“我还是你们熟悉的那位”？
从读书时，到出社会打工。
“我们有没有真正了解过彼此吗”？
每一次，想要寻求帮助时！好像都只有自己；虽说交不了多深，试问你们又是乎乎，嘴巴里“嚷着”！还是依旧相信自己的“交友”？？
我还是被他们口中常提到！“老杜吗？”
他总在黄昏时独自坐在茶馆角落，
茶客们谈论着各种版本的“老杜传奇”，
却没人发现他握着茶杯的手在微微颤抖。
黄昏的光线是最仁慈的，它把一切尖锐的轮廓都打磨得柔软，将这座老城边缘的“一隅”茶馆，浸泡在一种琥珀色的、流动的静谧里。空气里浮动着陈年木器、旧书页、以及廉价但醇厚的茉莉花茶末混合的气息，时间在这里仿佛被拉长了，滞涩了，每一次呼吸都带着沉甸甸的往日尘埃。
他总在那个时候来。悄无声息，像一片被风吹进来的枯叶，准确地飘落到靠窗最里那张褪了漆的方桌旁。桌子对着墙角，面前是窗，窗外是一条日渐冷清的旧巷，偶尔有骑自行车的人慢悠悠地晃过，铃声也是懒散的。这个位置，既能将大半间茶馆的动静收入眼底，又能确保自己最大限度地隐没在阴影与光亮的交界处，成为喧嚣画面里一个静止的、被忽略的标点。
茶馆是老派的，跑堂的伙计也上了年纪，提着长嘴铜壶，穿梭在七八张桌子间，续水时一道滚烫的白练从壶嘴精准注入客人的杯盏，几乎不溅出一星半点。茶客也多是老面孔，退了休的，闲散的，或者像他这样看不出具体来历的。他们在这里交换街谈巷议，品评时事，更多的时候，是回忆。回忆里，这座城的每一条褶皱都被反复熨烫、抚摩，直至泛起毛边，生出新的、真假难辨的故事。
近来，茶馆里的空气常常被一个名字搅动——“老杜”。不是刻意提起，而是像水草般不经意地缠绕在各种话题的间隙。
“听说没？当年机械厂那档子事，就是老杜给平了的！那手段，啧啧……”靠门那张桌子，一个秃顶的老头压低了声音，眼里闪着混浊而兴奋的光，仿佛亲见。
“哪个老杜？是不是早先住在西后街，家里挂满字画的那个？”对座的人吸溜一口茶，含糊地问。
“嘿，你这就不懂了！那是个假清高。我说的这位，是真人不露相！道上……咳，早年间，提这个名字，那是能止小儿夜啼的。”秃顶老头挥挥手，一副掌握独家秘辛的骄傲。
另一桌，几个年纪稍轻些的，话题更飘忽些。“我二舅当年跑运输，在省道遇上截道的，提了一句‘我跟杜哥的’，你猜怎么着？那伙人立刻赔笑脸，倒贴了油钱送他过岗！老杜这名号，就是通行证！”
“岂止是通行证？我听文物局的老刘喝多了提过一嘴，说早些年追索一批流失的碑帖，线索全断，眼看没戏，不知谁递了个话到老杜那儿，不出半个月，东西原封不动就回来了，连锦盒都没换。神不神？”
“啧啧，这才是人物啊……”
“可惜了，后来就没声息了，像是……一夜之间就没了这人。”
“许是发了大财，隐了？”
“难说。这种人，仇家能少？怕是……”
议论声嗡嗡的，像夏日黄昏聚散的蚊蚋。有时高，有时低，有时说得有鼻子有眼，时间、地点、人物分毫不差；有时又荒诞离奇，近乎志怪传奇。在这些不断增殖、发酵的口耳相传里，“老杜”渐渐褪去了可能曾有过的血肉与骨骼，变成一个浓雾般的符号，一团游荡在旧城上空的幽灵，一尊承载着各种隐秘欲望、想象与恐惧的图腾。他是仗义疏财的豪杰，是翻云覆雨的枭雄，是深不可测的隐士，也可能，是双手沾满罪孽的恶徒。唯独，不像一个会坐在他们中间，喝着最普通的绿茶，听着自己故事的人。
他就坐在那片被遗忘的角落暗影里，听着。茉莉花茶的蒸汽袅袅升起，模糊了他眼前的窗玻璃，也模糊了窗外渐渐沉沦的暮色。他的脸大部分隐在昏暗里，只有握着白瓷杯的那只手，被窗外最后一点天光映着，显出清晰的轮廓。手指很长，骨节粗大，皮肤是长期缺乏日照的、不健康的苍白，上面分布着一些淡褐色的老年斑和几处陈旧的、细小的疤痕。此刻，这只稳定的、曾做过许多精密或强悍事情的手，正端着那只轻飘飘的茶杯。杯沿有一处不易察觉的磕碰缺口，他习惯性地将嘴唇避开那里。
然后，仔细看，那手在微微颤抖。
不是老年常见的那种帕金森式的、无意识的震颤。那是一种极细微的、节律性的颤抖，从腕部开始，顺着指骨，一直传到指尖，带动杯中平静的茶汤，漾开一圈圈几乎看不见的涟漪。仿佛他握着的不是一杯温热的茶水，而是一块正在融化的冰，或是一段接通了微弱电流的导体。这颤抖与他静如磐石的身影构成一种诡异的矛盾，像平静海面下汹涌的暗流，被强行镇压，却仍从最细微的缝隙里泄露出一丝动荡的征兆。
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