十五的月亮十六圆，十七的夜晚难入眠。
十二载修得应届生，映如明珠高挂成灯。
——小别忆青春『小暑刚过，子时初刻』
檐前滴水，淅淅沥沥，一声接一声，仿佛更漏在暗夜中幽幽计数。灯晕昏黄，将墨云疏俯身整理行装的身影投在壁上，晃晃悠悠，如纸偶戏里单薄的魂。他正用一方褪了色的软绸，仔细裹好那片墨图戏残片——绸是旧绸，泛着经年的牙黄，触手生温；残片边缘已毛，指尖抚上去，能觉出细密的纤维，仿佛触碰的不是纸，而是某种风干的、脆弱的肌肤。
门轴“咿呀”一响，苏何宇推门进来，带进一股湿凉的、带着铁锈气的风。他肩头洇着深色的水渍，几粒雨珠凝在那里，竟未抖落，像是从远方衔来的、未及融化的寒意。“当真要去东城？”他声音沉在喉间，比平日更低，被雨气浸润得有些发闷。
墨云疏未立即答话，只是将绸布最后一角轻轻掖好，动作稳得像在收殓一件圣物。灯芯忽然“噼啪”一炸，爆出一朵硕大而虚幻的花，将他低垂的侧脸映得明灭不定。“秦老先生眼力毒，能辨骨认魂。那图案……”他顿了顿，指尖仍停留在残片之上，仿佛能从那些诡谲的线条里汲取温度，“非他不能解。你走邢洲那条线，蛛丝马迹，怕更需耐心。分头动，才罩得住这片迷局。”
苏何宇默然，踱到窗前。窗纸被风雨浸透，成了朦胧的灰白。他望出去，正见厚重云峦被风撕开一隙，漏下一缕清冷如霜刃的月华，斜斜劈在湿漉漉的庭院石板上，亮得惊心。“路上小心。”他背对着墨云疏，声音几乎散在窗缝里，“我总觉得……那图案不似人间笔墨，看久了，耳边似有喁喁私语，透着股说不出的邪气。”
“你也是。”墨云疏已将包裹系紧，结打得干净利落。他抬眼，目光越过苏何宇的肩头，投向窗外那线游移的月光。“还记得秦老说‘墨图非戏，戏非墨图’么？这话当时听来玄虚，如今想来，怕是钥匙。图是戏的骨，戏是图的皮。我们寻的，或许正是那被抽了骨、或剥了皮的‘真形’。”
一阵夜风瞅准时机，猛地挤进窗棂缝隙，发出呜咽般的低鸣，送来雨后泥土浓烈的腥气，混杂着草木腐烂与新生交织的复杂气味。恰在此时，远处巷弄深处，传来梆、梆两声打更的钝响，那声音沉沉地、稳稳地穿透黏稠的夜色，像是两颗冷硬的钉子，将无边的黑暗与寂静，牢牢钉在了这个深不可测的夜晚之中。两人不再言语，一室之内，只剩灯影摇晃，与水声滴答，相互应和，仿佛在替他们计算着即将启程的、叵测的前路。
晨光熹微时分，墨云疏已坐在开往东城的早班车上。车窗玻璃蒙着一层薄薄的雾气，外头的世界在流动的乳白色晨霭中缓缓后退，如同浸在水里的旧宣纸，轮廓都洇得柔软了。她手中握着一支白玉簪——毓敏临别时塞进她掌心的，簪头雕着并蒂莲，莲心那一点朱砂红，在渐明的天光里竟仿佛有了生命，随着车厢微微的颠簸，在指尖流淌着温润的血色。
邻座的老妇人抱着一篮栀子花，花瓣上还沾着夜露。车子行过一座石桥时，老人忽然转过头来，眼睛在皱纹深处闪着幽微的光：“姑娘是去东城寻人的吧？”声音沙沙的，像秋叶擦过青石板。墨云疏轻轻点头。老妇人也不追问，只眯着眼望向窗外：“巷尾第三户，门前有棵歪脖子槐树，向东南斜着长，夜里看像个人躬身作揖。”她顿了顿，“那家主人前些日子去了，留下一屋子书，纸页黄得像秋棠叶。”
车晃了一下，停住。老妇人起身时留下一篮栀子花在空座上，香气骤然浓烈起来，甜得有些哀戚。墨云疏抬眼时，只看见她青灰色的衣角在车门处一闪，便消融在晨雾与人群里了。
东城的青石板路被夜露浸得发黑，倒映着铅灰色的天。巷口的豆腐脑摊子还在，杉木棚子被岁月腌成了深褐色。缺门牙的老汉正舀着豆花，抬头看见她，手里的铜勺在半空停了停：“墨姑娘？”豆花的白汽腾起来，隔在两人之间，朦朦胧胧的。“秦老先生前日闭门谢客了。”他盛满一碗，撒上虾米、榨菜，淋几滴麻油，“不过每日黄昏，西时三刻，他会在后门喂猫。那些野猫认得他的脚步声。”
墨云疏道了谢，慢慢吃着豆花。瓷勺碰着碗沿，发出细碎的清响。去年夏天也是这张小桌，他们七个人挤作一团，毓敏的辫梢扫过她的脸颊，谁讲了个笑话，豆花差点喷出来。那时的晨光好像比现在明亮，蝉声织成一张金灿灿的网，兜住了整条巷子的青春。他们还不知道什么是墨图戏，不知道“十二载修得应届生”这几个字背后，藏着怎样幽深的隧道与怎样沉重的门。
黄昏来得迟疑。天先是染上一层杏子黄，渐渐又渗进些许蔷薇紫，最后都沉淀成旧瓷碗底的釉色。墨云疏绕到巷子后门时，看见秦老佝偻的背影——他正把小鱼干掰碎了，放在青石台阶上。三五只花猫围着他，尾巴竖得像轻柔的问号。老人喂猫的动作很慢，仿佛每个姿势都需要与身体的朽旧协商。等猫儿吃饱了，在墙角蹭着腮帮时，他才直起腰，发出一声悠长的叹息，像从岁月深处打捞上来的。
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