而今天，他看着老和尚一下一下挥动扫帚，突然懂了。
落叶是扫不完的，就像人生的因果和烦恼是断不绝的，重点不在于“扫完”，而在于“扫”这个动作本身。
当年谢无争在风雪客栈等他，不是因为确信他一定会来，而是因为除了等待，别无他法。
这种执念，就像扫落叶一样，明知无尽，却依然去做。
下山的路比上山时轻松了许多。
林锋没有骑马，而是沿着官道慢慢走回城。
城里的叫卖声依然喧嚣，街角的糖葫芦摊换了个年轻的后生在守着。
柳树巷深处，那座三进的院子依旧安静，门环上的铜漆掉得差不多了。
林锋推开院门，前院的石榴树已经结满了红彤彤的果实，压弯了枝头。
中院的堂屋里，飘出一阵浓郁的草药香气，混合着米粥的甜香。
谢无争坐在廊下的藤椅上，手里拿着一把刻刀，正在雕刻一块木头，他穿着一件月白色的夹袄，头发用一根简单的木簪绾着，温润如玉的气质，在岁月的打磨下变得更加醇厚。
听到推门声，谢无争停下手中的刻刀，抬起头。
“回来了？”谢无争的声音温和，带着一丝鼻音。
“嗯。”林锋走过去，将手里的枯木杖随手扔在墙角，在旁边的另一张藤椅上坐下。
“去寺里还愿了？”谢无争吹去木头上的木屑，随口问道。
“见到了慧明。”林锋看着谢无争的侧脸，“他老得快走不动了。”
“二十年了，谁不会老呢。”谢无争将刻好的木头递给林锋。
林锋接过来看了一眼，是一个粗糙的麒麟形状。
“厨房里炖了粥。”谢无争站起身，拍了拍身上的木屑，“我去端。”
林锋拉住他的手腕。
谢无争停下脚步，回头看他。
两人的目光在空气中交汇。
“谢无争。”林锋叫他的名字，一如二十年前那个风雪交加的夜晚。
“怎么了？”
“没事。”林锋松开手，嘴角勾起一抹笑意，“只是觉得，这粥闻起来挺香的。”
谢无争无奈地摇了摇头，转身走向厨房。
林锋靠在藤椅上，看着头顶湛蓝的天空。
一阵风吹过，后院的竹林发出沙沙的声响，他闭上眼睛，听着厨房里传来的锅碗瓢盆的碰撞声，听着谢无争平稳的脚步声。
这就是他的归处。
不在朝堂，不在沙场，只在这四方天地，一碗热粥，一个故人。
—古风小番外完
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