剧痛从每一根神经末梢传来，仿佛有千万根烧红的钢针在血肉里搅动。
萧辰的意识在一片灼热的空白中挣扎，最后一次的记忆是车间里失控的电流，那刺目的蓝光几乎吞噬了他的视线。
他猛地睁开眼。
没有冰冷的医院，也没有熟悉的消毒水味。
映入眼帘的是古朴的木梁屋顶，带着一丝淡淡的松木香气。
空气清冽，吸入肺中，带着山林特有的湿润与寒意。
他躺在一张粗糙的木板床上，身上盖着一床浆洗得发硬的麻布被子。
身体的酸痛远超电击的后遗症，那是一种来自肌肉深处、因过度使用而产生的撕裂感。
他艰难地撑起身体，陌生的记忆碎片如潮水般涌来，冲击着他原本的认知。
“萧澜……”
一个名字在他脑海中浮现，不属于他，却又无比清晰。
这里是少室山。
他是戟圣李彦新收的关门弟子，萧澜。
门外传来雄浑的钟声，穿透晨雾，在山谷间回荡。
这是晨练的信号。
萧澜的身体几乎是本能地做出反应，挣扎着下床，穿上一套灰色的粗布武服。
推开木门，清晨的寒风扑面而来。
演武场上，薄雾缭绕，几道身影已经开始挥舞兵器，带起阵阵破风声。
他走到兵器架前，拿起一杆沉重的铁戟。
戟杆入手冰凉，那粗糙的触感与惊人的重量，都在提醒他这个世界的真实。
作为一名现代机械工程师，萧辰对力学与结构有着近乎偏执的敏感。
他握着戟，脑中浮现出师父李彦演示过的基础招式。
刺、劈、勾、啄。
他尝试着模仿，动作却显得无比生涩僵硬。
每挥动一下，手臂、腰腹、大腿的肌肉都发出不堪重负的呻吟。
他能从力学角度分析出每一招的发力点、重心转移与力矩变化，可身体的孱弱却让这些理论成了空谈。
汗水很快浸湿了他的额发，顺着脸颊滑落，滴在脚下的青石板上。
演武场上，其余弟子的动作行云流水，虎虎生风，与他的笨拙形成了鲜明对比。
他能感受到几道不加掩饰的轻视目光，但他无暇顾及。
他只是咬着牙，一遍又一遍地重复着最基础的动作，试图让这具身体记住发力的感觉。
直到晨练结束的钟声再次响起，萧澜才脱力般地将铁戟拄在地上，大口大口地喘着粗气。
胸腔里火烧火燎，仿佛要炸开。
拖着疲惫不堪的身体回到简陋的房间，他倒在床上，连动一根手指的力气都没有。
夜幕降临。
窗外虫鸣阵阵，屋内一盏昏黄的油灯摇曳着，在墙上投下他孤独的影子。
白日的疲惫并未带来安宁的睡眠。
两个完全不同的人生记忆，在他的脑海里激烈地碰撞、撕扯。
一边是高楼林立、车水马龙的现代都市，是复杂的机械图纸与精确到微米的零件。
另一边是古朴的山门，严苛的师父，还有这具名为“萧澜”的少年身体里零碎的过往。
剧烈的头痛让他蜷缩起来，冷汗湿透了背脊。
无数画面交错闪现。
焊接时飞溅的火花，与兵器碰撞的火星重叠。
电脑屏幕上的数据流，与古籍上的陌生文字交织。
他看到了“萧澜”的父母在黄巾乱军中倒下，看到了他流离失所，最终被李彦所救，带上少室山。
他也看到了自己，萧辰，在大学实验室里熬夜，在工厂车间里挥汗如雨，最终在那场意外中，生命被一道强光终结。
不知过了多久，这混乱的风暴才渐渐平息。
萧辰，或者说，现在的萧澜，缓缓坐起身。
他终于理清了头绪。
他真的穿越了，魂穿到了一个叫萧澜的少年身上。
而这个时代……
东汉。
当这个词从记忆深处浮现时，萧澜的心脏猛地一缩。
紧接着，一个更加庞大、更加清晰的记忆库，如同被唤醒的巨兽，在他的脑海中轰然展开。
那不是属于萧辰的专业知识，也不是属于原主萧澜的悲惨童年。
那是一部书。
一部他曾在无数个夜晚反复阅读、烂熟于心的小说。
《三国演义》。
从桃园结义到三分归晋，每一个人物，每一场战役，每一个计谋，都以一种前所未有的清晰度，烙印在他的脑海里。
吕布的勇而无谋。
曹操的雄才伟略。
刘备的仁义伪善。
一个个鲜活的名字，一段段波澜壮阔的历史，不再是纸上的文字，而是即将发生的未来。
他呆呆地坐在床沿，油灯的光映在他失神的瞳孔里，明明灭灭。
窗外的夜色深沉如墨。
他知道，这片沉寂的夜幕之下，一个风起云涌、英雄辈出的时代，正缓缓拉开大幕。
而他，一个来自后世的工程师，一个手无缚鸡之力的戟法学徒，正身处这风暴的中心。
他低头，看向自己的双手。
这双手上，已经磨出了细小的水泡与薄茧，却依旧能感受到曾经触摸精密仪器的熟悉感。
一个荒谬又大胆的念头，在他心中疯狂滋生。
他拥有这个时代无人能及的优势。
他知道历史的走向，知道每个英雄的弱点，知道每一次战争的结局。
他脑中装着超越这个时代千年的知识。
一种难以言喻的战栗感，从脊椎升起，瞬间传遍四肢百骸。
那不是恐惧
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