看守所外的风是冷的，带着铁锈和消毒水的味道。它像一双无形的手，粗暴地掀开顾晏辰刚换上的外套下摆，钻进绷带的缝隙，舔舐着尚未愈合的伤口。那痛是尖锐的、带钩的，一路从脊背撕扯到神经末梢。顾晏辰的指尖狠狠掐进掌心，用更清晰的锐痛盖过那阵绵密的撕扯。他步子迈得极快，几乎在走与跑的边缘，背影绷成一张拉满的弓。
苏晚星紧跟在他身侧。风把她的头发吹得凌乱，有几缕黏在微湿的眼角。她心里像有两个自己在厮杀——一个嘶喊着要让林正雄活下来，吐出所有肮脏的秘密；另一个则在阴暗处冷笑：这样的恶人，凭什么呼吸这世上的空气？两种声音绞在一起，扯得她胸腔发紧，每一次呼吸都带着铁锈般的滞重感。
急诊室外的走廊长得没有尽头。惨白的灯光从头顶倾泻而下，将几个警察的身影拉成模糊的灰影。见他们走来，交谈声戛然而止，空气里只剩下仪器低微的嗡鸣。
“顾总，苏小姐。”一名警官压低声音，像怕惊动什么，“还在抢救。毒药剂量不致命，但发作太猛……能不能挺过来，看天意。”
看天意？苏晚星心头掠过一丝冰冷的嘲讽。林正雄那种人，会把自己的命交给天意？他那双精于算计的眼睛，怕是连自己毒发的时间都掐算好了。
顾晏辰只微微颔首，下颌线绷得死紧。他拉着苏晚星在冰冷的长椅坐下。椅子是金属的，寒意透过薄薄的衣料直刺上来。他后背的伤口在叫嚣，可他的全部意志力都钉在了那扇紧闭的抢救室大门上。门上方的红灯亮着，那红色刺目得像血，又像某种不祥的眼睛，冷漠地俯视着一切。
林正雄，你究竟在怕什么？怕被审问？还是怕……被你背后的人灭口？
这个念头像毒蛇，钻进顾晏辰的脑海。他太了解这类人了——除非有更大的恐惧悬在头顶，否则绝不会轻易放弃最后的生机。
时间在消毒水的气味和无声的等待里胶着地流淌。苏晚星靠在椅背上，目光虚焦在红灯上，脑海里却像走马灯般闪过支离破碎的画面：父亲在探访玻璃后日渐憔悴的脸，母亲深夜独坐时颤抖的肩，顾晏辰背负家族重担时挺直的背脊，还有那份残缺记录上焦黑的边缘……每一帧都沉得坠手。
手机在口袋里震动起来，突兀得像一声惊雷。是老保姆打来的，声音慌得变了调：“小姐……我在先生书房，书桌最下面的抽屉，夹层……有个东西，像是录音笔……”
录音笔。
这三个字像钥匙，猝不及防地插进了苏晚星心口，拧开了一道尘封的门。她几乎是弹起来的：“我马上回来！”
挂断电话，她转向顾晏辰。话未出口，他已从她眼中读懂了那份急迫。“去。”他抬手，掌心轻轻揉了揉她的发顶，动作带着伤后的迟缓和一种刻意的温柔，“路上小心。有任何事，打给我。”
他的手指拂过她发丝时，苏晚星闻到他指尖残留的淡淡药味和血腥气。这气味让她心脏猛地一缩。她点点头，转身跑向走廊尽头，脚步声在空旷的走廊里激起回音，一声声，敲在紧绷的神经上。
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苏家老宅静得像座坟墓。午后稀薄的阳光透过百叶窗，在书房地板上切出一道道明暗相间的条纹，灰尘在光柱里无声飞舞。老保姆捧着那只黑色的录音笔，像捧着一块炭火。外壳磨损得厉害，边角的漆已经斑驳，露出底下暗哑的金属底色。
苏晚星接过。笔身冰凉，沉甸甸的，像攥着一小块父亲的遗骨。她的指尖控制不住地轻颤，按下了播放键。
“晚星……”
只两个字，就让她的世界瞬间失声。
那是父亲的声音。却不是记忆中任何时刻的声音——更沙哑，更苍老，被岁月和悔恨磨去了所有棱角，只剩下一种掏空后的疲惫。声音从那个小小的机器里流淌出来，瞬间充满了整个书房，也充满了她整个胸腔。
“要是你能找到这个录音笔，或许我已经不在了……”
眼泪毫无预兆地涌了出来。不是汹涌的，是静默的、连绵的，顺着脸颊滑落，滴在紧握着录音笔的手背上，滚烫。
父亲在录音里坦白。坦白被胁迫的恐惧，坦白那一念之差滋生的贪念——“想着多赚点钱，以后就算我出了事，你们娘俩也能过得安稳些。” 坦白参与违规交易后夜不能寐的恐慌，坦白站出来担责时“不能再错下去”的决绝，也坦白入狱前“偷偷撇清关系”时，那份剜心剔骨的痛。
“晚星，爸爸对不起你，对不起你妈妈……这辈子最大的遗憾，就是没能好好陪着你们长大……别记恨爸爸……”
录音的最后，是一声极力压抑的、破碎的哽咽，然后归于沉寂，只剩下电流空洞的滋滋声，像一声漫长的叹息。
苏晚星瘫坐在父亲的书桌椅上。泪水模糊了眼前的一切——桌上那盏永远不会再亮起的旧台灯，笔筒里几支早已干涸的钢笔，还有角落里她和母亲合影的相框。原来这些年她心里那块坚硬的、名为“怨恨”的冰，包裹着的，一直是父亲滚烫的、无处安放的愧疚。
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