残阳如血，泼洒在陕西境内连绵起伏的黄土塬上。那土塬像是被岁月揉皱的褐黄色锦缎，从天际一直铺到视线尽头，每一道沟壑里都沉淀着千年的风沙与民生的苦乐。官道旁的谷穗沉得几乎要坠到田垄里，饱满的颗粒把麦秆压成了一道温柔的弧线，风一吹，金黄的麦浪便顺着塬坡层层起伏，像是大地在呼吸。空气中弥漫着新麦特有的清甜，混着黄土的腥气，在暮色将至的天地间漫开——这是近三年来，被旱灾、蝗灾、兵灾轮番啃噬的陕西，头一次迎来这样像样的丰收，像样到让人心头发颤，不敢相信是真的。
暮色四合，最后一缕残阳恋恋不舍地从塬顶沉下去，把天边的云彩染成了一片烧红的灰烬。官道上，一支衣衫褴褛的队伍正缓缓挪动，像是一串被风吹散的败草。他们原是高迎祥麾下的义军，铠甲早就磨破了边，刀剑也锈迹斑斑，可如今肩上扛的不是长枪，而是半旧的锄头；背上背的不是干粮袋，而是装满新麦的粗布囊，袋口扎得不紧，几粒金黄的麦子时不时滚出来，落在尘土里，又被后面人的脚无意识地碾进泥里。
队伍末尾，一个面黄肌瘦的汉子停下脚步，忍不住回头望了眼远处山头——那里，一面绣着“闯”字的大旗正孤零零地插在土坡上，风一吹，旗角无力地耷拉着，像是也泄了气。他的颧骨高高凸起，眼窝深陷，唯有一双眼睛还带着几分当年跟着闯王冲锋时的亮气，可这亮气，此刻正被“回家”两个字一点点压下去。身旁的少年郎不过十三四岁，也是瘦得只剩一把骨头，粗布短褂空荡荡地挂在身上，他扯了扯汉子的衣角，声音细弱却坚定：“爹，咱回村吧，地里的玉米该熟了，再不回去，就要被邻村的人拾走了。跟着闯王……是能打胜仗，可胜仗填不饱肚子啊，妹妹还在家里等着咱带粮回去呢。”
汉子喉结滚了滚，想说些什么，比如“闯王待咱们不薄”，比如“当年若不是闯王，咱早饿死了”，可话到嘴边，终究成了一声叹息。他沉默着别过头，把那面“闯”字大旗的影子从眼里抹去，脚下的步子却比刚才快了些，像是怕慢一步，就会被那面旗勾住，再也回不了家。
这样的场景，连日来在陕西各处的官道、田埂、山路口上演。昨天是陕南来的流民，扛着农具往汉中方向走；今天是陕北的汉子，背着粮袋往延安府去；明天，或许又会有渭水畔的农户，牵着瘦马，带着妻儿，朝着自家那几亩刚收过麦的田地挪去。丰收像一剂解药，解了饥寒，却也解了义军将士心里的“气”——当年揭竿而起，是因为活不下去，如今能活下去了，谁还愿意提着脑袋打仗？
洪承畴就站在营寨的土城墙上，玄色便服被晚风掀起一角，露出里面银白色的衬里。他望着那些渐行渐远的背影，指节因攥紧了腰间的刀柄而泛白，连带着指腹上常年握刀磨出的厚茧，都泛起了一层青白。身后的亲兵低着头，声音压得极低，像是怕惊扰了这份暮色里的沉寂：“督师，今日又走了三百二十七人，都是陕南、陕北来的饥民，小的问过了，都说家里的地不能荒，今年收了麦，得赶紧回去种秋粮……”
“知道了。”洪承畴的声音听着轻快，甚至带着几分不易察觉的沙哑笑意，可那笑意里，却裹着一层挥之不去的疲惫。他抬手揉了揉眉心，指腹触到的皮肤滚烫——这些日子，为了驱赶流民、坚壁清野，他几乎没合过眼，白天要调兵遣将，防止义军趁乱反扑，夜里要处理文书，核算粮草，连喝口热茶的功夫都没有，身子早就熬得发虚，只是这份虚，他不能在任何人面前露出来。
亲兵还想说些什么，比如“营中弟兄们也有些人心浮动”，可话到嘴边，却被一阵脚步声打断。另一个亲兵快步跑过来，在洪承畴身后躬身行礼：“督师，闯王帐下的人来了，说……闯王病已大好，问您何时有空，他亲自来拜会。”
洪承畴眼底闪过一丝精光，随即又隐了下去。他转过身，望着远处那座独立的营帐——那是他特意给高迎祥安排的，离中军帐不远，却也不近，既显了礼遇，又存了防备。“告诉闯王，”他顿了顿，声音里的疲惫淡了些，多了几分沉稳，“今夜我在中军大帐候着他，就说……我要与他秉烛夜谈。”
此时的高迎祥，正站在自己的营帐里。他一身月白色的长衫，衬得脸色比前些日子好了许多——前些日子，他染上了风寒，高烧不退，昏睡了三天三夜，差点没挺过来，如今病刚好，脸色还有些苍白，却已能下床走动。听见亲兵来报“洪督师请您去中军帐秉烛夜谈”，他眉头一挑，苍白的脸上露出几分玩味的笑意。
洪承畴这老狐狸，葫芦里卖的什么药？他病着的时候，洪承畴不攻不打，只派医官送药，如今他病好了，却要“秉烛夜谈”？是想劝降，还是想设下陷阱？高迎祥抬手摸了摸腰间的短剑，那是他当年在边地当兵时，用第一笔军饷买的，如今剑鞘上的铜饰都磨亮了，却依旧锋利。“带路，去中军帐。”他甩下一句话，声音不大，却带着几分不容置疑的果决，转身走出了营帐——他倒要看看，这位斗了半辈子的老对手，到底想跟他谈些什么。
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