个伪装成馄饨摊主的监视者，终于收拾了担子，消失在夜色里。
他要去汇报今日所见：
目标与其夫人感情甚笃，今日有诗词唱和之举，引得街坊围观，士气民心似有提振。
黑暗里，另一双眼睛静静注视着这一切。
那是冯四爷安排的“听风者”。
少年将看到的一切默默记下，转身，像一只灵巧的猫，融入了重庆深沉的夜色之中。
危机仍在。
但今夜，七星岗的这栋小楼里，只有诗，只有歌，只有甜得化不开的、属于两个人的春天。
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