晨雾未散，青石坳浮在一片灰白里，像一张未干的旧宣纸，洇着湿冷的气。
昭影赤脚踩在院中青石上，脚底冰得一缩，却没退。
她昨夜晾在竹竿上的那张空白羊皮，已被露水浸透，边缘卷曲如唇，微微翕动，仿佛刚从梦里醒来，正欲开口。
她蹲下，指尖将触未触——忽见水痕在羊皮中央自然聚拢，蜿蜒、回旋、顿挫，竟凝成一道极柔极韧的弧线：袖角微扬，腕势下沉，肘弯微屈，正是母亲当年甩袖登台时的起手式！
不是描的，不是画的，是露水自己走出来的路，是夜气与羊皮纤维在寂静中达成的密约。
她屏住呼吸，连睫毛都不敢颤。
轻轻呵出一口白气。
水痕倏地一颤，如活物应声抬头，那道袖弧竟似被风托起半寸，在将明未明的天光里，薄得透明，却重得压住整个清晨。
“通灵了！这皮子通灵了！”小鱼干的声音劈开雾气，人未至，声先撞进院门。
他身后跟着七八个孩子，有的拎着新削的竹签，有的抱着油纸包的桐油膏，还有的踮脚张望，脖子伸得老长。
昭影没回头，只慢慢摊开左手——掌心朝上，停在离羊皮三寸之处。
那里没有墨，没有笔，只有一颗心跳，在薄薄的皮肤下，一下、两下、稳而热，像一小簇埋在灰里的炭火。
“不是皮通灵。”她声音很轻，却字字落地，清亮如井水击石，“是我心里有她。”
小鱼干一愣，嘴边的笑僵在脸上，挠头的动作也停了。
他忽然想起苏锦瑟教他第一课时说的话：“影子不活在幕上，活在看它的人眼里——眼若空，幕再亮也是死布；心若满，枯叶落地也能投千军万马。”
他讪讪收声，退后半步。
哑姑就在这时无声走近。
她手腕上那条褪色蓝布带随风轻拂，像一段不肯沉没的潮音。
她没看羊皮，只望着昭影的眼睛，双手缓缓抬起，十指翻飞如蝶——
“真影不靠画，靠等。”
她右手食指轻点左胸，再缓缓抬起，掌心向上，迎向东方渐亮的天光。
“等光来找你。”
昭影怔住。
她低头看着自己指尖，又抬眼望向天边——云层正薄，一线金红已刺破雾幕，斜斜切来，将落未落。
就在此刻，灶房方向飘来一阵甜香。
顾夜白蹲在灶前，陶锅咕嘟轻响，米粥将沸未沸。
他左手持勺搅动，右手不动声色地捻起半块姜糖，在掌心碾碎，簌簌撒入锅中；又抓一把红枣，枣皮皱缩，深红近褐，是他昨夜翻遍柜底才寻出的最后一把——苏锦瑟生前熬粥，必放这两样：姜暖身，枣养神，她说“家味不在浓，而在准”，准得像剑尖抵住咽喉那一寸，差一分，便失了魂。
他余光扫过院中。
看见女儿赤脚站在湿皮前，小小的身体绷得笔直，像一根拉满未射的弦；看见她垂在身侧的手，指节泛白，指甲缝里还嵌着昨夜扒梅根时蹭上的黑泥；看见她仰起的脸，晨光勾勒出眉骨清晰的弧度，像极了那人提灯登台时，掀开帷幕那一瞬的侧影。
他没起身，只将火拨得更小些，让粥香慢些散，让甜味厚些留。
不能缺“家味”。
也不能缺——光。
昭影终于动了。
她转身跑向柴房，取来一支烧尽的炭条。
指尖刚触到羊皮，哑姑的手已轻轻覆上她手腕。
不重，却稳如铁铸。
昭影抬头，哑姑摇摇头，指尖指向天光倾泻的方向，又指指自己耳朵——不是听不见，是选择不听喧哗；再指指心口，最后，指向那张湿透的、静静呼吸的羊皮。
光还没来。
可光，已经在路上。
雾气正一寸寸变薄，风忽然静了。
整座青石坳，仿佛屏息凝神，守着这一方未落笔的素白。
昭影松开炭条，任它滚落在地。
她只是站着，赤脚踩在微凉的石上，胸口起伏，目光未离羊皮分毫。
水痕仍在，袖弧未散。
而天边，云层深处，隐隐滚过一声闷雷——低，沉，短促，像谁在喉间压住的一声叹息。
雨，要来了。午后天色骤变。
方才还浮着金边的云层，倏忽被一只无形巨手撕开，墨色翻涌如沸，风未至，雷已先沉——不是滚在天上，是闷在人骨缝里。
青石坳的鸡鸭惊飞，竹帘噼啪乱撞，连灶膛里将熄的余烬都猛地一跳。
昭影仰头，瞳孔里映着压下来的、铁灰的天。
她没跑。
只死死盯着院中那张湿透的羊皮——它已被晨露浸得半软，边缘卷曲如唇，此刻正微微震颤，像一张将启未启的嘴。
雨，来了。
不是滴，是砸。
第一颗豆大的雨点砸在羊皮中央，“啪”地一声脆响，水花四溅，随即第二颗、第三颗……密如鼓点，急如箭镞。
羊皮瞬间贴地，紧绷绷伏在青石上，像一张被钉住的、喘不过气的薄皮。
“昭影！”小鱼干嘶吼着冲来，蓑衣都没披全。
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