玉蝉碎后的第三日，大雪封村。
雪不是飘，是压下来的。
整座青石坳被裹进一片死寂的白里，连风都冻僵了，只余下雪粒坠地时极轻的“簌簌”声，像谁在耳畔屏息数着心跳。
昭影蹲在院中，小手冻得通红，指节泛紫，却固执地一遍遍蘸雪，在青石阶前那片新雪上描摹——不是整幅《井底青苔》，只是袖角。
左袖。
那幅皮影绸上，苏锦瑟演“井底妇”时垂首缝伞的左袖，袖口微卷，一道细褶自肘弯斜落，如泪痕，如刀锋，更像一道未愈的旧伤。
昭影记得娘说过：“影子活不活，不在形似，在气顺。气顺了，袖子自己会垂，眼泪自己会走。”
可她画了十七次，袖角不是歪斜，就是断在半途，雪一化，痕迹便散，像抓不住的烟。
她急得跺脚，右脚靴子踩进雪坑，左脚绊右脚，整个人往前一扑，鼻尖磕在冰凉石阶上，又麻又疼。
她没哭，可眼眶猛地一热，两颗泪珠毫无预兆砸进雪里——
“嗒。”
雪面竟微微一颤。
不是融，是浮。
一层极淡、极薄的影，自泪落之处无声漾开——青布软底鞋尖微露，素裙下摆拂过雪面，左袖垂落，袖口那道斜褶清晰如刻，指尖正捏着一枚银针，针尖悬停半寸，将穿未穿，仿佛时间就卡在那一瞬的呼吸之间。
正是苏锦瑟低头缝伞的模样。
影子没有轮廓线，没有墨染，却比皮影更真——它不靠光投，不借幕承，就那么静静浮在雪上，衣纹随雪气微颤，袖角似有风来，却又无风。
昭影怔住，连抽噎都忘了，小手悬在半空，指尖离那影子只有一指之距，却不敢碰。
她怕一触，光就散；怕一呼，影就飞。
廊下，顾夜白一直立着。
他没动，也没看雪地，目光落在门边——那里横放着孤辰剑。
剑未出鞘，剑穗垂落，沾着霜粒，剑身覆着薄雪，却不见半点湿痕，仿佛寒气近不得三寸之内。
这柄曾斩裂玄天司镇山碑、劈开千军铁阵的剑，此刻只静静卧着，剑尖朝外，护着这一方雪幕，护着雪中那个低头凝望的小人，护着雪面上那抹……不肯散的温柔。
脚步声破雪而至。
海鲨帮少主踏碎檐下冰棱，斗篷裹着风雪撞开柴门，靴底积雪簌簌滚落。
他一眼就看见了雪地上的影——不是幻术，不是机关，不是心影丝牵引的傀儡影，而是雪自己长出来的影子，活的，温的，带着旧年灯油与桐油混着的微涩香。
他喉头一紧，脱口而出：“可需心影丝续脉？我船上还有三卷‘春蚕吐络’，能牵七日不散！”
昭影慢慢摇头，抬起冻得发僵的小手，按在自己胸口，声音很轻，却字字落地：“娘说……光在这儿，不用线牵。”
海鲨帮少主一震，嘴唇翕动，却再没说出一个字。
他忽然想起十年前初见苏锦瑟时，她也是这样，站在烟柳巷戏台侧幕，指尖抚过心口，笑得极淡：“丝是死的，人是活的。若连心都不跳了，牵再好的丝，也扯不出一口活气。”
雪，忽然落得密了些。
盲诗郎弟子不知何时已盘坐于院中雪地中央，骨笛横于膝上，笛身乌黑，泛着老槐根须特有的沉润哑光。
他闭目，气息沉入丹田，再徐徐吐出——笛声起，不是《孤棺谣》，也不是新编《守光引》，而是一支从未听过的调子：低回，绵长，像冬夜灶膛里将熄未熄的余烬，又像母亲哼着哄孩子入睡的残章。
笛声一起，雪地上那道缝伞人影，竟微微颔首。
不是幻觉。
不是风动。
是影子自己，应着笛声的起伏，轻轻一点头——袖角微扬，银针似将穿入伞布，连那缕悬停的呼吸，都与笛音同频。
盲诗郎弟子忽地停笛。
他睁开眼，眸色清透如雪后初晴，望着那道影，声音低而稳，一字一句，凿进雪幕深处：“旧谣靠丝控形，新谣靠心生影……这才是守影族真正的‘本源’。”
话音落，雪影未散，反而在笛声余韵里，缓缓抬起了左手——
指尖微曲，似要拈起什么。
又似在等什么人，把另一只手，轻轻放进她掌心。
雪未停，风却松了口。
第一声稚嫩的“影！影在动！”撕开青石坳的死寂，像一粒火种砸进冻湖。
村东头篾匠家的小女儿赤着脚冲进院门，冻得发紫的脚趾在雪上踩出歪斜小坑；河灯巷的瘦高男孩攥着半块冷炊饼，饼屑簌簌掉进雪里，眼睛却死死盯着那道浮在雪面、正随笛音微微颔首的左袖——仿佛那不是影，是活过来的娘亲指尖悬停的呼吸。
人越聚越多。
小篾儿蹲下，呵出一口白气暖手，用树枝尖在雪上笨拙地勾父亲修伞的侧影：伞骨七根，他数了三遍才敢落笔；河灯童抖着手画一碗粥，碗沿歪斜，热气却画得极长，弯弯绕绕缠住自己冻红的鼻尖。
雪影粗粝，线条颤抖，可当最后一笔落下，那碗粥竟似真腾起一缕微不可察的白雾——不是幻术，不是心影丝牵引，是雪自己，在应着孩子心尖滚烫的念想，凝了一息温热。
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