那一夜,他辗转难眠。
第二天清晨,第一缕阳光尚未照进窗台,他就已站在展馆门前。
保安还未换岗,他出示工作证后轻声走入展厅。
罐头静静陈列在玻璃柜中,MCI字样泛着冷光。
他站在它面前,闭上双眼,深吸一口气。
不再是等待——这一次,他是来赴约的。
他不知道接下来会看到什么,也不知道这段旅程会把他带到哪里。
但他知道,有些故事,必须被讲出来。
有些名字,必须被记住。
有些光,必须被传递。
林默站在展馆昏黄的灯光下,凝视着那枚罐头。
MCI字样在光线中泛着微光,像是某种无声的召唤。
他闭上眼,脑海中浮现出坑道里那些模糊却温暖的画面——战士们围坐一处,用刺刀撬开缴获的罐头,有人笑着说:“这玩意儿比压缩饼干强点。”也有人轻声念叨着家乡的名字。
寒气从石壁渗出,贴在背上如湿布一般冰冷,而掌心的罐头却残留着体温般的余热。
远处隐约传来炮击的闷响,像雷声滚过山脊,而近处是低语、咳嗽、咬嚼铁皮边缘的声音。
他的心慢慢沉下去,又缓缓浮上来。
一种从未有过的冲动在他胸腔鼓动,像是一根弦被轻轻拨动。
这一次,投影没有立刻发生。但他听到了一个声音。
“等打完仗,我想学做菜。”
林默猛地睁开眼,四周寂静如常。
可是他知道,那是王铁柱的声音,那个在坑道里偷偷把最后一块糖留给战友的年轻人。
他不是幻觉,而是记忆正在回应他。
他开始相信,金手指并不是单纯地将他拉入历史场景,而是一种情绪与意志的共鸣。
只有当他真正理解那些人、那些事时,历史才会愿意向他敞开。
林默抱着装有罐头的布袋走出展馆大门,晚风扑面而来,带着初秋的凉意。
街道两旁的梧桐沙沙作响,远处地铁站口人流涌动。
他低头看了看手机,三条未读消息——都是苏晚发来的。
“你又没回我消息。”
“你在哪?”
“我们谈谈。”
他叹了口气,朝地铁口走去。
还没走近,就看见她靠在灯柱下,双手插在风衣口袋里,目光紧紧锁住他。
“林默。”
她的语气里没有责备,更多的是焦急。
她一直以为他们之间有种默契,至少是同行者,而不是旁观者。
林默怔了一下,低头看了眼怀里的布袋,沉默片刻,低声说:
“我在找一些……真正属于他们的声音。”
苏晚愣住,眉头皱得更深了,“他们的声音?你在说什么?”
林默没再解释,只是抬起头,目光第一次不再闪躲,“你能帮我查点东西吗?关于1952年春某高地的战斗记录。”
苏晚看着他,仿佛第一次认识这个人。
那个总躲在文物背后、沉默寡言的修复师,似乎正从某种茧壳中慢慢挣脱出来。
“你到底知道些什么?”她追问。
林默没有回答,只是轻轻地将布袋打开一角,露出一点点金属光泽。
“这个……不属于现在。”
他的话语低沉而笃定,像是某种承诺,也像是某种试探。
苏晚盯着那抹金属,心跳忽然加快。
她不知道里面是什么,但她隐约意识到,林默身上藏着的,远不止是一个修复师对历史的执着那么简单。
夜风吹过,吹乱了两人的衣角。
林默终于开口:“如果你真想帮,就帮我一起找吧。”
那一刻,他没有说出全部真相,但已迈出了第一步。
有些故事,终究不能一个人守住。
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