血滴在门槛上，像一串歪斜的省略号。我站在门外，风从背后吹来，把战术背心贴在背上，冷得像裹尸布。门开了条缝，有人伸手想拉我进去。我没有动。手指还贴在合金门上，能感觉到里面透出的微弱热气，那是活着的人体散发的温度。我闻到了药水味、汗味、还有伤口腐烂前那种淡淡的甜腥。
门关上了。
轰的一声，液压锁扣死。外面只剩我和碎石地。我低头看自己的手，指尖沾着血，不知道是别人的还是我自己的。心脏的位置很沉，黑玉扳指插在里面，已经和血肉长成一体。它不疼，反而像一颗冰冷的种子，在胸腔里缓缓发芽。
我转身，靠住墙。
左脚先挪，右脚拖着走。每一步都像踩在刀尖上，不是因为伤，而是身体内部有东西在排斥我——血液流得太慢，呼吸太浅，耳朵里开始有声音，断断续续，像收音机调频时的杂音。
“……七次……杀过你七次……”
我没抬头，继续往前。走廊尽头亮着灯，绿色应急灯照着“医疗室”三个字，牌子歪了半边。我用手肘撞开门，整个人跌进去，膝盖砸在地上，发出闷响。
屋里有两张床。一张空着，另一张躺着人。男的，三十岁左右，腹部缠着绷带，血已经渗出来，在布料上晕成一片暗红。他昏迷着，脸色发青，嘴唇干裂。我爬过去，抓住床沿把自己撑起来，坐到旁边的塑料椅上。椅子吱呀了一声，像是随时会散架。
我盯着他肚子上的血。
三块弹片，位置偏下，没伤到内脏主脉，但卡得深。我能取出来。以前在殡仪馆处理过更糟的尸体，肠子挂在肩膀上的都有。活人也好，死人也罢，血肉之下都是同样的构造。
我伸手摸向腰间。
手术刀还在。染血的刀柄握在手里，熟悉的重量让我脑子清醒了一瞬。我把刀抽出鞘，刃口在灯光下闪了一下。然后，我解开他腹部的绷带。
伤口露出来，皮肉翻卷，边缘已经开始发白。我用酒精棉擦了擦创面，动作很稳。刀尖抵上去，轻轻一划，表层组织分开。没有麻醉，但他没醒。也许痛觉已经被失血压住了。
第一块弹片就在肌肉层下面。我用镊子夹住，慢慢往外拉。金属摩擦神经的声音只有我自己听得见。当碎片完全取出时，耳边突然炸开一声尖叫——
“他杀过你七次！”
声音不是从外面来的，是从脑子里撕开的。我手指一抖，镊子掉在床上。我咬住舌尖，血腥味冲上来，压住了那股嗡鸣。我闭眼两秒，再睁眼，继续切。
第二块更深。刀锋往下探，碰到硬物。我调整角度，一点点撬动。过程中，那句话又来了，这次是七个声音重叠在一起，节奏和我的心跳同步。
“他杀过你七次。”
我吐出一口血沫，继续用力。弹片被夹了出来，带着一段断裂的血管。我扔进托盘，叮的一声。
第三块最难。它嵌在腹膜附近，稍有不慎就会划破。我屏住呼吸，刀尖轻轻拨开组织。就在这时，我的指尖碰到了伤口内侧的一块肌肉。
一股电流顺着神经窜进大脑。
眼前猛地黑了一下。
火光炸开。天空是红的，轨道炮的光束从云层劈下，击中一栋楼。冲击波掀飞墙体，人群四散奔逃。那个男人就在其中，右手抬起护脸，小指缺了一截。他回头看了我一眼，嘴巴张着，似乎在喊什么。下一秒，余波扫过，他的身体被气浪撕碎，四肢飞散，头颅滚进排水沟。
画面消失了。
我坐在椅子上，手还握着刀，额头全是冷汗。刚才那一幕不是幻觉，是死亡回放——他死的样子，我看到了。可他还活着，躺在我面前，呼吸微弱，但确是活着。
除非……
这具身体经历过两次死亡？一次被轨道炮杀死，一次又活了过来？
我不再深想。把最后一块弹片取出来，冲洗创面，开始缝合。针线穿过皮肤，一针，两针。我低着头，动作机械。可就在最后一针即将收尾时，意识忽然滑了一下。
像是被人拽进了另一个地方。
灯光没了。头顶是昏黄的站台灯，一盏接一盏排到远处。我站在地铁站里，脚下是湿漉漉的地砖，表面泛着油光。四周坐满了人，全都穿着旧式校服，背对着我，一动不动。
他们开始唱歌。
声音很轻，走调得厉害，唱的是《小星星》。没有伴奏，也没有广播提示，可电子屏却亮了起来，红色字体滚动：
【归者列车即将进站】
我想后退，脚却被黏住了。低头看，地面渗出黑色液体，像沥青，正顺着作战靴往上爬。我抬手去拔枪，掌心却只握着那把染血的手术刀。刀刃映出我的脸，苍白，眼窝发黑，右眼下方那道疤像是裂开的缝隙。
歌声停了。
所有穿校服的人都缓缓回头。
他们的脸模糊不清，像是被水泡过的照片，唯有一双眼睛清晰无比——每一对瞳孔里，都映着我的脸。
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