吃早饭时，她妈说：“下午去给你姥姥上坟吧。”
王雪婷愣了一下：“姥姥不是没有坟吗？”
她妈看着她，笑了：“咋没有？后山那片花田，就是她的坟。年年去看，年年添土，花就一直开着。”
王雪婷攥紧筷子，没吭声。
下午，母女俩去后山。阳光很好，照在那片上，红的粉的白的，开得热热闹闹。她妈蹲在花田边，用手拨开几株花，露出下面一块小小的石板，石板上刻着姥姥的名字和生卒年月。
“你姥姥爱花，”她妈说，“尤其爱。她说，这花最好，开了就不败，谢了还能再开。”
王雪婷站在花田边，看着那些花。阳光下，每一朵都开得圆满，花瓣舒展，颜色鲜艳。可她总觉得那些花瓣底下，藏着什么东西。
她没问。
离开村子那天，她妈给她装了一大包东西，腊肉香肠花生糖，还有一个布包。
“这是啥？”
“花种，”她妈说，“你姥姥那茬结的种。你带回上海种种，想家了就看看花。”
王雪婷接过布包，掂了掂，很轻。
“妈，这花种，种出来是啥颜色的？”
“不一定，”她妈说，“红粉白都有。种下去就知道了。”
她没说出口的是——的花语除了母爱、祝福，还有一个很少人知道的：永生。
或者说，轮回。
王雪婷坐上摩的，出村，翻山，到县城，转大巴，转飞机。一路她都没打开那个布包。
回到上海那天是初五。出租屋里冷冷清清，她放下行李，把那包花种放在桌上，盯着看了很久。
最后，她把布包塞进抽屉最深处。
她没种。
不是不想种。是不敢。
她怕那些种子种下去，开出来的花，会有她熟悉的味道。怕那些花瓣上，会映出她熟悉的脸。怕有一天晚上，她也会听见后山传来的歌声，也会忍不住往土里掺点什么。
更怕的是，她有一天，也会变成花田边哼歌的那些女人之一。
春去秋来，那包花种一直躺在抽屉里。有时夜深人静，她会打开抽屉看一眼，布包静静地躺着，没什么异常。
可每次她都会闻到一股淡淡的花香，从布包里渗出来，钻进鼻子里。
的味道。
甜丝丝的，带着一丝若有若无的凉意。
像某个人，还在看着她。
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