“郑爷爷言重了。”林修远说，“物归原主，应该的。”
“不，你不懂。”老人摇头，浑浊的眼睛里有什么东西在闪烁，“这不是几幅画的事。这是……文脉。是我们这些老家伙，活了一辈子，最舍不得、也最怕断了的东西。”
他握紧林修远的手，力道大得不像九十岁的老人：“谢谢你，孩子。真的……谢谢你。”
林修远感觉手背上有冰凉的液体滴落。
是老人的眼泪。
他没有抽手，只是安静地站着，任由老人握着。月光从窗外洒进来，照在一老一少身上，在地上投下长长的、安静的影子。
过了很久，郑老爷子松开手，擦了擦眼睛，笑了：“看我，老糊涂了。夜深了，你快回去休息吧。”
“郑爷爷也早点睡。”
“哎，哎。”
林修远走出郑家，回到胡同里。
夜更深了。月光更明，星空更亮。远处传来隐约的梆子声——三更天了。
他走得很慢，布兜已经空了，但心里却满满当当的。
周先生颤抖的手指，陈一手欣慰的笑容，郑老爷子滚烫的眼泪……这些画面在他脑海里反复浮现。他能感觉到，那些沉寂了十年的“文气”，正在这些老人身上悄然复苏。像冻土下的根系，感受到春天的暖意，开始悄悄伸展。
回到自家院里，林修远没有立刻进屋。
他站在槐树下，抬头望着星空。
北斗七星的勺柄，依然坚定地指向东方。
他知道，还有很多书籍字画要还。阎埠贵家那套《红楼梦》，刘大爷那本祖传的棋谱，还有几户人家零零散散的古籍……他会分批、悄悄地，全部物归原主。
不张扬，不居功，就像从未发生过。
因为这些本就不是他的功劳。他只是一个保管者，一个在风雨中为文明火种撑了十年伞的人。现在雨停了，伞该收了，火种该回到它们原本的主人手里，继续燃烧，继续传承。
这就是“文脉终续接”。
林修远深吸一口夜风里微凉的空气，缓缓吐出。
心里某个地方，彻底踏实了。
他转身进屋，轻轻带上门。
窗外，月色如水。
胡同沉睡在安宁的夜里，像一条安静的河。
而文明的涓涓细流，在这条河的深处，已经开始重新流淌。
静默，但不息。
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