光绪二十七年，川北大巴山。
这年的冷气像是从地缝里钻出来的，木匠村被大雾裹了整冬，湿漉漉的。山高路陡，土里全是青石疙瘩，种不出几穗庄稼，全村老少就指着木工手艺吃饭。半夜里，刨子蹭木头的声音能传出半里地，混着一股子潮木头的腥气。
周福安的木工房蹲在村西头的坡坎上，孤零零的。夯土墙裂了缝，风一钻进来就呜呜地吹，像有人趴在墙角哭。屋里没点灯，就梁上挂着盏昏巴巴的油灯，火苗子缩成一粒豆，把周福安的影子拉得斜长，跟截枯树皮似的贴在墙上。
“咔……哒。”
榫卯咬合的脆响在死寂里格外扎耳朵。周福安坐在矮凳上，两只粗大的指头捏着凿子。他刚过四十，脸上的褶子比被刨开的木纹还深，一双眼珠子却在灯影下跳着贼光。他虎口处沾着新鲜的香樟木屑，那味儿太冲，在这冷屋子里闻着，总让人觉得鼻子里塞了土。
“叔……歇会儿吧。灶里还温着个红薯。”
门帘子掀开一道缝，冯秀儿端着个缺口的瓷碗，缩着脖子进来。这丫头才十六，半年前爹娘死绝了，被周福安接来。她穿着件补丁叠补丁的粗棉袄，袖口磨得黑亮，脸上冻出了紫青色的血丝，鼻尖还挂着一星半点儿的水汽。
周福安没抬头，手里的凿子使得飞快，闷声道：“搁那儿，别碍老子的事。”
秀儿弯腰放碗，眼神不由自主地往房梁下瞅。那里悬着个半尺方的香木匣子，通体漆黑，木纹细得跟发丝一样，打眼一瞧，那些纹路弯弯绕绕，倒真像是一个个指甲盖大小的灵位，密密麻麻挤在一块儿。村里老人都说，周家祖上的魂儿都缩在里头，是保子孙避邪的命根子，只能供着，绝不能卖。
周福安盯着这匣子看了一辈子。他爹临死前，死死攥着他的手，咳着血说：“福安呐，再穷，别动这匣子。动了，祖宗就没家了……”
“叔，那匣子……”秀儿绞着袖子，嗓音打颤，“老人都说，动了会遭报应的。”
周福安猛地停手，抬起脸，嘴角歪了歪，露出一口黄牙：“报应？祖宗要是真显灵，能让老子顿顿啃红薯？一个破木头盒子，在那儿招灰，不如换成白花花的银子。叔带你去城里，吃肉，穿绸子，不比在这鬼地方等死强？”
“可……可是……”
“可是个屁！”周福安抓起红薯，皮都没剥就狠咬了一口，含糊骂道，“死人的东西有啥灵性？都是那帮老不死编出来吓人的。老子手艺这么好，凭啥受这份穷？”
秀儿闭了嘴，眼眶红红的。她总觉得那匣子上的木纹今天不大对劲，像是无数只没眼珠子的眼睛，正阴森森地盯着屋里。
三天前，有个穿绸挂玉的外乡富商路过，一眼就相中了这匣子，张口就是五十两。那可是五十两！周福安这辈子都没见过这么多现银，哪怕是做一辈子棺材也攒不出来。
外头山风刮得紧了，窗户纸哗啦啦响，像有人在外面挠门。油灯晃得厉害，把那木匣的影子投在墙上，一会儿变大，一会儿缩紧，像个张牙舞爪的怪物。周福安吐掉嘴里的红薯皮，搬来梯子，踩着咯吱响的横木爬上去，把匣子摘了下来。
匣子一入手，冰得周福安打了个激灵。他用袖子使劲蹭了蹭上面的灰，嘿嘿冷笑。
“叔，你真要卖？”秀儿声音带了哭腔。
“闭嘴！回你屋里待着去！”周福安瞪了她一眼。
他从柜角翻出一个小布包，里面是十几根一寸长的木钉，那是“镇魂钉”。老辈人传下来，这钉子是封匣子的。周福安撇撇嘴，觉得这玩意儿碍事，以后造假匣子还麻烦，干脆一把抓起来，直接扔进了灶膛里。
“腾”的一声，火苗子窜得老高。木钉在火里噼啪乱响，一股子焦糊味儿瞬间盖过了香樟味。
秀儿吓得瘫在地上，想拦，被周福安一巴掌扇开：“滚开！丧门星！”
秀儿捂着脸，看着火里的木钉，她仿佛听见火堆里传出一阵阵细碎的哭声，像是有无数个嗓子被掐住了，在嘶哑地求饶。
“好了，睡觉去，明儿一早交货。”周福安拍拍手上的灰，满脸志得意满。
秀儿钻进那间阴冷的小隔间，蒙上被子，浑身抖个不停。半夜里，周福安的呼噜声震天响，可秀儿却听见，那呼噜声里夹杂着别的动静——“笃、笃、笃”。
像是有人用指甲，轻轻抠着木板。
秀儿壮着胆子，掀开门帘看了一眼。油灯还没灭，周福安趴在桌上睡死过去，手边就放着那匣子。借着火苗，秀儿看见匣子上的木纹竟然在动，像一团散不开的墨水，慢慢聚拢，最后竟在匣面上幻化出一张扭曲的人脸，没鼻子没眼，只有一张黑洞洞的大嘴，正对着周福安的脖颈吹冷气。
“咔哒”一声，没上锁的匣子盖，自己开了一条缝。
秀儿尖叫一声，死死捂住嘴，连滚带爬钻回被窝，直到天亮。
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