每一笔，都像在剜心。
当最后一道轮廓落成，烛火映照之下，那皮影竟轻轻颤动，仿佛吸纳了千万人的记忆与情绪。
她伸手轻触其面，低声说：“这次不演神，只演人。”
翌日清晨，小篾儿抱着一叠素色绣帕，匆匆出门。风未歇，夜正深。
柳七娘绣坊的地窖里，烛火如豆，映着一方隐影箱投出的微光。
皮影在纱幕上缓缓移动，像是从千疮百孔的记忆中爬出来的魂魄，一帧一帧，沉重得几乎压塌了空气。
苏锦瑟坐在暗处，指尖轻颤。
她没有点燃全场灯火，只留这一束光影，像守着最后一点不肯熄灭的星火。
幕布上的男人背着棺材，在暴雨中停下脚步——不是为杀戮，而是俯身抱起一个冻僵的孩童；他在火场前撕下黑袍堵住烟缝，满脸血污却吼着“快走”；他在悬崖边拉住一只几乎要坠入深渊的手，嘶哑低喝：“活着，比报仇重要。”
每一幕，都来自那些被遗忘的竹片。
城南流民营的回应来得比她预想更快、更汹涌。
起初只是零星几人交回绣帕，写着几句朴素话语：
“他帮我捡回滚落井边的木马。”——一个盲童，字迹歪斜却认真。
“那年瘟疫，他把药留给我孙子，自己走了。”——老妪手抖，墨迹晕开如泪痕。
最重的一块，是那个樵夫送来的断剑碎片，用粗布层层包裹，附字：“我不知他是谁”
那一刻，苏锦瑟站在地窖中央，忽然觉得胸口闷痛。
她曾以为自己只是个操盘手，用故事改写命运，用舆论重塑神明。
可这些人写的不是传奇，不是战绩，而是他们活下来的证据——而顾夜白，竟是其中许多人的最后一道屏障。
她错了吗？
她一直以为，自己是在替他造势，是在对抗沈青璃即将掀起的审判风暴。
可现在她才明白，这场仗从来不是赢不赢的问题，而是——该以怎样的面目面对世人？
她不能让他被奉上神坛，也不能任他沦为众矢之的。
她要还他一个真实。
于是她熬了一夜，将七百二十三页口述、上百片竹简内容融进新制皮影。
这不是表演，是招魂。
每一笔勾勒，都像在剜心割肉；每一道光影变幻，都是千万双眼睛在凝视同一个背影。
当画面终于定格在他跃涧前回望的那一瞬——
幕布上的顾夜白忽然转头，目光穿透光影，直直望来。
那眼神，竟与她记忆中无数次交错的瞬间重叠。
紧接着，万千声音仿佛从四面八方涌入脑海：有人哭，有人谢，有人怒吼“你还我爹”，也有人低声说“谢谢你那天背我娘过了河”……
而就在这一瞬，一句无声呐喊自光影深处炸开——
“我不想做谁的刀……但我想护住你。”
苏锦瑟猛地抬手捂住嘴，泪水猝不及防滑落。
她从未听过这句话，可她知道，那是他真正的声音，是他藏在沉默之下十年未说出口的真心。
她的谋略、布局、操控，原来早被他看穿——但他依然选择了跟她走，不是因为信了神话，而是因为信了她。
地窖外，天边泛起鱼肚白。
小篾儿抱着最后一叠绣帕准备出门时，听见身后传来极轻的一声吩咐：
“今日起，全城巡演《无名侠影》——不收钱，不设座，只点灯。”
他回头，看见苏锦瑟立于晨光与残影之间，黑袍染霜，眼底却燃着前所未有的火焰。
“我要让所有人记住一件事。”她声音平静，却如利刃出鞘，“英雄不必完美，但必须真实。”
而在江心孤岛的破庙中，顾夜白猛然惊醒，冷汗浸透衣襟。
他抚上剧痛的胸口，仿佛听见了那一声穿越风雪的呐喊。
窗外，第一缕阳光刺破云层，照在棺木之上。
京城的大街小巷，已悄然挂起素色绣帕。
一场无声的风暴，正在黎明前悄然汇聚。
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