废弃纺织厂三号车间的大门虚掩着，铁皮门扇上褐红色的锈迹像干涸的血痂，边缘卷曲翘起，露出底下蜂窝状的腐蚀孔洞。林晚在门前十步处停住，没有立刻推门，而是闭上眼睛，深深吸了一口气。
空气里有铁锈、机油、霉菌，还有一种更细微的腥甜——是血，新鲜的血，量不多，但足够让修行者的嗅觉捕捉到。
她的手指在道袍袖中收紧，指甲抵住掌心，用刺痛强迫自己保持冷静。然后，她抬手，推门。
“嘎——吱——”
锈蚀的合页发出垂死般的呻吟，在空旷的车间里被无限放大，层层回荡。光线随着门缝涌入，像一把迟钝的刀，缓慢地剖开车间内部的黑暗。
最先看清的是地面。水泥地面开裂如龟背，裂缝里长出一丛丛枯黄的野草，草叶上沾着油污，在斜射的光线下泛着病态的虹彩。更远处是倾倒的纺织机，生锈的纱锭散落一地，像巨兽死后散落的骨骼。
然后，她看见了人。
车间最深处，那排早已停转的染缸旁，立着一根混凝土立柱。老管家就被绑在那根柱子上，用的是拇指粗的尼龙绳，从胸口到脚踝缠了七八道，勒进他单薄的身躯里，让那件洗得发白的灰布褂子皱成一团。他的嘴被灰色胶带封着，胶带边缘翘起，露出下面花白的胡茬。脸颊上有新鲜的淤青，左眼肿得只剩一条缝，但右眼还睁着，看见林晚的瞬间，瞳孔猛地收缩。
他在摇头。
很轻微的幅度，因为绳子捆得太紧，脖子只能移动半寸。但那种急切，那种“快走”的无声呐喊，透过那只尚能视物的眼睛，像箭一样射向林晚。
林晚的目光从他脸上移开，落在立柱旁的那个人身上。
苏曼丽。
她穿着一身黑色的紧身皮衣——不是出席宴会那种优雅的款式，而是带着铆钉和拉链的、朋克风格的机车服，皮料在昏暗光线下泛着冷硬的哑光。头发扎成高高的马尾，露出整张脸：没有妆容，素面朝天，皮肤因长期失眠而泛着蜡黄，眼袋深重，但那双眼睛亮得吓人，像两颗烧红的炭，在黑暗中幽幽燃烧。
她的右手握着一把匕首。不是装饰品，是军用的战术刀，刀身反着窗外的冷光，刀尖抵在老管家颈侧。那里已经有一道细小的伤口，血珠沿着刀刃缓缓下滑，在老人松垮的皮肤上拖出一道刺目的红线。
“你来了。”苏曼丽开口，声音嘶哑得像是砂纸摩擦铁皮，“很准时。”
林晚向前走了一步。
“站住。”匕首又压深半分，血珠变成细流，“东西呢？”
林晚停下。她的手伸进道袍内袋，取出一个黑色的U盘。很小，只有指甲盖大，在昏暗光线下像个不起眼的甲虫。“你要的证据，全在里面。王彪的录音、清虚道长的证词、仓库文物的照片、还有……”她顿了顿，“苏老夫人当年亲笔写的，关于处理那个孩子的指令。”
苏曼丽的呼吸明显急促起来。她的眼睛死死盯着那个U盘，像饿了三天的野狗看见肉骨头，瞳孔因贪婪而放大。“扔过来。”
“先放人。”林晚的声音很稳，稳得像在讨论菜价，“老管家年纪大了，经不起折腾。”
“你没资格谈条件！”苏曼丽突然尖叫，声音在空旷车间里炸开，惊起梁上栖息的几只灰鸽，扑棱棱飞向破漏的屋顶，“把U盘扔过来！现在！否则我割开他的喉咙！”
匕首又动了。这次不是威胁，是真的在施加压力——刀锋切入皮肤，老管家发出一声压抑的闷哼，脖颈处那道红线迅速扩大，变成一条不断渗血的沟壑。他的身体因疼痛而绷直，额头渗出冷汗，但那只右眼依然盯着林晚，还在摇头。
林晚的指尖在袖中掐进肉里。
她看见老管家脖子上流出的血，不是鲜红，而是暗红——那是老年人血液粘稠度高的表现，也意味着一旦大出血，止血会比年轻人困难数倍。她看见苏曼丽握刀的手在微微颤抖，不是害怕，而是兴奋，一种濒临崩溃边缘的病态兴奋。
这种状态的人，什么都做得出来。
“好。”林晚缓缓吐出一个字。她抬起握U盘的手，手臂伸直，然后轻轻一抛。
U盘在空中划出一道抛物线，落向苏曼丽脚前三尺处。没有扔到她手里，也没有扔得太远——这个距离，她需要弯腰去捡，而弯腰的瞬间，握刀的手会有一丝松懈。
这就是机会。
但苏曼丽没有弯腰。
她盯着地上的U盘，眼神挣扎了几秒，然后猛地抬头，看向旁边阴影处。那里，一个穿着黑色卫衣的年轻人走了出来，帽檐压得很低，看不清脸。他默默捡起U盘，递给苏曼丽。
有同伙。而且不止一个——林晚的灵觉能感知到，车间二楼的钢架平台上，还有三个呼吸声，均匀而隐蔽，显然是受过训练的人。
苏曼丽接过U盘，另一只手依然握着刀抵在老管家脖子上。她从皮衣口袋里掏出一个便携式读卡器，插上U盘，连接手机。屏幕的光照亮她的脸，也照亮了她眼中那种近乎癫狂的期待。
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