第二天早上，我醒得比闹钟还早。
窗外的天还是青灰色的，大院里的路灯还亮着，隔着窗帘透进来一层薄薄的光。我躺在床上没动，盯着天花板看了几秒钟，第一个念头不是今天的演习，是老顾的胃还疼不疼。
昨晚他吃了大半碗鸡蛋羹和一碗小米粥，脸色好了一些，但我下楼的时候他还是靠在床头，没躺下。人在胃疼的时候不敢躺平，这是我记在心里的习惯。
我轻手轻脚地爬起来，我老婆翻了个身没醒。洗漱的时候我往脸上泼了好几把凉水，镜子里的自己看着还行，睡够了，眼睛底下没有乌青。
下楼的时候楼梯上很安静，尽量放轻自己的动作，不想吵醒还在睡梦中的一家人。只不过我以为自己起得够早了，结果走到厨房门口，发现里头已经有人了。
一个背影，站在灶台前，微微弯着腰，正低头研究着什么。他一只手拿着锅铲，另一只手撑在灶台边上，那个姿势认真得跟在指挥所里看作战地图似的。
这人不是顾一野同志，还是谁。
我靠在厨房门框上，没出声，看他在干什么。
灶台上的平底锅里倒了一层油，油已经烧热了，他正把鸡蛋往锅里打。打鸡蛋的动作倒是利索，单手磕蛋，蛋壳一分为二，蛋黄完整地落进锅里，然后事情就开始失控了。
油噼里啪啦地溅出来，蛋白迅速从透明变成白色再变成焦黄，边缘已经开始发黑，他赶紧拿铲子去翻，结果铲子下去的角度不对，鸡蛋被他铲成了两半，蛋黄流了出来，在锅底摊成一片，继续焦。他皱了皱眉，把那个已经不成样子的煎蛋铲出来，放在旁边的盘子里。
我看了一眼那个盘子，里头已经躺着三个煎蛋了，糊的程度各不相同。第一个基本全黑，边缘碳化，大概是试验品。第二个半黑半黄，中间还有没熟的蛋白。第三个好一些，只是边缘焦了一圈。盘子里汪着一层油，在厨房灯光下亮晶晶的。
他低头看了看盘子里的成果，沉默了两秒钟，然后又拿起一个鸡蛋。
我忍不住了，笑着开口：“爸，你这一大早是在测试我妈买的新锅粘不粘呢？”
老顾转过头来看了我一眼，手里还举着那个鸡蛋，没听懂：“什么意思？”
我走进去，凑近了看那个盘子。近距离一看，第四个比第三个更惨，大概是他在煎第四个的时候分了心，似乎是因为我的突然出现。
我心里笑开了，这人平常十指不沾阳春水，连“不粘锅”这个梗都接不住，是真的不知道不粘锅是什么概念。他还在那儿皱着眉看锅里，大概在想同样是人同样的火同样的锅，为什么鸡蛋到他手里就不听话。
“就是没什么，”我笑着说，“好奇，你这几个鸡蛋是什么情况？全糊了。”
他把那个还没打的鸡蛋放回蛋托里，叹了口气，语气里带着真心实意的困惑和不甘：“这锅不好用，鸡蛋一进去就糊，而且还粘在上面。”
我低头看了一眼锅里的情况，锅底已经开始冒烟了，残留的蛋白黑成了炭，油早就烧干了。我赶紧伸手帮他把火关了，动作很自然，就像他帮我关掉那些我拧不紧的水龙头一样。关完火我看了看锅里那片焦黑的残骸，也叹了口气。
“爸，不是锅不好用。是你油放少了，火开太大了。”
他看了看锅底，又看了看盘子里的四个失败品，若有所悟。然后他直起腰，把锅铲搁在灶台上，说了句：“看来这也是一门技术活。”
那个语气，跟他当年在演习总结会上说“看来蓝军的穿插战术确实有可取之处”一模一样，认真、坦然，带着一点大少爷在面对不擅长领域时特有的坦荡。北京大院里长大的高干子弟，这辈子大概从没被一口锅难倒过，今天是头一回。
我笑了笑，看着他那张被灶火烤得微微泛红的脸，忽然想起来一个关键问题。
“你一大早想吃鸡蛋？叫杨姐给你做不就好了。”
老顾看了我一眼，那个眼神很短，从我脸上掠过，然后他转过身去，装作在收拾灶台上的鸡蛋壳。他用一种很平常的语气，“我不想吃，我给你做的。”
我愣住了。
“这不想着你今天有大事，”他把蛋壳拢到手里，往垃圾桶里一扔，动作干净利落，语气里却多了一层他不太擅长藏的东西，“我亲自给你做个早餐，给你加油打气。”
厨房里突然变得很安静。
抽油烟机已经关掉了，只剩下冰箱低沉的嗡嗡声。
我站在灶台前，看着盘子里那四个糊鸡蛋，一个比一个惨烈，油汪汪地躺在那里，边缘焦黑，蛋黄干硬，卖相属于往垃圾桶里一扔都不会觉得可惜的那种。
顾一野同志的厨艺我是知道的，他不是做得不好，是根本没做过。他的领域在作战室，在沙盘前面，在千军万马的调度上。厨房对于他来说，大概比蓝军的指挥部更陌生。
从我记事起，这个人对做菜从来没有任何兴趣。
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