另一边，奥丁已经买好了机票。
但一场雷雨使得班机延误，他已经在机场的候机厅逛了三圈，喝了两杯咖啡，再把候机厅里能找到的杂志或书籍从头到尾都翻了一遍。
然后，麻烦就自己找上门了。
奥丁是在机场航站楼中央的景观喷水池旁注意到那个人的。
准确地说，是所有人都在注意到那个人。
那是一个男人。说不上年轻，但也看不出年老，像被时间遗忘在某个模糊的区间里。他的穿着很普通，普通到丢进人群里就找不到的那种。但他身上有不属于凡人的东西。
奥丁放下了咖啡杯。
他看到那个男人将手伸入池水之中。清澈的循环水在他指尖触碰的瞬间开始变色——从透明到浅红，从浅红到深红，最后变成那种陈年葡萄酒才有的、浓得化不开的暗红色。浓郁的葡萄香气在整个候机大厅蔓延开来，醇厚，绵长，带着橡木桶和岁月的味道。
有旅客抽了抽鼻子，四处张望，以为是免税店的酒柜打翻了样品。有人甚至拖着行李箱往香气飘来的方向走了几步，想看看是什么牌子的酒这么好闻。
随后，他围着喷水池开始舞蹈。
他跳着跳着就甩掉了外套，踢掉了鞋子，赤脚踩在水池边缘的瓷砖上。动作从缓慢开始逐渐加速，像八音盒里的芭蕾舞者，按照只有他自己能听见的音乐运转。
每一次肢体的伸展与弯曲，都像圆规拉出的弧与弦，精确地勾勒出芭蕾“阿拉贝斯克”般的三角结构；双臂在空中划过的轨迹，仿佛按黄金分割点切分，缓缓延伸至极限，又在恰到好处的瞬间骤然收回，连指尖的颤动都带着数学意义上的美感。
每一次旋转，重心的落点皆稳如钟摆回归平衡位置，符合简谐运动最核心的对称律。
每一次跳跃，步法之间都藏着分形的自相似——大臂画圆，小臂随之画同心圆，指尖再画更微小的弧，层层嵌套，像碎形几何在肉体上生长。
他的身体在狂舞中拧转，躯干与四肢交织出莫比乌斯环般的连续曲面，手臂自腋下穿过，绕过颈后，再与前臂闭合，形成拓扑学中那条永不断裂的环带。
而当他与想象中的共舞者交错、缠绕，双臂的联结便如三叶结般紧致、不可解，又随着脚步的移动完成一次次同痕变换，从一种形态流畅地滑入另一种形态。
哪怕你看不出来其中的数学与艺术之美，也应该看出这是一种超越凡人极限的肢体掌控力。
这样的舞蹈，凡人只需看一眼就会被吸引。
不是那种“哇真好看”的吸引力，是灵魂被攥住的吸引力。
他们的眼睛直勾勾地盯着水池中央那个旋转的身影，瞳孔里映出狂舞的倒影，仿佛自己的意识已经被某种力量轻轻拎起来，塞进了疯神的脑袋里，跟着他一起看世界。
然后，一个举着冰淇淋的小男孩开始行动。
他的手指松开，蛋筒啪嗒掉在地上，奶油溅在鞋面上，但他完全不在意。他的脚尖踮起来，脚跟离地，手臂从身侧缓缓抬起，像一株被阳光唤醒的植物。然后他转了一圈。动作笨拙，歪歪扭扭，但节奏和疯神一模一样。
旁边那对中年夫妇也跟着动了。
丈夫放下搭在妻子肩上的手，妻子松开搂着丈夫腰的手臂，两个人同时向后滑了一步，像被什么东西轻轻推开。然后他们开始旋转，起初很慢，后来越来越快，丈夫的假发在风中飘起来，妻子的裙摆张开成一把伞。
那个拖着行李箱的空姐是第三个。她的箱子倒了，她没管。高跟鞋踢掉了，她也没管。她赤脚踩在冰凉的大理石地面上，双臂张开，仰着头，眼睛半闭着，嘴角挂着一个说不清是痛苦还是快乐的微笑。她的身体在空气中划出柔软的弧线，像水草在海底摇曳。
然后越来越多的人开始跟着跳舞。
水池边很快挤满了狂舞的凡人。他们跳着，转着，甩着，动作从最初的生涩逐渐变得流畅，从模仿变成自己的表达。有人踢掉了鞋子，有人甩掉了外套，有人把旅行背包一股脑全扔在地上。
满地都是鞋子和衣服，领带、围巾、帽子、手套、皮带，像一场无声的暴风雨过后，所有能被风吹走的东西都被吹落了。
他们的舞姿参差不齐，但全在同一个节奏上。
很快，这片区域就变成了一片舞蹈的海洋。
……
在这片舞蹈的海洋中，奥丁是唯一的异类。
并非他的定力胜过那些凡人——那些人的灵魂已经被疯神的舞步攥住，像被卷进漩涡的落叶，身不由己。
奥丁能站在岸上，只因为他体内还残存着神力。那点力量不足以让他重回巅峰，但足够让他在这种级别的诱惑面前站稳脚跟。他把咖啡杯搁在桌边，眯起那只独眼，仔细打量着水池中央那个旋转的身影。
这位旧神自诩见过很多舞蹈。瓦尔哈拉宴会上的战舞，精灵王庭里的宫廷舞，人间舞台上最顶尖的芭蕾——但没有一种能达到眼前这个疯子的水准。
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