冬天来得悄无声息。不是突然变冷的——是一天比一天凉，一天比一天暗，一天比一天静。桑树苗的叶子落光了，光秃秃的枝杈在灰白色的天空下像一幅幅用炭笔画的速写，线条简洁而有力。溪水没有结冰，但流速慢了很多，像是在节省力气，等着最冷的那几天再决定要不要冻上。早晨的霜越来越厚，踩上去的声音从咯吱咯吱变成了咔嚓咔嚓，像踩碎了一层薄薄的玻璃。
叶岚每天早上去收碗的时候，都会在树根下发现碗里多了一样东西——不是粥，不是米，不是野菊花。是一片叶子。不是桑树苗的叶子，不是山坡上那些树的叶子，是一种她从来没有在这片土地上见过的叶子。小小的，圆圆的，边缘有细密的锯齿，叶脉是深红色的，像一条条细细的血管。叶子的背面是银白色的，毛茸茸的，摸上去像婴儿的皮肤。她不知道这片叶子从哪里来，不知道是谁放在碗里的，不知道为什么要放在碗里。但她没有问，没有丢掉，没有告诉任何人。她把叶子从碗里拿出来，放在掌心里，看了很久，然后夹进随身携带的小本子里，和月隐那支透明的箭留下的金色光痕、影棘捡到的白色石头的粉末、曦指甲油脱落后的碎片、夜王喝过的粥碗上干涸的粥膜——所有的东西夹在一起。她的本子越来越厚了，厚到快要合不上了。
今天，碗里没有叶子。叶岚蹲在树根下，看着那只空碗。碗是干净的，内壁没有粥膜，没有叶子，没有灰尘，什么都没有。她伸出手，用食指在碗底轻轻摸了一下——碗底有一道细细的、几乎看不见的裂纹。不是新的，是很久以前的，在她还没有开始每天收碗之前就有了。她在那个裂纹上摸到了风干了的泥土的味道，摸到了无数个早晨露水渗进陶瓷缝隙又蒸发后留下的矿物质痕迹，摸到了时间。这只碗在这里放了一年多了，从曦回来的那个早晨到现在，从秋天到冬天，从冬天到春天，从春天到夏天，从夏天又回到了冬天。它经历了风，经历了雨，经历了霜，经历了雪，经历了日晒，经历了露浸，经历了虫爬，经历了鸟啄。它没有碎，只是裂了一道缝。还在。
叶岚把碗端起来，用袖口擦了擦碗壁上的灰尘，站起来，转身向营地走去。走了几步，又停下来，回过头，看着那棵枯树。枯树的新枝已经长得很粗了，粗到快要和原来的树干一样粗了。新枝的树皮是光滑的，银灰色的，上面没有裂纹，没有疤痕，没有青苔，像一个新生的婴儿。旧树干的树皮是深褐色的，布满了裂纹，每一道裂纹都是一条被时间刻下的、无法抹去的伤疤。新旧两棵树干并排站在一起，像一对年龄相差很大的兄弟，一个饱经沧桑，一个初出茅庐。但它们的根是连着的，在地下，在看不见的地方，紧紧地、死死地、永不分开地连在一起。
叶岚看着那两棵树干，看了很久。久到她的手被碗壁冰得发红，久到她的鼻尖被冷风吹得发麻，久到她的耳朵里灌满了冬天的寂静。她转过身，走了。
营地里，火生得很旺。冬天的灶膛需要更多木柴，韩烈每天劈柴的时间比秋天多了一倍。他劈柴的姿势很稳，一刀下去，木柴从中间裂开，发出清脆的、像骨头断裂一样的声音。他不急，不躁，每一刀都劈在同一个位置，每一刀都用同样的力气。柴堆在灶台旁边越堆越高，像一座小小的、褐色的山。孟小满蹲在柴堆旁边，把韩烈劈好的木柴一根一根地码整齐，粗的放在下面，细的放在上面，直的放左边，弯的放右边。她码得很认真，很仔细，像是在做一件非常重要的事。
韩烈劈完最后一根木柴，把斧头插在树墩上，用袖子擦了擦额头上的汗。冬天出汗不容易，汗刚出来就被冷风吹干了，只留下一层薄薄的、咸咸的、白色的盐渍。孟小满伸出手，用拇指的指腹在韩烈的额头上轻轻擦了一下，把那层盐渍擦掉了。韩烈的额头是热的，热的像灶膛里的火，热的像夏天正午的阳光。孟小满的手指是凉的，凉的像冬天的霜，凉的像早晨的露水。热和凉在额头上碰撞，变成了一种温暖的、让人想要永远停留的温度。
“累了？”孟小满问。
“不累。”韩烈说，“劈柴不累。劈柴的时候什么都不想，只想着劈柴。柴劈开了，就知道自己做了什么。不像别的事，做了也不知道做了没有。”
孟小满看着韩烈，看着他额头上被自己擦掉盐渍后留下的、浅粉色的、像被砂纸打磨过的皮肤。那片皮肤上没有皱纹，没有疤痕，像一块新生的、没有被时间触碰过的土地。
“你做了什么，我都知道。”孟小满说，“你劈了四十七根柴。粗的十三根，细的三十四根。直的二十根，弯的二十七根。你劈柴的时候，左边眉毛比右边眉毛高。你每劈三根柴，会停一下，用手摸一下斧头的刃口。你劈最后一根柴的时候，斧头偏了半寸，柴不是从中间裂开的，是从三分之一处裂开的。那根柴现在在最上面，细的那头朝东，粗的那头朝西。”
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