筷子在易年手中微微一颤，一片笋掉在了桌上。
他清楚这句话的意思。
不是自己帮他，而是他帮自己。
莫道晚体内残存的力量还能支撑最后一次全力出手。
这是托付，也是告别。
易年没有抬头，继续扒拉着碗里的饭。
咀嚼得很慢，仿佛要把每一粒米都嚼碎。
小院静得可怕，只有炭火偶尔发出的"噼啪"声。
"万妖王…"
易年终于开口，声音有些哑。
莫道晚笑了。
端起酒碗一饮而尽，喉结上下滚动，有几滴酒液顺着下巴滑落，打湿了衣襟。
放下碗时，眼睛亮得惊人。
"好…"
只说了这一个字，莫道晚便站起身向外走去。
背影在烛光中显得格外挺拔，仿佛又回到了圣山大劫时那个一步一境的近晚峰主。
院门外，夜色如墨。
莫道晚的脚步很轻，却每一步都踏在某种玄妙的韵律上。
第一步迈出时，周身泛起淡淡的白光。
第二步，白光转为青色。
第三步，青光中已夹杂着丝丝金芒。
易年站在院中，看着那个背影渐渐远去。
莫道晚没有回头，只是抬手挥了挥，像是在告别，又像是在说"不必相送"。
第四步，金光大盛。
身影开始变得模糊，仿佛要与月光融为一体。
第五步，脚下生出朵朵金莲。
每朵莲花绽放的瞬间，都有细碎的光点升腾而起，如同夏夜的萤火。
步步生莲！
道晚这是在用最后的力气，为他扫平前路。
第六步，莫道晚的身影已经半透明。
黑发在夜风中飞扬，衣袂翻卷如云。
第七步，身体开始化作点点金光，像是一场逆行的流星雨，向着夜空飘散。
最后一步落下时，天地间突然响起一声清越的剑鸣。
一道金光冲天而起，划破漆黑的夜幕，朝着南方疾驰而去。
易年仰着头，直到金光彻底消失在视野中。
夜风拂过面颊，带着初春特有的寒意。
站了很久很久，直到双腿发麻，才慢慢坐下。
烛火摇曳，将易年的影子投在斑驳的土墙上。
坐在桌前，筷子轻轻拨弄着盘中剩下的几片笋尖。
菜已经凉了，油脂凝结成白色的霜花，覆在红烧兔肉的表面。
少年机械地咀嚼着，喉结上下滚动，吞咽时能清晰地听见"咕咚"的声响。
吃得很认真，一口一口，像是在完成某种仪式。
烛泪无声滑落，在烛台上堆积成小山。
屋外，一阵风吹过竹林，发出沙沙的声响，像是谁在轻声叹息。
这声音易年再熟悉不过，小时候每逢夏夜，少年总爱躺在院中的竹榻上数着竹叶摩擦的声响入睡。
师父说这是"天籁"，比任何安神的汤药都管用。
筷子尖戳破了一块冻住的油脂。
金黄色的油珠渗出来，在烛光下泛着浑浊的光。
易年盯着那点油光，忽然想起近晚峰的厨房。
莫道晚总爱在红烧肉里加一勺蜂蜜，说是能中和油腻。
宋令关每次都要抢最肥的那块，油汁顺着花白胡子往下淌，惹得剑十一大呼小叫。
"再来一杯…"
老人醉醺醺的嗓音仿佛还在耳边。
易年的筷子顿在半空。
抬头望向对面空荡荡的椅子，椅背上搭着莫道晚临走时解下的围裙，洗得发白的粗布上还沾着几点油渍。
围裙口袋里露出一角帕子，是圣山弟子统一配发的样式，角落绣着近晚峰的松纹。
夜更深了。
灶膛里的余烬偶尔迸出几点火星，"噼啪"一声又归于沉寂。
易年起身盛了半碗冷饭，浇上一勺凝冻的鱼汤。
鱼汤结成了胶状，需要用筷子搅开才能拌进饭里。
饭粒刮过喉咙时带着细微的刺痛。
易年想起第一次在近晚峰吃饭的场景。
那时他刚入圣山不久，拘谨地只敢夹面前的青菜。
不是害怕，是礼貌。
莫道晚什么也没说，只是把整盘红烧肉推到他面前。
然后宋令关大笑着往他碗里倒酒，说"圣山弟子哪有不喝酒的"。
屋角的更漏滴答作响。
这是以前用竹园的竹子做的，每过一个时辰就会"咚"地敲响竹筒。
此刻听起来，倒像是某种无情的倒计时。
易年放下碗，坐在中厅的门槛上，和白天一样。
月光如水，将小院照得一片银白。
手指无意识地抚过桌子，木纹的触感粗糙而真实。
易年忽然意识到，这座小院里的每一样东西都在诉说着"曾经"。
自己用桃木削的门闩，自己小时候刻满划痕的饭桌，甚至灶台边那个被烟熏黑的陶罐。
它们静默地存在着，见证着一个又一个离别的夜晚。
"物是人非…"
少年喃喃自语。
这个词在书上看过无数次，直到今夜才真正懂得其中滋味。
青山依旧在，几度…
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