她后来回到了省城。在那间三十平的出租屋里，她每天晚上都会对着那面贴满旧报纸的墙壁，打一遍。动作和她梦里的不太一样，比梦里更准，比梦里更快。她不知道那些动作是从哪里来的，也许是从那本拳谱里，也许是从姥爷的骨灰里。她的身体在替她记着那些她从未学过的东西，在她的肌肉里，在她的骨骼间，在她每一次呼吸时胸腔的起伏中。
她开始失眠了。每天晚上躺在床上翻来覆去，总觉得有人在看她。不是从窗外，是从那面墙里，从那些被她一页一页翻过的旧报纸的缝隙里，从她打拳时手掌划过空气的轨迹中。她不知道那个人是谁，也许是柳秀兰，也许是姥爷。她只是觉得，从她在那座老屋的灶台底下翻出那本拳谱的那一刻起，她就被什么东西盯上了。那个东西在她的身体里了，在她的骨头里，在她每一个被打出来的动作里。她用把自己织进了一张看不见的网里，网线是那些她永远也记不全的招式，网结是那些她永远也叫不出名字的关节。她不知道这张网在等着谁，是柳秀兰，是姥爷，还是她自己。
她在那间出租屋里住到第三年，忽然辞了职，退了房，把所有东西装进一个蛇皮袋里，坐上了回青石村的火车。母亲问她回来做什么，她说不做什么，就是想回来住一阵。母亲没有多问，只是把姥爷那间老屋的钥匙递给了她。
她搬进了姥爷住了一辈子的那间老屋，把那面贴满旧报纸的墙壁重新刷了一遍，把灶台底下那个铁皮盒子重新翻了出来。每天晚上，她会在院子里打一遍。动作越来越快，越来越准，越来越像姥爷。她的手腕在某个瞬间忽然转不动了，像是被什么东西拧住了。她低头看，手腕上不知道什么时候多了一道细细的红色印痕，弯弯曲曲的，像一根被拧紧的丝线。她用手摸了摸那道印痕，不疼，可她感觉到那里面有什么东西在动，像脉搏，又不像。她不知道那是什么，只是觉得那道印痕从她的手腕一直延伸到手肘，像一根被拧紧的丝线，正沿着她的手臂往上爬。
她不知道那根丝线要把她带到哪里去。她只是觉得，从她开始打的那一天起，她就不再是她自己了。她是一个容器，装着柳家几代人的，装着他们用这些动作编织了一辈子的网。她不知道那张网网住的是谁，也许是她自己。她只知道，等她打完最后一遍，那张网就会收拢，把她裹进去。
然后她就成了柳秀兰。成了那个失踪了六十多年的女人，成了那个在月光下穿着白色练功服的女人，成了那个站在开满花的树下摆起手势的女人。那张照片背面写着一行字，她一直没读懂。“，传女不传男。”真正的不传男。姥爷骗了她一辈子，姥爷根本没资格练这套拳。他姐柳秀兰才是真正的传人，她走的时候把拳谱藏在了灶台底下，等柳家的女人来取。姥爷学了，可他学不会。他打了一辈子，打得都是错的动作，可他还是打了，每天晚上打，打到死。那些错的动作在姥爷的身体里待了一辈子，变成了一种新的拳法，一种只有姥爷自己会打的拳法。
她停下来了，喘了一口气，低头看自己的手。她的虎口上那道红色的印痕，还在。她用手摸了摸，是烫的，像刚被什么东西灼伤过。她不知道那是什么，她只是觉得，从她把那本拳谱从铁皮盒子里取出来的那一刻起，那根丝线就缠上她了。它缠住她的手腕，缠住她的手臂，缠住她的肩膀，缠住她的脊椎，缠住她的每一根骨头。它在把她拧紧，拧成一根线，拧成一条绳，拧成一张网。等她被拧成了一张网，她就会知道那张网网住的是谁了。
她后来再也没有离开过青石村。她在那间老屋里住了下来，像姥爷一样每天早晨在院子里打拳。动作很慢，比姥爷还慢，慢得像在水里走路。她的手掌在空气中划过的时候，那股极轻极细的声响又出现了，比以前更清晰，更响，像是有什么东西在她的掌心里被拧紧了，被拉伸了，被编织成了一条她看得见的绳索。那条绳索是灰白色的，在阳光下泛着幽暗的光，像很多根细小的丝线缠在一起。她的身体被这些丝线牵动着，仿佛那些线穿过她的皮肤、肌肉、骨头，和她的命长在了一起。她活着，它们就活着；她死了，它们就停了。
她不知道自己还能打多久。她只是觉得，从她回到青石村的那一刻起，她就注定要死在这间老屋里了。她会像姥爷一样，在某个早晨打完最后一遍，坐在那把竹椅上，闭上眼睛，不再睁开。那些她生前没有打完的动作，会从她的身体里慢慢走出来，走进月光里，在老屋的院子里一遍一遍地重复着，等待下一双手把它们接住。
这双手不是她的，是柳秀兰的，是姥爷的，是那些她从未谋面却在她身体里沉睡了几十年的拳师。她活着，她们就活着；她死了，她们就死了。在这间老屋里，在那些她每晚打出的缓慢动作中，在这根被几代人缠了一辈子的丝线中，她正在成为她们，也正在成为她自己。
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