回院时她额角沁汗，发梢沾泥，却眼睛亮得惊人。
她蹲在灶台边，用母亲留下的小银剪铰开麻线，指尖勒出红痕也不松劲，将木片一一穿缀、打结、悬垂——四块小牌，大小不一，纹路各异：一块刻着歪扭的“顾”字，一块削成犁铧轮廓，一块留着树皮原色，一块烧出焦痕，形如麦穗。
她举着第一块，踮脚挂上东角田埂的老槐枝；第二块系在西边石磙凹槽；第三块钉进南首篱笆桩缝；第四块，则踮起脚尖，轻轻挂在北面那株半枯柳树垂下的最低一枝上。
风过，木牌轻撞，“嗒、嗒”，声如叩问。
她仰起脸，睫毛上还挂着汗珠，声音清亮得劈开暮色：“爹，这样大家走过就知道这里有人耕过，对吗？”
顾夜白正蹲在土龛前，指尖拂过那瓣已半融于麦环裂口的残梅。
听见问，他缓缓抬头。
夕阳正沉入远山脊线，金光泼在他侧脸上，映得眉骨如刃，眼底却温润如初春解冻的溪——那一瞬，他没看女儿，目光掠过她身后：田埂蜿蜒如脉，麦苗青青伏地，而四块木牌在余晖里微微晃动，像四枚钉入大地的印鉴，无声宣告着一种比榜单更古老、比名号更恒久的东西：此地有守，此土有主，此心有痕。
他颔首。
极轻，极稳。
喉结微动，却未吐一字。
可昭影分明看见，他眼尾那道常年绷紧的冷纹，终于松开了半分。
日头西斜，炊烟浮起如纱。
夜粥郎挑担离去，灰布衣背影融进薄霭，双瓮稳稳压在他肩头，步履如常。
今日皮影灯未亮——苏锦瑟不在。
顾夜白牵起昭影的手，转身欲归。
就在此时，他眼角余光扫过田垄高处——
三个孩童蹲在坡上，正低头忙活：一个用草茎笨拙编环，一个撅嘴吹气想让干梅枝“站住”，最小的那个，竟学着昭影的样子，把一枚小石子郑重其事地按进湿润田埂，再拔出来，留下个浅浅的圆印。
无人教，无人喝彩。
只有风在麦浪间穿行，把那点稚拙的模仿，悄悄织进整片田野的呼吸里。
顾夜白脚步顿住。
他低头，看着掌中女儿温热的小手，又抬眸，望向远处四块木牌在暮色里渐次模糊的轮廓。
“榜首”二字，曾是他血里烧了十年的烙印，是仇人加诸于他的耻辱冠冕，也是他自己亲手锻造、日夜擦拭的枷锁。
此刻，它正从他指缝间簌簌剥落，无声无息，如檐角最后一滴融雪坠地。
而他掌心，只余温热，与一点尚未干透的、属于土地的微腥气息。
远处天边，云层悄然聚拢，厚而沉，边缘泛着铁青色的冷光。
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