南安普顿——
海风裹挟着咸涩的气息扑面而来，像是无数细小的盐粒刮过脸颊，带着刺痛的冰凉。
塞缪尔步出火车车厢，皮鞋踩在海洋码头站的木质月台上，发出空洞的回响，每一步都像是在敲击着这个陌生城市的脉搏。远处传来海鸥的鸣叫，伴随着轮船汽笛的低沉呜咽，在潮湿的空气中交织成陌生的交响，钻进他的耳膜。
他站在月台尽头，目光掠过成排的渔船桅杆，那些摇晃的黑影在薄雾中如同沉睡巨兽的脊背，若隐若现。
行李箱的轮子在凹凸不平的路面上发出单调的咕噜声，像是在抱怨这突如其来的旅程，又像是在诉说着不安。
怎么联系阿莱夫？这个念头像一枚冰冷的针，刺破了他刻意维持的平静表象。对方只说了南安普顿，却像故意遗漏最关键的数字般，并未提具体地点。
塞缪尔的指尖无意识摩挲着大衣口袋里的拉普拉斯通讯器，金属外壳已经被体温焐热，却依然散发着冰冷的质感。
他沿着码头漫步，靴跟敲击着潮湿的石板路，每一步都溅起细小的水花。咸湿的海风撩起他额前的发丝，带来远方渔市隐约的喧嚣，混杂着鱼腥和海盐的气息。
货轮汽笛再次轰鸣，震得空气微微颤动，几艘帆船在港湾中轻轻摇摆，缆绳拍打着桅杆，发出节奏单调的啪啪声。
海面泛着铅灰色的光泽，浪花舔舐着防波堤上的苔藓，留下白色的泡沫痕迹。潮湿的雾气从海面升起，模糊了远处集装箱码头的轮廓，将一切都笼罩在朦胧之中。
路灯接连亮起，在湿漉漉的码头上投下昏黄的光晕，像是某种拙劣的舞台布景，为这场未知的会面搭建起诡异的舞台。
塞缪尔在一家渔具店门口驻足，橱窗里陈列的老式收音机正沙哑地播放天气预报，声音像是从海底传来。
他的目光扫过街角的红色电话亭，玻璃上贴满了“修船”“招水手”的泛黄广告，如同时间的疤痕。更远处，电报局的绿色招牌在雾中若隐若现，窗口排着几个穿着防水服的水手，他们的身影在雾气中扭曲变形。
打电话过去？这个念头刚刚在脑海中闪现，就如同流星一般转瞬即逝，被他迅速地否决掉了。毕竟，国际长途可不是那么容易拨打的，需要经过一系列繁琐的转接手续，不仅要进行详细的登记，还需要耐心地等待，有时候甚至要等待几个小时——而这每一个步骤，都像是在蛛网上留下的蛛丝马迹，极有可能引起他人的警觉。
至于电报，那就更不用考虑了。电报的内容往往需要经过许多人的手，这无疑会增加信息泄露的风险。
他感觉自己就像是一只被困在蛛网上的飞虫，任何一个微小的动作，都可能会惊动那些潜伏在暗处的监视者。
街头，一个报童正沿街叫卖晚报，头版标题模糊可见“港口罢工进入第三周”。水手在用硬币敲击桌面，节奏恰好与灯塔的警示灯同步，像是在演奏某种神秘的协奏曲。
塞缪尔在一家名为“海鸥亭”的咖啡馆外坐下，藤编座椅在他身下发出轻微的呻吟。他点了一杯黑咖啡，目光漫无目的地扫过街道。
报童的叫卖声、渔夫的交谈声、远处船厂的敲击声——所有这些声音都融入了咸湿的海风之中，形成一首陌生的城市交响曲。
咖啡杯沿冒着微弱的热气，深色液体映出他微微蹙起的眉头。他手指无意识地搅动着侍者送来的咖啡。
棕褐色的液体在杯中旋转，形成一个小小的漩涡，仿佛要将他所有的思绪都吸入其中。侍者放在桌上的砂糖罐里，蚂蚁正沿着玻璃壁爬行，组成某种难以解读的图案。
就在这时，一个穿着补丁裤的报童蹦跳着来到他桌前，帆布包里塞着厚厚的晚报。孩子用沾着油墨的手指挠了挠雀斑鼻，眼睛亮得出奇，像是两颗被海水洗过的玻璃珠：
“先生，请问您的名字是塞缪尔·莱恩吗？”
海风突然转强，吹得路边咖啡馆的遮阳篷剧烈晃动，发出哗啦啦的声响，像是在为这场对话伴奏。
塞缪尔的指尖在咖啡杯沿微微一顿，杯中的黑色液体泛起细微的涟漪，如同他内心的波动。
他抬起眼，目光平静地落在报童脸上，仿佛只是听到一句寻常的问好，但瞳孔深处却闪过一丝警惕。
“有什么事吗？”他的声音温和得像海风，右手却已悄然探入大衣内袋，指尖触到芝诺制定位纽扣冰凉的表面。
他的行程按道理只有少数几个人知道，但这个孩子却一言就道出他的名字，像是早已等候多时。
基金会？不应该。若是紧急联络，拉普拉斯通讯器会直接震动；阿莱夫？这个念头让他的后颈泛起寒意，像是被冰冷的指尖触碰。他清晰记得电话里那个平静无波的声音——对方确实精准叫出“圣洛夫基金会”这个称谓，但自始至终自己就没有提到过自身姓名。
报童用沾着油墨的手指挠了挠雀斑鼻，从帆布包里掏出一张溜光的纸片，动作像是变魔术：“有个先生要我把这个交给您，报酬是5英镑。”塞缪尔凝视那张纸片，那竟是张船票。
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