“周老师，”林修远把布兜里的三本书递过去，“您的东西，该还给您了。”
周先生怔住了。
他看看那三本书，又看看林修远，嘴唇开始哆嗦。手伸出去，又缩回来，再伸出去，终于接住了书。手指抚过熟悉的封面，抚过那些磨损的边角，抚过扉页上那行小字……
“这……这是……”他的声音哑得厉害。
“前些年，您说这些书……用不上了，让我先帮着收着。”林修远说得很自然，“现在时候好了，该物归原主了。”
周先生捧着书，手指颤抖得厉害。他翻开《全唐诗》，一页一页地翻，翻到李白那首《月下独酌》，停了下来。那一页的空白处，有他年轻时用钢笔抄录的一句英文诗，字迹已经褪色：“The night is dark, and I am far from home.”
夜色深沉，我远离故园。
他盯着那行字，看了很久，很久。然后，这个一辈子没哭过的老教师，眼眶一点点红了。
“小林大夫……”他抬起头，声音哽咽，“我……我以为这些书……早就……”
“它们好好的。”林修远说，“周老师，夜深了，您早点休息。”
说完，他转身离开，没给周先生多说感谢话的机会。
第二站，中院陈一手家。
师父还没睡，正在院子里打拳。老人穿着单衣，在月光下一招一式地练着太极拳，动作缓慢而沉稳，像一棵在夜色中舒展的老松。看见林修远进来，他收势，擦了把汗：“修远？这么晚有事？”
林修远从布兜里取出那两大本医案，双手递上：“师父，您的医案。”
陈一手愣住了。
他接过医案，没翻开，只是用手掌轻轻摩挲着粗糙的封面。指尖能感觉到麻线的纹路，纸张的质感，还有那种熟悉的、混合了墨香和草药味的陈旧气息。
“你……”老人抬头看着徒弟，眼神复杂，“这些年，是你收着的？”
“嗯。”林修远点头，“当时您说这些是‘四旧’，要处理掉。我说我对医案感兴趣，想学习，您就给我了。”
陈一手盯着他，看了好一会儿，忽然笑了。笑声很低，带着一种释然和欣慰。
“好小子。”他拍了拍林修远的肩膀，“我陈一手这辈子没看错过人。你，我没看错。”
他翻开医案，随便一页。上面记录着一个五十年前的病例：一个难产的妇人，气血两虚，胎位不正。他用了独门的针灸手法配合药方，母子平安。旁边用朱笔批注：“医者父母心，见死当救，不问贫富贵贱。”
“这些东西……”陈一手合上书，叹了口气，“不是我的，是老祖宗传下来的。我能做的，就是把它传下去。修远，你接着。”
“师父……”
“别推辞。”陈一手摆摆手，“我老了，眼睛花了，手也抖了。这些医案，放我这儿是浪费。你拿去，好好看，好好学，将来……传给该传的人。”
林修远看着师父，看着老人花白的头发、深刻的皱纹，还有那双依旧清亮的眼睛。他忽然明白了——师父早就知道这些医案在他这儿，早就等着这一天。
“弟子谨记。”他深深鞠了一躬。
第三站，胡同深处的郑老爷子家。
郑家已经熄了灯。老爷子年纪大，睡得早。林修远没有敲门，而是绕到院子侧面，轻轻一跃，像片落叶般飘进院里。
他把装扇面的锦盒放在堂屋的八仙桌上，正中央，很显眼。老爷子明天一早起来，一眼就能看见。
做完这些，他正准备离开，里屋忽然传来咳嗽声。
接着是郑老爷子苍老的声音：“谁啊？”
林修远停下脚步。
门帘掀开，老爷子披着衣服走出来。九十岁的老人，背已经驼了，走路颤巍巍的，但眼神依然清明。他看见桌上的锦盒，愣了一下，慢慢走过去，打开。
三幅扇面静静地躺在锦缎里，在透过窗户的月光下，泛着温润的古意。
郑老爷子没说话。
他伸出枯瘦的手，手指颤抖着，轻轻抚摸扇面。先是抚摸纸张的纹理，然后是墨迹的浓淡，最后是那些小小的、鲜红的印章。他的动作很慢，很轻，像抚摸初生婴儿的脸。
摸了一遍，又一遍。
然后，老人缓缓直起身，转向林修远站的方向——虽然他看不见，但他知道那里有人。
“林……林大夫？”他试探着问。
“是我，郑爷爷。”林修远轻声应道。
郑老爷子点点头，没问书怎么回来的，没问这些年藏在哪儿。他只是深深吸了口气，又缓缓吐出来，像是把憋在心里十年的一口气，终于吐了出来。
“文脉……没断。”老人喃喃道，声音很轻，但在这个寂静的夜里格外清晰，“我就知道……没断。”
他慢慢走到林修远面前，伸出双手。林修远握住那双枯瘦、冰凉、布满老年斑的手。
“孩子，”郑老爷子的手在微微颤抖，“我郑家……欠你一份天大的人情。”
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