他把烟掐灭了，站起来，拍了拍身上的烟灰，转身进了灶房。灶房里的锅碗还没洗，摞在水池里，碗沿上还沾着粥的痕迹，干了以后变成了一层白膜，像一层薄薄的霜。他系上围裙，打开水龙头，开始洗碗。水哗哗地流着，碗在水里叮叮当当地响，他洗得很慢，很仔细，每一个碗都洗得干干净净的，连碗底都不放过，拿抹布擦了又擦，擦了再擦，像在擦一件珍贵的瓷器。
窗外，阳光正好，照在院子里，照在圈栏上，照在大毛二毛的身上，也照在点点的角上。红布条在微风里轻轻地飘着，像一面安静的旗，又像一团不灭的火。院子里的老杨树上，麻雀还在跳来跳去，叽叽喳喳地叫着，不知道在说什么，叫得那么欢，大概是在庆祝又一个好天气吧。
远处传来几声牛叫，哞——哞——的，低沉悠长，像号角一样在山谷里回荡。接着是鸡叫，狗叫，人的说话声，各种声音混在一起，像一首乡村的交响乐，虽然没有城市里的那么华丽，可听着亲切，听着踏实，听着让人觉得活着真好，活着就有盼头，就有希望。
冷志军站在灶房窗前，看着这一切，心里头慢慢踏实了。他想，冷小军在县城，大概也开始了新的一天，坐在教室里，听着老师讲课，做着笔记，跟新同学说笑，慢慢地适应新的生活。那是他的路，是他该走的路，跟他这个当爹的不一样，比他的路宽，比他的路平，也比他的路远。
他深吸了一口气，转过身去，拿起抹布，继续擦灶台。灶台上的瓷砖擦得锃亮，能照见人影，人影影影绰绰的，看不清面目，可他知道那是自己，一个普普通通的东北汉子，一个赶过山、打过猎、赶过海、打过渔、种过参、养过鹿、救过野人的东北汉子。他这辈子没啥大本事，可也没啥大遗憾。够吃够用，一家人齐齐整整，平平安安，这就是最大的福气。
老祖宗说的对，够吃够用就行，别贪。这是山里的规矩，海里的规矩，也是过日子的规矩。传了一辈又一辈，还得往下传。冷小军现在可能还不懂，可总有一天他会懂的，就像他当年跟着爹进山，慢慢就懂了山里的规矩一样。一代一代，都是这么过来的。山还是那座山，海还是那片海，人换了，规矩没换，日子还得继续过下去，太阳照常升起落下，春风夏雨秋霜冬雪，一年一年地轮回，一代一代地传承。
冷志军把灶台擦完了，把抹布洗干净晾在绳子上，摘下围裙挂在门后。他走出灶房，站在院子里，眯着眼看了看太阳，太阳已经升得很高了，金灿灿的，照得满院子亮堂堂的。大灰二灰从狗窝里爬出来，伸了个懒腰，跟在他后头，尾巴摇着，等着吃食。他去仓房舀了一碗苞米面，兑了水搅成糊，倒进狗盆里，大灰二灰扑上去，脑袋挤在一起，吧唧吧唧地吃了起来，吃得满嘴都是黄糊糊。
他站在院子里，看着这一切，心里头忽然涌起一股说不清道不明的感觉，暖暖的，涨涨的，像有什么东西要从胸口里溢出来。他知道那是什么，那是日子，是活着的滋味，是山高海阔的日子给他们一家人的馈赠。他笑了笑，转身进了屋，胡安娜坐在炕上纳鞋底，针扎进鞋底的声音嗤嗤的，一下一下的，很有节奏，像一首老歌，听了多少年都不腻。
“安娜。”他喊了一声。
“嗯？”胡安娜抬起头，看着他。
“没事，就是喊喊你。”
胡安娜白了他一眼，低下头继续纳鞋底，可嘴角是往上翘的，翘了一个小小的、弯弯的弧度，像一弯新月挂在嘴角。冷志军看着她那个样子，笑了，笑得像个孩子，笑得眼睛眯成了一条缝，笑得脸上的皱纹都舒展开了。
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