笑声未落，他双臂猛地向两侧撕扯！
粗布官袍应声崩开，襟口豁然大裂，露出心口——那里皮肉翻卷，脓血暗结，一道反写的“苏”字深嵌其中，墨色早已溃烂发黑，边缘泛着紫灰死气，像一枚烙进血肉的诅咒，更像一道自戕三十年的祭文。
“我敬她！”他吼得脖颈青筋暴凸，唾沫混着血丝喷溅在麦粒上，“所以我亲手烧了她的粮仓！泼的是桐油，点的是火把，燎的是门楣上那个‘义’字——烧得干干净净，连灰都不留！若让她活着……”他眼珠暴突，瞳孔里映着麦山、竹签、玉蝉，也映着某个早已消散却从未退场的纤影，“江湖早被她玩弄于股掌！风云录？呵……那本就是她苏家编的戏本子！我不过是……提前替她，把这出戏，烧成灰！”
风骤然停了。
连麦粒坠落的声音都消失了。
人群屏息，连呼吸都掐在喉咙里。
那反写的“苏”字，像一道倒悬的铡刀，悬在所有人头顶——敬与焚，忠与叛，疯与醒，竟只隔着一道溃烂的皮肉。
就在这死寂将要凝成冰壳的刹那，顾夜白动了。
他没看周砚，没看那溃烂的刺青，甚至没看那一地碎陶拼成的“冤”字。
他只是缓缓抬手，从怀中取出一枚素白玉蝉——非金非玉，温润无光，只在蝉翼边缘刻着极细的云纹，那是苏锦瑟亲手所刻，也是他们之间唯一不靠言语、不凭信物、只靠心跳与山风校准的密语。
他指尖微扬，玉蝉离掌，轻飘飘飞起，不偏不倚，落于麦山之巅，正正嵌在那根最高竹签的阴影之下。
风，倏然又起。
不是拂面，是穿喉而过——带着山巅古寺未散的余韵，嗡——
玉蝉微震，清越一声鸣响，竟与百里外栖霞峰顶那口沉寂三十年的“断罪钟”同频共振！
钟声未至，余韵先到，如一线银针，刺穿所有凝滞的空气。
霎时间，不知谁先启唇，一个沙哑的童音颤巍巍响起：“麦山不倒……”
第二人接上：“天理难逃……”
第三声、第五声、第七声……百人、千人，流民、老者、垂髫稚子，齐齐俯首，低诵如潮，声浪不高，却沉得压住山风、镇住麦浪、钉住周砚最后一丝挣扎的余力——
“谁掌风云？棺中问路！”
话音落，玉蝉轻颤未歇。
山风骤急，呜咽如泣，卷着金芒麦粒簌簌滑落——
麦山一侧，土层松动，麦粒奔涌，竟在众人注视之下，无声塌陷出一道狭长裂缝——
边缘锐利，走势陡峭，形如刀劈，状似……
一道焚尽三百年良知的地陷之痕。
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