“对不起，”她说，“我替奶奶，给你们赔罪。”
风从山后吹来，吹过乱葬岗，吹过那些坟包，发出呜呜咽咽的响声。那声音里没有怨恨，没有愤怒，只有一种说不清的释然。
那天晚上，蔡文珍做了一个梦。
梦里她站在一片白茫茫的雾里，什么也看不清。雾里有人影晃动，一个，两个，三个，越来越多，渐渐围成一个圈，把她围在中间。
那些人影渐渐清晰，是陈家阿婆，是张屠户，是王寡妇，是李木匠，是所有那些她见过名字的人。她们看着她，脸上带着笑，点点头，然后转身，慢慢走进雾里，消失不见。
最后一个人影没有走，站在她面前，越来越清晰。
是奶奶。
奶奶还是她记忆中的样子，六十来岁，微胖，围着那条洗得发白的蓝布围裙，脸上带着笑。她看着蔡文珍，嘴唇动了动，说了一句话：
“文珍，你做得对。这东西，不该留。”
蔡文珍想说什么，可奶奶摆摆手，转身走进雾里，消失不见。
醒来时，她发现自己脸上全是泪。
正月十六，蔡文珍离开了柳溪村。
临走前，她做了一件事：把那张配方烧了。纸烧成灰，被风吹散，飘得到处都是。那些字，那些名字，那些秘密，都变成了灰，再也找不到了。
她站在村口，回头看了一眼。
晨雾里，柳溪村静静地卧在山坳里，炊烟袅袅升起，和往常一样。后山那片乱葬岗，已经被雾气遮住了，什么也看不见。
可她知道，那些人在那儿。奶奶也在那儿。
她转身，继续往前走。
坐上回上海的班车时，她突然想起一个问题：奶奶为什么要传给她这个？为什么临终前要告诉她灶台底下有东西？
也许奶奶知道，只有她，才会做出正确的选择。
班车开动，载着她离开柳溪村，离开后山那片乱葬岗，离开那些再也不会出现的味道。窗外的田野飞快地后退，阳光照进来，暖洋洋的。
她闭上眼睛，耳边似乎还响着那个声音——
谢谢你。
那是奶奶的声音，也是陈家阿婆的声音，也是张屠户的声音，也是王寡妇的声音，也是所有那些人的声音。混在一起，汇成一句话，在她心里回荡。
回到上海后，蔡文珍继续在餐厅工作。
她还是做菜，还是研究味道，可再也不追求那种“让人忘不了”的极致了。她做的菜，平淡，朴实，有家常的味道，有生活的味道。
有人问她：“蔡师傅，你做的菜怎么跟以前不一样了？”
她笑笑，说：“味道这东西，够吃就行。太好的味道，吃了会想家。”
那人不懂，她也懒得解释。
只有她自己知道，最好的味道，不是用别人的“气”调出来的，是用自己的心做出来的。
腊月二十八那天，她接到堂哥的电话。
“文珍，清明回来上坟吗？”
她想了想，说：“回。”
挂了电话，她站在窗边，看着窗外灰蒙蒙的天。远处那些高楼大厦像一排排沉默的墓碑，可她知道，真正的墓碑在几百公里外的后山上，那里埋着她的奶奶，埋着那些被取走“气”的人，也埋着那个永远消失的秘密。
她摸了摸兜里，那里有一个小小的布袋，装着一撮后山的土。
那是她离开时带的。
奶奶说，无论走多远，都要记得回家的路。
她记得。
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