堂下弟子纷纷附和，杀气腾腾。
可就在这时，厅门被猛地撞开。
小绣娘冲了进来，怀里紧紧抱着那只补好的布老虎，脸上泪痕未干，眼中却燃着火。
“那你告诉我！”她声音尖利，直指墙上新贴的“屠村图”，“这老虎是谁送我的？那夜我发高烧，是你在喝酒！是顾郎冒雪走了三十里，送来退热草！你说他杀人放火，可画里的村子叫‘青石坳’——我祖籍就在那儿，根本没这个村名！”
满堂寂静。
连墨砚生也一时语塞，面具后的双眼骤然收缩。
风从破窗灌入，吹得榜单猎猎作响，像一张即将撕裂的假面。
而就在当晚，镇东古戏台前，人潮再度聚集。
盲眼评弹客不知何时已坐在台上，怀抱三弦，枯手抚过琴弦，一声未响，却压下了全场喧哗。
他缓缓开口，嗓音如砂石磨过铁板：
“笔能定生死，口能判忠奸？”
他顿了顿，头微微抬起，空洞的眼眶仿佛穿透人群，直指天幕。
“那你可曾问过——”
“那被救的人，怎么说？”第八夜，枫桥镇的风比往常更冷。
古戏台前人潮未散，火光如豆，映着一张张或苍老、或稚嫩、或布满风霜的脸。
盲眼评弹客那一句“那你可曾问过——那被救的人怎么说？”仍在空中回荡，像一记重锤，砸碎了多年沉积的谎言冰层。
他不再唱，只将三弦轻轻搁在膝上，枯手缓缓抬起，竹杖遥指台下众生。
“今夜不听我说，听你们说。”
话音落，万籁俱寂。
片刻后，一名佝偻的老渔夫颤巍巍站起，衣衫湿漉漉地贴在身上——他刚从江边收网归来，却执意赶来。
声音哽咽，几乎不成调：
“三年前冬汛，我的船翻在鲤子湾……江水刺骨，我沉下去三次，是顾郎跳进来，用背棺的绳索捆住我，硬生生拖上岸。他自己咳血不止，在破庙里躺了七天……若他是魔头，那这世上早该没有神佛了。我宁愿永堕地狱，也要说一句——他救过我！”
他话未尽，已伏地痛哭。
人群如沸水浇雪，骤然炸开。
有人抹泪，有人鼓掌，更有年轻后生红着眼高喊：“我也要讲！”
货郎拄着拐杖上前：“去年土匪劫道，我被打断腿，是他背着我走了六十里山路，送到医馆。临走，还留下半袋米。”
村塾先生抚须而起，声如洪钟：“我去年病重，学生无人照看。是他每日送柴送药，还替我抄完《论语》残卷。你说他屠村？他连鸡都舍不得杀！”
逃荒母子相拥而立，母亲抱着孩子，泣不成声：“若不是他在雪夜里分我们最后一口干粮，我儿早已冻死路边……你们口中的恶魔，是我孩子的再生父母！”
一人接一人，站起，发声，流泪，控诉。
他们不是江湖名宿，不是文人才子，只是最不起眼的百姓。
可当他们的声音汇聚在一起，竟比千军万马更震人心魄。
角落阴影里，苏锦瑟静静坐着，一袭灰袍裹身，脸上覆着半透明的纱巾。
她指尖轻捻，一道几乎看不见的银丝自袖中滑出——那是她以家传秘术炼就的“心影丝”，能牵引记忆中最炽热的情感，将其凝为可见之光。
丝线拂过众人眉心，每触一人，便有一缕微光自其头顶升腾，如萤火般飘向屋顶。
起初零星几点，渐渐连成片，最终汇聚成一片流动的星河，在戏台上空缓缓旋转，仿佛天地为之动容。
她望着那片光河，眸色深邃。
不是怜悯，不是感动，而是——棋至中盘，大局将启。
她等的不是同情，而是觉醒。
当普通人敢于为一个被污名者挺身而出，当沉默的大多数开始质疑权威的笔墨，那座由谎言筑起的高塔，就已经裂了第一道缝。
阁楼之上，墨砚生立于窗前，黑袍猎猎，面色铁青。
他亲眼看着百姓自发点亮灯笼，一盏、十盏、百盏……最终在镇中心拼出四个大字——
顾郎无罪
那光刺目如剑，直插他心口。
“荒唐！愚民之言，也敢撼动文律？”他怒极反笑，猛然掀翻书案，笔墨纸砚摔了一地。
他快步走向密柜，抽出一本泛黄古籍《文心录》，用力撕开夹层，取出一纸陈年文书。
展开，八个朱批小楷赫然入目：才优，然出身寒微，难掌舆情。
落款——苏正廷（苏锦瑟之父）。
他盯着那八字良久，瞳孔剧烈收缩，忽然仰头狂笑，笑声凄厉如夜枭啼血。
“原来……我一直想毁的，从来不是什么妖人逆贼……”
“是我够不到的天！”
风穿窗而入，吹得烛火摇曳。
一只纸鸢悄无声息掠过檐角，正是风鹞儿所驭。
风筝尾端洒下一捧金粉，轻轻落在他肩头。
他伸手一握——竟是从当日孔明灯上剥落的残光。
粉末从指缝间簌簌滑落，如同命运，抓不住，留不下。
他站在黑暗中，第一次感到——
有些东西，正在脱离他的掌控。
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