巴黎的雨已经下了整整五天。
不是那种浪漫的绵绵细雨，而是倾盆的、暴躁的、仿佛要把城市淹没的暴雨。塞纳河的水位不断上涨，街道上积水成河，地铁站贴出部分线路停运的通知。天空是铅灰色的，厚重云层压得很低，闪电时不时撕裂天际，紧随其后的是滚雷，震得窗户嗡嗡作响。
许砚辞就是在这样一个夜晚，降落在巴黎戴高乐机场。
飞机在暴雨和气流中剧烈颠簸了近一个小时才勉强降落，走出机舱时，他脸色有些苍白，不是因为晕机，而是心里那股快要压不住的焦灼。十六小时的飞行，他几乎没有合眼，脑海里反复演练着见到安以诺时要说的每一句话，每一种可能。
安景和安排的司机已经在出口等候，是个沉默的华裔中年男人，看见他出来，只是点了点头，递过一把巨大的黑伞。
“安先生交代了，直接送您去安小姐的工作室。”司机说，声音被暴雨声盖得模糊。
车子驶入雨幕。雨刮器开到最大档，仍然看不清前方的路。闪电一次次照亮街道，瞬间的刺白之后是更深的黑暗。巴黎的夜晚在这场暴雨中失去了往日的优雅，显得狼狈而狰狞。
许砚辞盯着车窗外飞逝的模糊光影，手里紧紧攥着手机。屏幕上是他上飞机前最后发给安以诺的消息：「我在去巴黎的路上。等我。」
已读。没有回复。
他知道她会看到，知道她会慌，知道她可能会逃。
但他还是来了。
因为他已经等不下去了。
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玛黑区，安以诺的工作室所在的那条小街，此刻几乎成了河道。积水没过了人行道的边缘，浑浊的水流裹挟着落叶和垃圾，打着旋往下水口涌。司机不得不把车停在街口。
“许先生，里面车进不去了。”
许砚辞推开车门，撑开伞。暴雨立刻打湿了他的裤脚，狂风几乎要把伞掀翻。他踩着积水，深一脚浅一脚地走向那栋熟悉的建筑。
工作室的窗户漆黑一片。
他心里一沉，但还是快步走到门口。门廊下，一个身影正弯着腰，用簸箕往外舀水——是艾米丽。
“艾米丽。”许砚辞的声音在雨声中显得嘶哑。
艾米丽直起身，看见他时，脸上没有太多惊讶，只有一种“终于来了”的复杂表情。她手里还拿着簸箕，雨水从她湿透的头发滴下来。
“许先生。”她点点头，“您来了。”
“以诺呢？”许砚辞问，目光已经越过她，看向紧闭的工作室大门。
“总监……不在。”艾米丽移开视线，语气有些躲闪。
“不在？”许砚辞上前一步，“她不住这里了？”
“这阵子……不住这里了。”艾米丽低声说，“总监说，怕家里人来找。”
怕家里人来找。
许砚辞的心脏像是被一只手狠狠攥住。他盯着艾米丽，声音压得很低，却带着一种可怕的平静：“她怕的，是我来找，对吗？”
艾米丽不敢看他，只是沉默地舀着水。雨水在她脚边溅开。
闪电划破夜空，紧接着是一声炸雷，震得整条街的窗户都在响。借着那一瞬间的光，许砚辞看清了艾米丽脸上的为难和不安。
“她在哪里？”他问，每个字都像从牙缝里挤出来。
“许先生，总监交代过……”
“艾米丽。”许砚辞打断她，声音终于失控地抬高，“告诉我，她在哪里！”
这是艾米丽第一次见到许砚辞发火。这个一向温和克制的男人，此刻眼睛里全是血丝，下颌线绷得死紧，握伞的手因为用力而指节发白。雨水打湿了他的肩膀和头发，让他看起来狼狈又危险。
艾米丽吓得后退了一步，簸箕掉进积水里。她看着许砚辞，又看看漆黑的工作室，最终咬了咬牙。
“在……在里沃利街的酒店，她常住的那家。”她说得很快，像在逃离什么，“房间号是712。但许先生，总监她……”
许砚辞已经转身冲进了雨里。
“许先生！伞！”艾米丽在后面喊。
但他已经听不见了。他把伞扔在积水里，在暴雨中奔跑起来。皮鞋踩进深深的水洼，溅起浑浊的水花，但他不在乎。雨水瞬间浇透了他的头发和衣服，冰冷的，却浇不灭心里那团烧了五天、烧了两年、快要把他焚尽的火。
里沃利街。那家酒店他记得，两年前他送她回去过。不算远，大概二十分钟路程——在晴天。
但在这样的暴雨夜，每一米都像在跋涉。狂风卷着雨水抽打在他脸上，视线模糊不清，他只能凭着记忆和闪电瞬间的光亮往前跑。胸腔因为剧烈奔跑而灼痛，但他不能停。
他要找到她。现在，马上。
他要知道她为什么逃，要知道她到底在怕什么，要知道这两年算什么，要知道……他到底还要等多久。
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酒店712房间。
安以诺坐在窗边的椅子上，看着窗外狂暴的雨夜。她穿着酒店的白色浴袍，头发湿漉漉地披在肩上——刚洗过澡，却没能洗去心里的烦躁。
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