她伸出手，想抓住他的手。可画面散了。她面前只有一碗快凉的汤，和对面空空的座位。
她坐在那里，泪流满面。可她笑了。
她知道父亲在哪儿了。在这间店里，在这个位子上，在这碗汤里。在每一个来过的人留下的味道里、温度里、念想里。
她继续开店。每天早上六点开门，凌晨十二点打烊。煮面，包云吞，熬汤底，招呼客人。九号位还是空着，没有人坐。偶尔有人想坐，她就说不好意思，这个位子有人预订了。客人问什么时候来，她笑了笑，说，晚上打烊之后。
日子一天天过去。店里的生意越来越好，老街坊们都回来吃面，说还是那个味道，几十年没变。林品如知道，不是她手艺好，是这间店自己会煮。那些来过的人留下的东西，都在汤里。她只是把水烧开，把面煮熟，把碗端过去。真正煮面的，是这间店。是这四十年里坐过这个位子的每一个人。
有一天，店里来了一个年轻女孩。二十出头，背着大包，风尘仆仆的。她走进来，径直走向九号位，一屁股坐了下去。
林品如从收银台后面探出头，看着她。
“小姐，不好意思，这个位子——”
那女孩抬起头，看着她。那张脸很年轻，可眼睛很老，浑浊得很，像装了很多东西。
“我知道。这个位子不对外。可我不是来吃面的。我是来还东西的。”
林品如愣了一下。
“还什么？”
女孩从包里掏出一个铁盒子，很小，锈迹斑斑的。她把盒子放在桌上，推到林品如面前。
“这是我爷爷的。他让我还回来。”
林品如看着那个盒子，没有打开。
“你爷爷是谁？”
女孩沉默了一会儿。
“他坐过这个位子。六十年代。他每天晚上都来吃一碗面。吃了好几年。”
林品如的手抖了一下。
“他……是那个人？”
女孩点点头。
“他不是鬼。他是人。码头的工人，广西来的，在附近干活。他每天晚上收工之后来吃一碗面，吃完回去睡觉。后来他回了老家，娶了老婆，生了孩子，老了，死了。死之前，他跟我说，你替我去那个店，把这个盒子还给他们。”
林品如打开盒子。
里面是一叠旧纸币，十块的，五块的，一块的，皱巴巴的，每一张都很旧了。纸币底下压着一张纸条，纸已经发黄了，字迹歪歪扭扭：
“谢谢你们的云吞面。我吃了好几年，没付够钱。这些是补的。”
林品如看着那些纸币，看着那张纸条，眼泪又流下来了。
她抬起头，看着那个女孩。
“你爷爷……他叫什么名字？”
女孩说：“他姓林。叫林德生。”
林品如愣住了。姓林。她也姓林。她低头看那些纸币，一张一张翻过去。翻到最后一张的时候，她看见纸币背面写着一行小字：
“我的女儿也姓林。希望她有一天也能吃到这碗面。”
林品如坐在那里，手里攥着那张纸币，浑身发抖。
女孩看着她，眼眶也红了。
“你是……”
林品如点点头。
“我是林品如。我父亲叫林德生。”
两个人对视着，泪流满面。
林品如站起来，走进厨房，煮了两碗云吞面。端到九号位，一碗给女孩，一碗给自己。她拿起醋瓶，往两碗面里各滴了三滴醋。
她们面对面坐着，吃那碗面。吃完了，把碗底的汤也喝干净了。
林品如闭上眼睛。这一次，她看见的画面不一样了。不是一个人坐在这个位子上，是很多人。密密麻麻的，一个接一个，排着队，坐在这里吃面。有穿工装的，有穿旗袍的，有背书包的，有拄拐杖的。他们吃完了，放下钱，站起来走了。走的时候都回头看一眼，眼神都很温和。
最后一个，是她的父亲。他坐在这个位子上，低着头吃面。吃完之后，他抬起头，看着她的方向，笑了。
“品如，这间店，是你的了。这个位子，是你的了。这些人，也是你的了。”
画面散了。她睁开眼睛，对面坐着那个女孩——她的妹妹，正在看着她。
“姐，你看见了什么？”
林品如笑了笑。
“看见了很多人。很多很多人。”
她站起来，走到收银台后面，把那张“九号位已预订”的牌子收起来，放进抽屉里。
从那天起，九号位不再空着了。每天都有客人坐。有老街坊，有陌生人，有从很远的地方专门来的。他们坐在这里，点一碗云吞面。林品如端上去之前，往汤里滴三滴醋。他们吃着吃着，有的哭了，有的笑了，有的愣在那里，很久很久不动。
她不去打扰他们。她知道他们在看什么。在看那些来过的人，在看那些走了的人，在看那些以为忘了其实没忘的东西。
她站在收银台后面，看着那些坐在九号位上的客人，一个一个，一碗一碗，一天一天。有时候她会想起父亲，想起那个老头陈生，想起那个码头的工人林德生。想起那些六十年代坐过这个位子的人，那些四十年来坐过这个位子的人，那些以后还会来坐这个位子的人。
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