Boris倒地的那一刻，教堂彩色玻璃窗上残存的最后一块红色碎片也随之脱落，无声地砸在祭坛的废墟上，碎成了更细小的尘埃。
VICTORY。
9:7。
第四局，YS胜。
总比分，3:1。
世界冠军。
这四个字没有声音。
赢了。
我们赢了。
谢无争的手指还搭在鼠标左键上，食指指腹能感觉到微动开关极其轻微的回弹力，他没有松手，指尖的力量像是粘在了那块塑料外壳上，整个世界在这一瞬间变得极慢，极静，只剩下胸腔里那颗心脏在用力跳动。
砰。砰。砰。
有力，沉重，像是在击打一面鼓。
耳机隔音效果太好了，隔绝了外面所有的声音。
谢无争一根一根地松开了手指。
左手离开键盘，右手离开鼠标。
他摘下了耳机。
声浪瞬间涌入。
不是“涌入”，是“坍塌”。
就像水坝决堤，几万人的呐喊声、尖叫声、口哨声、掌声，以一种近乎暴力的方式砸在了他的耳膜上，砸得他脑子里嗡的一声。
身边的东明不知道什么时候从椅子上蹦了起来，手里的耳机被甩飞了出去，挂在了显示器的边缘摇摇欲坠，嗓子里发出的声音完全被淹没在更大的噪音里，但从他的口型来看，大概是在喊什么“赢了”“冠军”“卧槽”之类毫无技术含量的词汇。
卫星站在椅子旁边，双手捂住了脸，肩膀剧烈地耸动着，不知道是笑还是哭。
韩游呆呆地坐在原位。
谢无争转过头。
林锋也刚刚摘下耳机，他没有站起来，也没有像东明那样疯狂庆祝。
他就那么坐在电竞椅上，双手垂在身体两侧，额前被汗水浸透的碎发一缕一缕地贴在苍白的皮肤上，桃花眼微微眯着，红血丝布满了眼底，嘴唇因为长时间的脱水而显得有些干裂。
他看起来很累，累到了极致。
但他的眼睛，在这一刻，却又很亮。
像是有人在一片燃尽的灰烬里，重新点燃了一簇火苗。
谢无争看着他。
林锋也正好转过头，看向了他。
两人的视线在嘈杂到失真的空气中撞在了一起。
没有说话，没有拥抱，甚至没有一个多余的动作。
只是对视。
那种在无数个深夜聊天，在每一场惊险的残局中，在赛场上用身体为彼此挡下子弹时.....积累了一整年的所有情绪，在这一刻，全部倒映在了对方的瞳孔里。
林锋的嘴角动了动，他笑了。
不是平时那种带着嘲讽或者漫不经心的冷笑，也不是在东明面前偶尔流露出的促狭，而是一种毫无保留，带着一丝湿意的笑。
像是冰面开裂，露出了底下流淌着的温热的河水。
“谢无争。”林锋的声音极轻，被周围的喧嚣完全掩盖，但谢无争还是从他唇形的开合中，读出了这三个字。
谢无争站起身，椅子向后滑了半步，撞在了隔音房的玻璃墙上，发出一声闷响。
他走过去。
步伐不快，但很稳。
穿过东明和卫星之间的间隙，走到了林锋的面前。
林锋仰着头看着他。
然后，谢无争弯下腰，伸出手。
林锋看着那只手。
掌心朝上，手指微微张开，指尖上还残留着长时间握鼠标留下的一小块红色压痕。
林锋抬起手，握住了它。
谢无争用力将他从电竞椅上拉了起来。
在林锋站直身体的那一瞬间，谢无争没有松手，反而收紧了五指，将他整个人拉进了自己怀里。
够了。
到这里就够了。
所有的路，都是为了走到这一步。
林锋的身体僵了一瞬，随即放松下来，他抬起另一只手，搭在谢无争的后背上，手指抓住了那件已经被汗水浸透的队服布料，收紧。
两个人就那么站在隔音房里抱着，周围是疯了一样庆祝的队友、是玻璃墙外沸腾到失控的场馆、是大屏幕上无限循环播放的金色VICTORY字样。
东明终于反应过来了，他冲过来，像金毛一样猛扑过去，两条胳膊死死地箍住了林锋和谢无争的脖子，将三个人的脑袋挤在了一起。
“我们是冠军！！！世界冠军！！！”东明嗓子已经完全劈了，“林儿！四连冠！咱俩是四连冠啊！”
卫星也跑了过来，被东明一把拽进了拥抱的漩涡里。
韩游终于从那种灵魂出窍的状态中醒过来，他没有冲过去，而是慢慢地站起身，走到那团人的边缘，然后被东明那只仿佛有八爪的手臂一把勾了进去。
谢无争被挤在中间，林锋的脸就在他的肩膀上方，呼吸喷洒在他的颈侧，温热的，带着一点薄荷糖散尽后残余的清凉。
林锋的手一直没有松开。
那只抓着谢无争后背队服的手，指节泛白。
场馆外。
解说席上。
李谦的眼眶通红，他的手在发抖：“我不知道该怎么形容刚才这一刻！”
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