林珂珂沉默了片刻，然后说：“那就说你想说的。哪怕只是告诉他们，你很累，你很害怕，你不知道明天会怎样，但你还是决定站在这里，对他们说这些。”
丁星灿怔住了。
“人们不一定要听一个英雄的胜利宣言。”林珂珂的声音很轻，却像一把钥匙，轻轻捅开了他心中某个拧死的结，“他们可能更想听一个和他们一样，会累、会怕、会迷茫的普通人，说说他是怎么一边累着怕着迷茫着，一边还没倒下的。”
她走到桌边，拿起他涂改得最厉害的那一页草稿，看着上面那些关于“分享感受”、“承认困难”、“共同建造”的破碎字句。
“这些，”她指着那些字，“就很好。是你的话。”
她放下纸页，看向他：“别忘了，周年那晚，你没讲稿，说得最好。”
说完，她转身离开了，留下重新明亮的油灯，和怔忡的丁星灿。
他重新看向草稿，那些混乱的字句，在林珂珂那番话的点拨下，似乎突然有了生命，开始自动排列、组合，形成一条清晰的脉络。
他不再追求华丽的辞藻和严谨的结构。他开始用最直白的语言，将那些关键词和短句，串联成内心真实的流淌。
关于生存的艰难与互助的微光。
关于情感的重寻与自我的接纳。
关于分歧的必然与共识的珍贵。
关于威胁的存在与警醒的必要。
关于未来的不确定与继续前行的选择。
他写得很慢，字迹依旧潦草，但不再涂改。仿佛不是在“创作”一篇演讲，而是在梳理自己的心路，为明天与无数颗心的相遇，做一次坦诚的预习。
夜，深得只剩下油灯燃烧的细微噼啪声，和远处偶尔传来的、城市沉睡中无意识的叹息。
当最后一句话写完，他放下笔，靠在椅背上，长长地舒了一口气。
演讲没有完成，只是有了一个方向和一份初稿。明天可能还会修改，甚至可能完全抛开。
但他心里，那块关于“说什么”的巨石，终于落了地。
他知道，明天站在台上，他要做的，不是表演一个完美的演说家。
而是作为一个不完美的、真实的丁星灿，去和台下无数个同样不完美的、真实的灵魂，进行一次分享。
分享恐惧，也分享勇气。
分享迷茫，也分享坚持。
分享伤痕，也分享希望。
仅此而已。
窗外的天色，依旧浓黑如墨。
但东方遥远的地平线下，一丝极其微弱的、几乎无法察觉的灰白，正在悄然孕育。
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