火把照不见神龛，只见炊烟。
赵九的靴底碾过青石缝里新冒的草芽，发出细微而脆响的折断声。
他身后十三名死士如墨影贴地而行，玄衣未染半点雨痕，袖口却暗绣“愿力税”三字小篆——不是刺绣，是用三年陈尸油调朱砂，在布面下蚀出的阴纹，只在烈火焚尽前一刻才显形。
他停在戏台废墟三丈外，火把高举，焰心青白，映得他颧骨锋利如刀。
“你们供她为神？”他声音不高，却像铁钉楔进湿木，一字一顿，“今日我便烧了这假庙！”
火把掷出！
一道灼热弧线撕开夜雾，直扑幕布残角——那卷曾绣着半只凤凰、如今只余灰白底子的旧绸，正静静垂在断柱横梁上，边角还沾着昨夜未干的雨水。
火舌“轰”地舔上布面。
焦味刚起，忽有风自巷口来。
不是狂风，是暖风。
带着灶膛余温、姜糖甜气、桐油新刷的微涩，还有……一缕淡淡的、晒过太阳的棉布香。
风过处，四面八方亮起伞影。
东头茶棚顶上，红姑之子赤脚踩着瓦脊，竹板一拍，嗓音清越如裂云：“且说那年棺材佬不当剑当锤，砸的不是城门，是人心枷锁！”
话音未落，西巷老陶头孙子已扛着新凿石碑立于台前，碑身未刻字，只覆着一层温润水光；南边河岸，灯花嫂领着七八个妇人齐齐撑开油纸伞，伞面朝天，伞骨斜支，竟在月光下拼出一幅巨大皮影——青衫与素裙并肩而立，伞沿低垂，遮住半片风雨，也遮住彼此眉眼间所有未言之重。
北面祠堂断墙后，哑姑抬手一扬。
数十名聋哑少年同时旋身，伞面翻转——不是遮雨，是聚光。
月华、残灯、远处山坳未熄的萤火，全被那油纸伞面悄然收拢、折射、再投向中央幕布。
火苗猛地一跳！
不是烧得更旺，而是……退了。
那簇本该吞噬旧绸的火焰，竟在离布面半寸处凝滞，焰尾蜷缩，如受惊雀鸟，噼啪作响，青烟倒灌回火把杆中。
赵九瞳孔骤缩。
他下意识抬头——只见满村伞影浮动，光影交叠，竟在半空织出一幅流动长卷：冬晨分饼、雨中压伞、夜路系带……没有神光万丈，没有金榜题名，只有两只交叠的手影，一只粗粝，一只纤细，指尖将触未触，悬在人间最寻常的烟火气里。
“英雄远去，炊烟如常；神若不来，饭要照香。”
不知谁先哼起，调子走样，却一句接一句，从巷口传到山脚，从孩子喉间滚到老人唇边，汇成一股温厚而不可逆的潮声。
赵九喉结剧烈滚动。
他忽然想起七岁那年，祖父攥着他手腕按在《风云录》初版雕版上，说：“九儿，记住，神不是拜出来的，是‘造’出来的。造神者，食愿力，饮民心，百年不朽。”
可此刻，伞影之下，没人拜神。
他们只是……点灯、熬粥、补伞、教孩子写自己的名字。
火把在他手中抖得越来越厉害，焰心由青转灰，边缘泛出惨白，像一根即将燃尽的骨。
他想嘶吼，想下令放火，想撕开这满目温情的假象——可舌尖发麻，喉咙发紧，连一个字都挤不出来。
就在此时，老陶头孙子缓步上前，肩扛石碑，步履沉稳如丈量岁月。
他将碑立于戏台正前方，碑面朝天，未刻一字，却似已刻下千言。
他仰头，目光平静扫过赵九：“先祖守碑三十年，只为压住真相；今日我立碑，只为记住平凡。”
话音落，全村油纸伞齐齐转向——不是对准赵九，而是以伞为镜，以光为引，将他身影完整映入其中。
光影流转，刹那定格。
赵九看见了自己。
不是今日执火的死士统领，不是“静音盟”最后血脉，不是玄天司主亲封的“愿力税”征敛使……
而是七岁的自己，踮着脚，仰头望着祖父摊开的糖人摊子，小手攥着一枚铜钱，眼巴巴等那一勺琥珀色糖浆浇在竹签上，拉出细长金丝。
那糖丝，在伞影里晃动，像一道未愈的伤，又像一条不肯断的脐带。
他浑身开始发颤。
不是冷，不是惧，是一种自根而生的、久违的、钝痛的清醒。
火把“啪”地一声，爆开最后一星青焰。
然后，缓缓，缓缓，自他指间滑落。
火把坠地，未溅火星，只闷响一声，像一颗熟透的果子砸进泥里。
赵九双膝砸在青石板上，震得碎屑飞起。
他喉头剧烈抽动，指甲猛地抠进自己左胸衣襟——粗布撕裂声刺耳如裂帛。
一道暗红烙印赫然裸露于晨雾微光之下：三横一竖，形如枷锁，中央蚀刻“愿力税·叁佰柒”七字阴文，皮肉微凸，边缘泛着陈年溃烂的褐痕。
他张了张嘴，声音却卡在气管深处，像被灰烬堵死的灶膛。
再开口时，是断续的、带着血沫的哽咽：“我娘……七岁……被选进‘静音盟’祭坛……三百个孩子……她排第三百零七……他们说……烧掉哭声，就能炼出纯愿力……”
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