图书馆三楼靠窗的位置，阳光透过百叶窗，在书页上投下细长的光影，像谁用金线绣出的格子。林溪把《我们的故事》摊在桌上，指尖划过那张玉兰树下的合影，忽然听见对面传来笔尖划过纸张的轻响——江熠正趴在笔记本上，用铅笔勾勒着窗外的梧桐树。
“别画了，”她把一块巧克力推过去，包装纸在阳光下泛着银光，“你不是说要给我讲《天体演化史》吗？”
江熠抬起头，嘴角还沾着点铅笔灰，像只偷舔过墨汁的小猫。“这不是在找灵感嘛，”他指着画纸上的梧桐叶，“你看这叶脉，多像星系的旋臂，说不定宇宙就是棵大梧桐树，星星都是它结的果子。”
林溪被他逗笑，咬了口巧克力，可可的微苦混着阳光的暖，在舌尖漫开。她忽然想起高三那年，他们也是这样坐在图书馆，他在草稿本上画行星轨道，她在旁边背古诗文，阳光落在两人交叠的手背上，和现在一模一样。
“说真的，”江熠收起画本，从背包里掏出本厚厚的《天体演化史》，封面印着螺旋星系的图片，“你看这个猎户座星云，里面正在形成新的恒星，就像……就像我们现在，慢慢把故事写得更完整。”
他翻到夹着玉兰花瓣书签的那页，指尖点着星云的图片：“科学家说，恒星形成需要百万年，可我觉得，喜欢一个人，从心动到确定，好像比这还漫长，又好像只是一瞬间的事。”
林溪的脸颊有点热，低头假装看书，却发现书页边缘有他写的小字：“2023年秋，在图书馆给溪溪讲星星，她的头发落在书页上，像根黑色的星云带。”
原来他从那时起，就开始收藏这些细碎的瞬间了。她忽然想起自己的散文里写过：“最好的时光，是你讲星系运转，我读人间烟火，阳光在我们之间，织成透明的网。”
午后的图书馆格外安静，只有翻书声和窗外的鸟鸣。江熠讲得认真，偶尔会停下来，在笔记本上画个简易的星图；林溪听得专注，时不时在他的话里插进一句诗，像给枯燥的科学知识缀上温柔的花边。
“你看这颗白矮星，”江熠指着一张示意图，“它是恒星的晚年，虽然体积小，密度却极大，就像……就像我们藏在心里的话，平时不说，却重得像块石头。”
林溪忽然合上书，从帆布包里掏出个东西——是本手抄的诗集，封面是她画的星空，里面抄着她喜欢的诗，每首诗的空白处，都贴着对应的季节标本：春天的玉兰，夏天的荷叶，秋天的银杏，冬天的雪花。
“给你的，”她把诗集推过去，声音轻得像怕惊动空气，“以后你讲星星的时候，我就读诗给你听，让科学和浪漫做邻居。”
江熠翻开诗集，指尖抚过她娟秀的字迹，忽然在某页停住——那首诗叫《星与花》，旁边贴着片小小的樱花标本，正是高三那年他塞给她的那片，边缘还留着浅浅的齿痕。
“这是……”他的声音带着点颤抖。
“我一直留着，”林溪的耳尖红了，“觉得它见证了很多事，该让它住进诗里。”
阳光慢慢移动，光影在诗集上爬过，像给那些标本镀上了层金边。江熠忽然合上诗集，从背包里掏出相机，对着阳光下的书页按下快门。“这张要贴在《我们的故事》里，”他的声音很轻，却异常清晰，“旁边写‘她的诗里有标本，我的星图里有她’。”
闭馆音乐响起时，夕阳已经把图书馆染成了橘红色。两人收拾东西时，林溪发现江熠的笔记本上，不知何时多了幅新画——她趴在诗集上睡着的样子，阳光落在她的睫毛上，像落了层碎金，旁边写着行小字：“图书馆的午后，她和诗一起，成了我的恒星。”
走出图书馆，晚风带着梧桐叶的清香扑过来。江熠背着两人的包走在前面，林溪跟在后面，看着他校服上的银杏胸针在夕阳下闪着光，忽然觉得，这些图书馆的光影，这些共阅的诗篇，都是时光酿的酒，越久越醇厚。
“下周去看画展吧？”江熠忽然回头，眼睛亮得像落了星子，“听说有位画家专门画星空，我们可以去偷师，回来装饰你的诗集。”
“好啊，”林溪跑上去牵住他的手，指尖缠着他的指尖，“还要带上你的画本和我的诗集，让星星和诗拍张合照。”
夕阳把两人的影子拉得很长，交握的手在地上投下模糊的轮廓，像本摊开的书。林溪知道，这本篇幅渐长的故事里，会继续写下图书馆的午后，画展的星空，还有无数个这样的瞬间——有科学的严谨，有诗的浪漫，有彼此的温度，走向一个又一个，被阳光吻过的明天。
手机震动了一下，是江熠发来的消息：“刚查了画展信息，周末有星空主题讲座，我们可以坐在第一排。”后面跟着个举着诗集的机器人表情包，眼睛画成了星星的形状。
林溪笑着回复：“记得带笔记本，说不定我会灵感爆发，写首关于机器人的诗。”
晚风里，梧桐叶沙沙作响，像在为这新的约定伴奏。他们都知道，属于他们的篇章，还有很长很长，像这永远旋转的星系，永远生长的诗篇，在时光里，绽放出越来越明亮的光。
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