最后的谜题，终于在杭州城温柔的春风里，落下了帷幕。
那个左手小指上戴着玉扳指的年轻人，像一颗投入平静湖面的石子，激起了无数涟漪后，又消失得无影无踪。苏妙让人画了他的像，悬赏万两白银，画像贴满了大江南北的城墙与驿站。整整一个月，消息如石沉大海，直到那个清晨，有人叩响了府衙的门。
“那个人，在杭州出现过。”
于是，苏妙和谢允之打马南下。三月的江南，草长莺飞，他们却无心欣赏沿途的风景。马蹄声碎，一路疾驰，仿佛要追赶一个已经走得太远的答案。
杭州城里，他们找到了他。
他叫沈玉，是沈墨的弟弟。沈墨在京城落入法网的那一日，他便如惊弓之鸟，消失在茫茫人海。原来，他藏在这温柔乡里，躲了整整半年。他被带到苏妙面前时，神情出乎意料地平静，像一潭死水，任风吹过也泛不起涟漪。可当那些证据——那些模仿先帝笔迹的信函、那枚从沈墨府中搜出的私章——一样一样摆在他面前时，他那张平静的脸，终于像瓷器一样，裂开了细密的纹路。
“说吧，先帝在哪儿？”苏妙的声音不高，却像一把刀，直直地劈开了屋内的沉默。
沈玉低着头，肩头微微颤抖。沉默了很久，久到窗外的鸟鸣都显得聒噪。
“先帝……”他开口，声音沙哑得像砂纸划过，“已经死了。”
死了？
苏妙愣住了。她设想过无数种可能——先帝藏匿于深山古刹，先帝潜逃至边陲小国，先帝还在暗中谋划着更大的棋局……却唯独没想过，这个答案如此简单，又如此沉重。
“半年前，他就死了。”沈玉的眼泪无声地滑落，“病死的。他本来就有旧疾，这些年东躲西藏，身子早就熬坏了。临死前，他躺在床上，瘦得只剩一把骨头。他拉着我的手说，把这些信都烧了吧，别再替我办事了。他说，他累了。”
沈玉抬起头，泪流满面：“可我……我没舍得烧。那是他留给这世上最后的东西了。我藏了起来，想着留个念想。没想到，这念想，最后成了证据。”
苏妙盯着他的眼睛，想从里面找到一丝一毫的闪烁与躲藏。可那眼眶里只有泪，浑浊的、滚烫的泪，不像假的。
“他葬在哪儿？”谢允之上前一步。
沈玉摇了摇头，茫然地望着窗外：“不知道。他临死前说，不要葬在皇陵，不要让人知道。他说，他这一辈子，被那把椅子捆得太久了，死后只想清清静静地做一回普通人。我把他埋在城外的一座山上，那天夜里下着雨，山路泥泞，我挖了坑，埋了他，没有立碑。后来……后来我再去找，山那么大，草木那么深，我已经找不到了。”
找不到了。
一个曾经坐拥天下的帝王，最后的归宿，是一座无名的山，一个无碑的坟。
苏妙沉默着，窗外不知何时飘起了细雨，打在青石板路上，发出细碎的声响。她想起很多年前，先帝还在位时，她曾在一次宫宴上远远地见过他。那时他正当盛年，龙袍加身，端坐在高高的御座上，接受群臣朝拜。他的目光越过重重殿宇，落在很远很远的地方，仿佛整个天下都在他的掌中。
谁能想到，那目光的尽头，竟是今日这般光景。
他假死脱身，抛弃了皇位，抛弃了天下，躲在暗处，策划了后来的一切。他想做什么呢？是放不下那把椅子，还是放不下那个曾经属于自己的时代？没有人知道了。他最后的岁月里，是不是也曾后悔，后悔走出那一步，后悔把自己逼到这般田地？也没有人知道了。
他病了，孤独地病着；他死了，孤独地死了。没有太医，没有嫔妃，没有跪了一地的宫人，只有一个年轻人，守着他最后的秘密，然后把他埋在不知哪一座山上，任荒草淹没。
那个曾经英明神武的皇帝，那个运筹帷幄的老人，最后想要的，不过是一抔黄土，清清静静。
“带下去吧。”苏妙挥了挥手，声音里有一丝她自己都没察觉的疲惫。
沈玉被带了下去，等待他的，是律法，是审判，是他哥哥未走完的那条路。窗外的雨还在下，细细密密的，像是有人在轻轻叹息。
谢允之走到她身边，没有说话，只是静静地站着。
“你说，”苏妙望着窗外的雨，“他最后那一刻，在想什么？”
谢允之沉默了一会儿，摇了摇头：“不知道。也许什么都没想，也许想了很多。都不重要了。”
是啊，都不重要了。
所有的谜都解开了，所有的线头都找到了尽头。可苏妙站在这里，却觉得心里空落落的，像丢了什么东西。那是一个时代的终结，还是一个故事的尾声？她说不清。
她只知道，从此以后，再也没有人追问先帝的下落了。
那个答案，已经埋在杭州城外的一座山上，和着泥土，和着雨水，和着一个帝王最后的、无人知晓的孤独。
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